Por Norma Segades - Manias
El 25 de noviembre de 1960, Minerva Mirabal, defensora del ideal de un gobierno democrático, muere destrozada a golpes antes de ser arrojada a un precipicio dentro del vehículo en el que viajaba junto a dos de sus hermanas. Tenía 34 años.
República Dominicana (La Cumbre)
Morir así,
de sangre estrangulada,
impulsada
a empellones
por sicarios que me conducen fuera del camino
para que no presencie el sacrificio de mis desventuradas compañeras
ni contemple sus crueles agonías.
Morir así,
de hueso machacado,
observando tus manos de verdugo consumar los rituales de la sombra,
ultimar mi esperanza en la espesura,
cumplir cada precepto de los odios con mazazos de furia desmedida.
Morir así,
de corazón marchito,
de desafiar las voces del tirano,
de promover lecturas que entretejan la pura resistencia de los sueños,
desvergonzadamente transeúnte de mis desvergonzadas rebeldías.
Morir así,
de libertad llameante,
cayendo a las entrañas del abismo en un vuelo de espanto amortajado,
culpable de atreverme a la defensa de tantos ideales prisioneros entre murallas de penitenciarías.
Morir así,
sintiendo que es inútil empecinar el llanto
o la plegaria
ante este ardor de brazos indefensos,
párpados tumefactos,
estertores,
gargantas taladradas por el vómito,
úlceras detonando en las mejillas.
Morir así,
sabiendo que es inútil,
en esta latitud del exterminio,
hallar otro refugio que el silencio
porque esta dignidad será estandarte
flameando en el lugar donde la infamia alza tu acantilada alevosía.
Minerva Mirabal,
ese es mi nombre.
Soy el rostro que rondará tus noches cuando las lunas del remordimiento desborden la orfandad de tus trincheras con la memoria de mis cicatrices.
Soy quien habitará tus pesadillas.
Por Amelia Arellano (Argentina)
Loca. Le llaman loca.
Porque va, viene, arremete, exige.
Se desangra en la lucha.
En conjuros de luna
Se aferra al amor desesperadamente.
Ama. Teme. Se desgarra en el goce.
Un día llora, otro día canta.
Es tormenta que opaca los cristales.
Es lecho improvisado.
Es la mujer de arena. Se desgrana.
Levanta los peñascos, los ata con alambres de púas.
Loca, le llaman loca
No ha seguido el rebaño de las hembras sumisas
Mujer, mortal, amante despojada.
Barcos pesqueros. Aparejos. Trampa .red, sedal.
Jadean en la noche de sílice.
Golpean con furia sus acantilados.
Penetran en astillas de vidrio.
La toman en la mano. La acarician.
La llevan hasta el borde.
Abren su puño y cae.
La pisotean .Sin compasión la pisotean.
La dispersan vendavales. Machos furiosos.
La exilian, la apartan, la fragmentan
Solo el mar infinito la toma entre sus brazos.
Loca suicida, le llaman, loca.
Poema seleccionado para “LA MUJER ROTA” presentado en la Feria Internacional del libro en Guadalajara. México
Por Anamaría Intili (Perú)
Pronto
Seré tu último valle
Que atravieses
Llevando un canasto
De frutas frescas
Palpando mis senos
Junto a la noche
Pastando el mundo
Que sepultamos
El que dejamos atrás
Cuidando nuestras manos
Siempre tibias
Que acarician uñas y pelos
Beber el goce
Durazno ardiente
Veneno fogoso
Junto
Al territorio bañado
En las aguas sagradas
Último valle
Que nos cobija
Por Silvia Delgado Fuentes
María Expósito nunca fue propietaria de cucharas repletas,
fue dueña de todos los horrores con los que la pobreza obsequia,
fue madre pero madre harapienta.
Condenada a vivir sin armisticios
no miró dormir a sus hijos
y se alejó goteando su jornal y su decencia.
Deshilachadas alpargatas arrastran tristezas,
sucio el delantal de impotencia
y el llanto azul de los niños
que la persiguen presagiando soledades y miseria.
María Expósito aprendió a hacer con su dolor remiendos,
aprendió a no dormir por temor a los deseos
aprendió a sollozar en secreto
aprendió que si el amor puede arrancarse de cuajo
también el recuerdo
y experta en ausencias
ofreció sus senos espléndidos
a quien quisiera dar, a cambio de leche,
un jergón, una hogaza de pan seco
y silencio.
María Expósito amamantó a niños risueños.
Quiso quererlos
pero le lastimaba el territorio que pertenecía a otros dueños.
Mientras alimentaba hijos ajenos
ella viajaba lejos,
allá donde otros niños apuestan por su regreso.
Después, con el bebé satisfecho,
guardaba los pechos,
las canciones,
los sueños.
María expósito murió una tarde de invierno.
Murió con los pechos resecos,
con su dolor completo.
Murió sin decir nada,
ni un solo niño rico agradeció el alimento a esta mujer callada,
ni un solo niño rico la reconoció mendigando, anciana.
María expósito murió aquella tarde helada,
vestida sin pulcritud,
con su muerte solitaria.
María expósito, una mujer entre tantas.
Poema del libro "Las cuarenta chimeneas del infierno"
Por Maria Júlia Mólico (Portugal)
Em Portugal a violência doméstica ceifou a vida a 26 mulheres este ano.
Em seis anos, o Observatório da Umar contabilizou, pelo menos, 201 vidas perdidas.
Não é sobre este horror que vou escrever pois já muita gente o tem feito.
Violência contra as mulheres (e muito possivelmente contra alguns homens) não é só a física - esta é a mais visível -, é também a verbal e a outra, de que nunca se fala, o silêncio absoluto, desrespeitoso, para com a outra pessoa. Esta é, também, uma forma de violência pois afecta, mentalmente e psicologicamente, o outro que se sente como um objecto invisível e sem valor.
En Portugal la violencia doméstica se cobró la vida de 26 mujeres este año.
En seis años, el Centro de Omar contabilizó, como mínimo, 201 vidas perdidas.
No es sobre este horror que voy a escribir pues ya muchas personas lo han hecho.
La violencia contra las mujeres (y muy posiblemente contra algunos hombres) no es sólo física – esta es la más visible -, es también la verbal y la otra, que nunca se menciona, el silencio absoluto, irrespetuoso, por la otra persona. Esta es, también, una forma de violencia pues afecta, mental y psicológicamente, al otro que se siente como un objeto invisible y sin valor.
