Movimiento Internacional de Escritoras "Los puños de la paloma"

2012-01-23T07:22:00.002-03:00

ALTO, ¿QUIÉN GANA?

Rubén Vedovaldi
(Capitán Bermúdez-Santa Fe-Argentina)

cuando la fuerza bruta de un hombre
logra violar sexualmente a una niña
mujer o niño
no gana el amor ni gana el placer
gana el odio que engendra el miedo
gana el miedo que engendra el odio

donde un hombre aplasta con una piedra
a otro hombre
no gana el hombre
gana el peso de muerte
la dureza pétrea del fratricidio

cuando entre gritos de madre e hijo
un hombre destroza a garrotazos
a otro
no gana el hombre

donde un hombre parte a otros con hacha
no abre camino

cuando un hombre quema vivo a otro en la hoguera
no alumbra a nadie

cuando acribilla
cuando hace estallar con granadas lo que vivía

cuando un hombre mata a hierro a otro
cuando parte a otro con espada
no gana la libertad
no gana el orden, el progreso

cuando la horca mata a un hombre
no gana la justicia

cuando la silla eléctrica
la inyección letal

cuando un hombre calcina a miles con bomba atómica
no gana nadie

cuando un hombre envenena el aire o el agua
cuando mata a miles con armas químicas
o bacteriológicas

cuando un hombre masacra a miles con su ciencia
con su tecnología
¿quién gana?

cuando hay que matar a alguien
no gana nadie

donde no hay que amar
amar, ama, amar toda la vida
todas las vidas,
gana la muerte.

2012-01-23T07:20:00.001-03:00

ANGYE GAONA

Rosina Valcárcel
Lima, Perú, 15 enero, 2012.

El silbo de los pájaros gira en una rueda
Quién le enrosca el cuello a la poeta de Bucaramanga
El contracanto perverso danza
Angye Gaona se detiene en el grito
Su corazón palpita en el caos
Ella es nuestro punto de referencia
Estamos moviendo el mundo
Para vestir a la prisionera
Tú alzas las lágrimas escarlatas
Y liberas su cuerpo lleno de ramas
Y liberas la celda pintada de alas

2012-01-11T07:34:00.000-03:00

Despojo, empobrecimiento y muerte para beneficio multinacional.
LA VOZ DISIDENTE ES ELIMINADA.

Por Azalea Robles
(Colombia)

Es en el contexto de articulación entre el enriquecimiento de unos pocos y la represión contra las mayorías empobrecidas e indignadas ante el saqueo, que se inscribe la realidad descomunal los presos políticos en Colombia.

Las prácticas del terror como las violaciones, desapariciones forzadas y masacres persiguen operar un quiebre en lo más profundo de cada ser, y anudarlo a la angustia. Se busca, mediante el terror y el castigo sistemático, quebrar la dignidad de un pueblo y su capacidad de indignación y reivindicación; colonizar y destruir ese espacio primigenio de la resistencia en cada individuo, enfermando a la sociedad en su conjunto: se busca la destrucción de la mentalidad solidaria, del sentimiento de empatía, de la rebeldía ante la injusticia. Los encarcelamientos masivos y el uso sistemático de la tortura en los centros penitenciarios, también cumplen una función en la guerra contra la capacidad de empatía y reivindicación.

La cantidad alarmante de presos políticos en Colombia es indisociable del contexto de despojo, empobrecimiento y represión correlativa que se ejerce contra el pueblo colombiano, para beneficio del gran capital. En esta segunda parte ahondaremos en el contexto de saqueo económico y la represión que lo sustenta, deteniéndonos particularmente en tres claves de la estrategia represiva alrededor de las cuales se articula el drama colombiano.

Los 7.500 presos políticos son parte de esos seres cuyo silenciamiento es la otra cara de las grandes cifras de negocios que logran las transnacionales en Colombia: son esa voz sindical enjaulada, ese periodista engrilletado, esa socióloga neutralizada, ese campesino castigado por articular procesos comunitarios de reivindicación agraria, esa ambientalista amordazada por luchar por los humedales y ríos contra la voracidad de multinacionales de la energía o de la mega minería, ese médico judicializado por negarse a que la salud sea una mercancía, ese artista castigado por su arte con pensamiento crítico y compromiso social, etc. La mayoría de los presos políticos en Colombia son civiles encarcelados bajo montajes judiciales para callar la reivindicación social, y callar al pensamiento crítico [1]. Lo que busca el estado, funcional al gran capital, es desarticular la organización social, hacer desaparecer el tejido socio-político que pugna por un cambio en la situación de expolio y desigualdad social.

Colombia es el tercer país más desigual del mundo, justo tras Haití. Es uno de los países más ricos del mundo, y sin embargo su población es gravemente empobrecida por el saqueo: El 68% de la población de Colombia vive en la pobreza e indigencia. Hay 8 millones de indigentes y 20 millones de pobres [2]. Correlativamente a esta miseria, el hombre más enriquecido de Colombia, el banquero Sarmiento Angulo, controla el 42% del crédito nacional y ocupa el puesto 75 de las personas más ricas del mundo. En el último año Sarmiento dobló su fortuna, al pasar de US$5.600 millones a US$10.500 millones [3]. La riqueza de un puñado crece a la par del empobrecimiento de las mayorías. Las multinacionales incrementan su fortuna mientras el pueblo sufre despojo, desplazamiento forzado, carencias de los básicos derechos humanos económicos y sociales: “Teóricamente Colombia se queda con el 4% (de lo explotado por la minería multinacional); sin embargo ni siquiera es el 4% porque los impuestos que los colombianos pagan son usados para la exenciones tributarias: es decir, los colombianos en su totalidad financian a estas grandes empresas extranjeras para que se lleven el 99% de nuestros recursos.” Expresa un ecologista colombiano. [4]

La presa política y de guerra, Marinelly Hernández, en la narración de sus vivencias, expresa esta correlación entre el saqueo de los recursos y las masacres perpetradas por el Ejército y la herramienta paramilitar contra la población de las zonas codiciadas por el gran capital: “El Capitán Martínez con sus tropas ingresaron a unas minas de oro donde se encontraban los campesinos sacando el mineral: un día antes, lanzaron panfletos diciéndoles que desalojaran, y al otro día entraron con motosierras y hachas, amarraron a los trabajadores en cadena y delante de ellos iban soltando de uno en uno, sin asesinarlos, les quitaban los brazos, las piernas y luego de cada persona recogían un solo brazo, una sola pierna, hacían un montón y lo tiraban al río y otros a los huecos de las minas y otros los dejaban para que las aves se los comieran” [5], se refiere a la masacre del Río Nare.

Paul Martin, de UNICEF, expuso de qué manera el cerebro de un niño se ve atrofiado por la desnutrición y la gravedad de la situación de la infancia en Colombia: “12% de los niños de Colombia padecen desnutrición crónica. Van a sufrir física y mentalmente: nunca este 12% va a tener la oportunidad de contribuir con el 100% de su capacidad humana (…) El 90% de la capacidad del ser humano se desarrolla en sus primeros 3 años; los niños desnutridos antes de esa edad nunca serán capaces de recuperar esta parte de su capacidad. En una radiografía del cerebro de un niño bien nutrido se puede ver que el cerebro es muy denso, con muchas interconexiones; y junto a él, el cerebro de un niño con desnutrición severa se ve delgado, con agujeros: esto es el daño físico causado por la desnutrición” [6]. Las grandes fortunas incrementan su capital gracias al despojo de millones de campesinos de sus tierras, gracias a la privatización de la salud, de la educación y demás servicios; gracias al pago de salarios de miseria; al establecimiento de zonas francas, gracias a la utilización del erario público para la financiación de la banca, gracias a la destrucción del medio ambiente. Más del 40% del territorio de Colombia está pedido en concesión por multinacionales mineras: de sus 114 millones de hectáreas, cerca de 45 millones están solicitadas [7]. Colombia tiene más de 5,2 millones de personas desplazadas: es el país del mundo con mayor número de desplazados, junto con Sudán [8]. Los desplazamientos masivos de poblaciones obedecen a una razón: vaciar de habitantes y de reivindicaciones las tierras codiciadas por las multinacionales (mineras, energéticas, del agro industrial, etc.). En este contexto de saqueo y empobrecimiento el Terrorismo de Estado juega un rol clave: garantiza la continuidad del saqueo eliminando opositores. Reseñaré en este texto tres elementos que plasman la realidad colombiana de persecución política inherente al saqueo de los recursos, en la cual se inscriben los encarcelamientos políticos.

1. DESPLAZAMIENTO FORZADO ES PLANIFICADO

El desplazamiento forzado de poblaciones en Colombia es provocado por masacres dirigidas intencionalmente contra la población civil, y no tanto por “la bala perdida” como quiere hacerlo creer la falsimedia que busca diluir la realidad en un magma confuso para eliminar las responsabilidades concretas del latifundio y del poder multinacional. Hay una planificación del desplazamiento poblacional, no es algo aleatorio: las zonas vaciadas de población coinciden con las zonas de alto interés económico y con las zonas en las que previamente hubo un tejido social organizado y fuerte. Además del despojo, el desplazamiento forzado tiene la función de eliminar reivindicaciones sociales, y juega un rol clave en la guerra sucia que libra el estado colombiano y el gran capital contra el “enemigo interno”: siendo conceptualizada como “enemigo interno” la población. Se trata de “quitarle el agua al pez”, en el entendido que el agua es la población civil y la insurgencia es el pez. Se aplica la estrategia de “tierra arrasada” implementada por los estadounidenses en Vietnam: arrasando poblados enteros para impedir el apoyo popular al Vietcong. La misma estrategia fue aplicada en El Salvador y Guatemala. Bajo el rótulo del “fuego cruzado” y “la bala perdida” los mass media y la USAID pretenden disfrazar la realidad: los más grandes desplazamientos poblacionales en Colombia han ocurrido provocados por masacres directamente efectuadas contra la población civil por la herramienta paramilitar y el ejército, con motosierras y listas de personas a ejecutar en la plaza pública.

Hay casos tan flagrantes y planificados como la masacre de Mapiripán: en la que los paramilitares fueron llevados en aviones Antonov y DC3 de un departamento a otro, y trasladados en camiones del ejército al sitio de la masacre [9]. Allí estuvieron amputando, violando, cortado cabezas durante 10 días, mientras el ejército impedía que entrara o saliera nadie del sitio de la masacre. Debido al cerco del ejército nadie pudo darle auxilio a la población. Unas 60 personas fueron asesinadas: sometidas a toda clase de torturas. Hasta hoy hay dificultad para identificar a las víctimas dada la barbarie con que la herramienta paramilitar procedió a descuartizar, lanzar al río, desaparecer a las víctimas. Según lo confesó el General Uzcátegui en una grabación: “¿sabe qué hizo la Brigada militar Móvil 2? Colocó un colchón de aire o de seguridad para que salieran los paramilitares. Esto es gravísimo y es un secreto. El ejército no sólo tiene vínculos con los paramilitares, no sólo no los combatió, sino que combatió a las FARC para que las FARC no golpearan a los paramilitares” [Ibíd.]. Mientras los paramilitares descuartizaban a civiles en Mapiripán, el ejército les garantizaba la labor combatiendo a las FARC que intentaron romper el cerco militar bajo el cuál los paramilitares torturaban a los campesinos; pero el cerco era una operación con planchones sobre el río, retenes, y aviación. El ejército garantizó que la masacre durara y comprendiera las torturas más aberrantes: no era “una bala perdida” era una operación de Terrorismo de Estado dentro de la estrategia de tierra arrasada en la zona de los Llanos Orientales, en la que estuvo envuelta la asesoría estadounidense. El Obispo del Guaviare testimonió: “Pasaron varios camiones con alrededor de 120 hombres de civil sin armas, después de pasar por el batallón salieron con uniformes y armados, continuaron su rumbo por tierra hacia un sitio denominado “Charras”; otro grupo de paramilitares también se desplazó hasta “Charras” pero lo hizo por el río Guaviare, pasando por el punto de control militar sobre el río, conocido como el Barranquón” [Ibíd.]

El campesinado también denuncia que los bombardeos [10] y las fumigaciones con glifosato y demás agentes químicos buscan provocar desplazamientos masivos: siendo factores hambreadores las fumigaciones que envenenan los ríos, destruyen los cultivos alimentarios, provocan mutaciones genéticas, aumento de cáncer, y esterilizan el suelo [11].

2. La herramienta paramilitar perpetúa un sistema de iniquidad mediante crímenes ejercidos de manera encubierta, lo que permite validar la pantomima democrática

El paramilitarismo es una herramienta del gran capital articulada desde el mismo estado, cuya función es eliminar la oposición política, cometer masacres abominables con la finalidad de callar reivindicaciones y desplazar masivas cantidades de personas mediante la inyección de terror. El surgimiento, evolución y permanencia de la herramienta paramilitar es funcional al gran capital: permite la acumulación de tierras y capital en pocas manos. Su accionar se desarrolla en coordinación con la fuerza pública. Se encuentra planteada en los manuales militares como estrategia contra-insurgente, en el marco de la doctrina del “enemigo interno” [12].
El terror empleado por la herramienta paramilitar no es una cuestión fortuita, o un ‘daño colateral’ de una guerra contrainsurgente prolongada, sino algo plenamente planificado: como el exterminio no alcanza a asesinar a cada habitante de un campo codiciado, a cada humano que pretenda enarbolar una reivindicación, se busca entonces ‘docilizar’ a la población mediante ‘castigos ejemplarizantes’, paralizarla en sus reclamos mediante el miedo; por ello los niveles de barbarie son extremos, se trata de asesinar la voluntad. Esta estrategia de disuadir por el terror ha sido empleada de manera constante contra la población a lo largo de la historia colombiana: el corte corbata que consiste en sacarle la lengua a la persona mediante un hueco en la tráquea, ya se usaba por los escuadrones funcionales al latifundio llamados ‘Pájaros’ en épocas de la ‘Violencia’, y esta y otras técnicas del terror fueron aplicadas contra la población civil mucho antes incluso del asesinato de Gaitán, dado que el terror ejercido desde el poder fue usado por la colonia en proporciones dantescas para quebrar la fibra más íntima de la resistencia ante la ocupación: un quiebre que, como hoy, se opera en lo más profundo de cada ser, y lo anuda a la angustia. Se busca quebrar la dignidad de un pueblo y su capacidad de indignación y reivindicación: por ello las herramientas del gran capital practican violaciones de niños, de ancianos, descuartizamientos, decapitaciones seguidas de ‘partidos de fútbol’ con las cabezas [13], etc. El terror es usado para colonizar y destruir ese espacio primigenio de la resistencia en cada individuo, enfermando a la sociedad en su conjunto: busca la destrucción de la mentalidad solidaria, del sentimiento de empatía, de la rebeldía ante la injusticia. Los encarcelamientos masivos y el uso sistemático de la tortura en los centros penitenciarios también cumplen una función en la guerra contra la capacidad de empatía y reivindicación.

En la estrategia del terror que aplica la herramienta paramilitar en connivencia con la fuerza pública se plasma también la omnipresente injerencia estadounidense: las enseñanzas de formadores en torturas estadounidenses e israelíes, retoman la experiencia aplicada por el colonialismo francés en Argelia [14], o por el colonialismo Belga en el Congo, por citar solo dos ejemplos. Las estructuras militares y paramilitares son adiestradas en el más rancio anti-comunismo y bendecidas por eclesiásticos funcionales al terror. El control social paramilitar se ejerce en torno a valores fascistas en amplias regiones del país: para cortar de cuajo el surgimiento de la reivindicación social. La doble moral católica en la herramienta paramilitar alcanza su paroxismo: castiga con marcas corporales o amputaciones a las mujeres por ‘'sonreír demasiado' pero en cambio no tiene ningún escrúpulo en violar mujeres y niñas como forma de inyectar el terror, llegando a tener los jefes paramilitares hasta 50 niñas menores de 15 años violadas y dispuestas en esclavitud sexual, como lo testimoniaron las víctimas del Jefe paramilitar alias El Patrón [15]. Las ‘zonas de consolidación’ son zonas de amedrentamiento para beneficio del gran capital.

Mediante crímenes ejercidos por una herramienta encubierta, se perpetúa un sistema de iniquidad: poniendo en primer plano la pantomima democrática mientras se comete un genocidio. Abundan los testimonios de víctimas, de jefes paramilitares y los documentos sobre la compenetración entre paramilitarismo y fuerza pública; pero la “democracia” colombiana con eje paramilitar sigue impune.

Hay una perversa estrategia mediática ante la imposibilidad de ocultar la magnitud del genocidio, que consiste en conjugar la realidad paramilitar al pasado, mientras las masacres, barbarie y control social continúan en el presente. En la actualidad la herramienta paramilitar sigue activa y en constante crecimiento como lo denuncian los hechos, las comunidades y las víctimas [16]. El informe de noviembre 2011 del Indepaz arroja que los paramilitares operan e instauran el control social en 347 municipios, de 31 departamentos: un territorio mayor al del año anterior. El Movimiento de Víctimas de Crímenes de Estado denuncia: “Las acciones del gobierno de Santos para encubrir el paramilitarismo (…) la persistencia de los Crímenes de Lesa Humanidad se encubre bajo la denominación de ‘Bandas Criminales’ (BACRIM), que es parte de la reingeniería paramilitar y la falsedad del espectáculo de las desmovilizaciones. Persistiendo el poder mafioso, político y empresarial en las estructuras paramilitares. Continúa la criminalización de la protesta social, la judicialización de campesinos, estudiantes y defensores de DDHH, con la prolongación de la práctica de la desaparición forzada, de la violencia sexual, del control militar de la vida y del pensamiento crítico” [17].

3. DESAPARICION FOZADA: CRIMEN DE ESTADO QUE ANEGA A COLOMBIA.

La desaparición forzada busca eliminar la reivindicación social mediante la eliminación del desaparecido y mediante la inyección de terror que su desaparición deja impresa en su núcleo social; cumple además la funcionalidad “practica” para los estados represores de reducir las cifras de asesinatos. En Colombia varios jefes paramilitares han confesado cómo desde los altos mandos militares y políticos ha sido enviada la orden de que desaparecieran “de cualquier manera” a las víctimas para no dejar rastros y evitar que las cifras de homicidios crezcan. Varios miembros de la Estrategia paramilitar han confesado que implementaron la utilización de criaderos de caimanes y de hornos crematorios para quemar a las víctimas, a veces vivas: “Lo echaron vivo ahí (…) El horno lo manejaba un señor al que le decían ‘funeraria’, creo que se llama Ricardo; dos señores le hacían mantenimiento a las parrillas y a las chimeneas, porque se tapaban con grasa humana”, confesó un paramilitar [18].

La cuantificación de la amplitud del drama se dificulta al desaparecer los cuerpos y al ser amenazados e incluso asesinados los denunciantes. No obstante, contamos con algunas cifras. El crimen de Estado de desaparición forzada de la "democracia" en Colombia ha rebasado las dramáticas cifras de las dictaduras de Argentina y Chile reunidas: sólo en 3 años el Terrorismo de Estado ha desaparecido a 38.255 personas, según un informe de Medicina legal [19]. Las estimaciones de desaparición forzada son obviamente minimizadas desde el Estado, sin embargo ha debido reconocer la existencia de al menos 51.000 desaparecidos: “Al mes de noviembre de 2010, las estadísticas oficiales del gobierno de Colombia registran más de 51.000 Desapariciones” señala la US office on Colombia [20]. En enero 2011 la Fiscalía publicó un informe [21]: tiene documentados 173.183 asesinatos y 34.467 desapariciones forzadas, entre otros crímenes cometidos entre junio de 2005 y el 31 de diciembre de 2010 por la herramienta paramilitar. Del informe de Medicina legal y del de la Fiscalía se deduce un promedio de 13.000 desaparecidos al año, perpetrados entre fuerza pública y herramienta paramilitar. Esto confirma las denuncias de Piedad Córdoba de 250.000 personas desaparecidas en 20 años [22]. El 23 de mayo 2011 el representante del Alto Comisionado de la ONU para los Derechos Humanos, Christian Salazar, informó que la ONU estima que más de 57.200 personas han sido desaparecidas en Colombia [23].

En Colombia fue hallada la mayor fosa común del continente americano, con 2000 cadáveres de desaparecidos: la gigantesca fosa se encuentra detrás del batallón de la fuerza Omega del Plan Colombia, que goza de estrecha asesoría estadounidense [24]. Tras el dantesco hallazgo, se han producido otros hallazgos de fosas comunes en el 2010 y 2011 que dan testimonio de la amplitud de la embestida represiva: “Denuncian el hallazgo de al menos 1.505 cuerpos más en fosas comunes en Colombia, en el Meta, en la misma región que la mayor fosa común del continente (…) cuyos cadáveres son cuerpos de desaparecidos y asesinados por el ejército, como quedó evidenciado en las Audiencias públicas a testigos y familiares de desaparecidos” [25]. Bajo el gobierno de Santos el crimen de estado de la desaparición forzada continúa abatiéndose contra opositores políticos y activistas sociales.

Es en este contexto de clara articulación entre el enriquecimiento de unos pocos y la represión contra las mayorías empobrecidas e indignadas ante el saqueo, que se inscribe la realidad descomunal los presos políticos en Colombia. En la Parte III de este Dossier abordaremos el incremento del uso del aparato judicial como arma de guerra contra la población, incluyendo la persecución política allende las fronteras y el aumento de capturas masivas en las zonas de alto interés económico; el tema de los montajes judiciales bajo los cuales son encarcelados los presos políticos, y la gravedad de lo que aparece como “secuestro carcelario”.

NOTAS

* Este texto es a la vez un texto autónomo y la II Parte del dossier Colombia y sus miles de presos políticos silenciados que abarca el contexto de intereses económicos y la represión política correlativa, las condiciones de tortura, los montajes judiciales, la invisibilización del drama y lo que su existencia pone de manifiesto. El índice de capítulos del dossier completo puede consultarse tras las Notas.

[1] Miles de presos políticos son el rostro de la empatía acribillada. http://www.rebelion.org/noticia.php?id=141520&titular=miles-de-presos-pol%EDticos-son-el-rostro-de-la-empat%EDa-acribillada-
[2] El estudio de la Misión para el Empalme de las Series de Empleo (MESEP), Pobreza y Desigualdad 2009, contabilizó 8 millones de colombianos en la indigencia y 20 millones de pobres. En las zonas rurales, de cada 100 hogares 65 son considerados pobres y 33 viven en indigencia http://www.abpnoticias.com/index.php?option=com_content&task=view&id=2446&Itemid=90 http://www.elcolombiano.com/BancoConocimiento/I/informe_sobre_pobreza_e_indigencia/informe_sobre_pobreza_e_indigencia.asp
En Colombia mueren anualmente más de 20 mil niños menores de 5 años por desnutrición aguda, de cada 100 madres desplazadas gestantes 80 padecen desnutrición crónica, UNICEF:http://www.elcolombiano.com/BancoConocimiento/D/desnutricion_infantil_que_no_deja_crecer_/desnutricion_infantil_que_no_deja_crecer_.asp
http://colombia.indymedia.org/news/2009/09/106455.php Colombia, pobre entre los pobres: http://alainet.org/active/33960〈=es
[3] Marzo 2011: “Con una fortuna calculada en US$10.500 millones, el banquero Luis Carlos Sarmiento Angulo, ocupa el puesto 75 en la lista de las personas más ricas del mundo de la revista Forbes. Además, si se hiciera una clasificación de los billonarios que derivan la mayor parte de sus ingresos del sector financiero, el colombiano aparecería en el tercer lugar en el planeta. Luis Carlos Sarmiento escaló este año 28 puestos en la lista, uno de los ascensos más importantes en el ranking. Con esto, entró al grupo de las 100 mayores fortunas del globo. Los cálculos apuntaban a que el dueño del Grupo Aval subiría cerca de seis puestos en la lista de Forbes, pero superó las expectativas: dobló su fortuna en un año, al pasar de US$5.600 millones a la cifra actual.”Sarmiento es Dueño de Caracol Televisión, El Espectador, Cromos, Cine Colombia. http://edunewscolombia.com/2011/03/10/forbes-luis-carlos-sarmiento-angulo-entre-los-100-mas-ricos-del-mundo/
Sarmiento Angulo, el empresario mas enriquecido de Colombia es, junto con el puñado de oligarcas entre los que destacan Ardila Lule y Santo Domingo, el promotor mayor de la nefasta “Seguridad Demócrática”, a cada una de sus sugerencias, el gobierno obedece en un tiempo récord, como cuando propuso que “el impuesto para financiar la seguridad democrática” fuera permanente y que se extendiera a todos los colombianos: http://www.lasillavacia.com/historia/1717http://noticieroconfidencial.com/?p=11
Crecen las ganancias de las grandes empresas http://www.desdeabajo.info/index.php/actualidad/colombia/4850-colombia-crecen-las-ganancias-y-los-beneficios-de-las-grandes-empresas.html Modelo neoliberal y desigualdad en Colombia: http://www.desdeabajo.info/index.php/fondo-editorial/vertices-colombianos/5779-crisis-del-modelo-neoliberal-y-desigualdad-en-colombia-dos-decadas-de-politicas-publicas.html http://www.portafolio.com.co/economia/finanzas/ARTICULO-WEB-NOTA_INTERIOR_PORTA-7480367.html Noviembre 2011: Según Sarmiento Angulo, actualmente hay confianza en Colombia a nivel internacional: "Están llegando nuevas empresas desde muchos países, la gente goza de una buena fama y el país se convirtió en un gran destino de negocios, este es un buen momento para el país", afirmó en entrevista con La W Radio.http://www.eltiempo.com/economia/negocios/ARTICULO-WEB-NEW_NOTA_INTERIOR-10814849.html
[4] El Gobierno beneficia a las multinacionales mineras en detrimento del medio ambiente y las comunidades http://www.rebelion.org/noticia.php?id=132682http://www.youtube.com/watch?v=yCpYf8B1vYs&feature=player_embedded#at=161
[5] http://www.traspasalosmuros.net/node/359
[6] Paul Martin, Representante UNICEF para Colombia: “12% de los niños de Colombia con desnutrición crónica. Van a sufrir física y mentalmente: nunca este 12% va a tener la oportunidad de contribuir con el 100% de su capacidad humana (…)sabemos que el 90% de la capacidad del ser humano se desarrolla en sus primeros 3 años, los niños que están desnutridos antes de esa edad nunca serán capaces de recuperar esta parte de su capacidad.”http://translate.google.es/translate?hl=es&langpair=en%7Ces&u=http://www.unicef.org/colombia/newsletter/mayo-09/eng-pop-news-mayo-09-05.htm
[7] El 40% del territorio colombiano está pedido en concesión para proyectos mineros. De las 114 millones de hectáreas que tiene Colombia, cerca de 45 millones están solicitadas para este fin. http://www.rebelion.org/noticia.php?id=126725&titular=las-venas-abiertas-de-colombia-
[8] Peor que Sudán, Iraq o Afganistán (VIDEO): Colombia es el país con más desplazados y refugiados internos. Según CODHES más de 5 millones de colombianos son desplazados.
http://www.rebelion.org/noticia.php?id=129586&titular=colombia-es-el-pa%EDs-con-m%E1s-desplazados-y-refugiados-internos-
http://www.codhes.org/
"5,195.620 millones de personas (1039.124 hogares) han sido desplazadas a la fuerza en Colombia." En promedio cada año, unas 208.000 personas son desplazadas forzadamente. El 11,42 % de la población colombiana se encuentra desplazada de manera forzada. Más de 280 mil desplazados y 176 asesinatos selectivos en 2010: CODHES, Consultoría para los Derechos Humanos y el Desplazamiento (20-06-2011)
http://www.rebelion.org/docs/130767.pdf

[9] La masacre de Mapiripán en la que los paramilitares, fueron llevados en aviones Antonov y DC3 de un departamento a otro, y trasladados en camiones del ejército, al sitio de la masacre. Confesó el General Uzcátegui: “¿sabe qué hizo la Brigada militar Móvil2? Colocó un colchón de aire o de seguridad para que salieran los paramilitares. Esto es gravísimo y es un secreto (…) el ejército no sólo tiene vínculos con los paramilitares, no sólo no los combatió , sino que combatió a las FARC para que las FARC no golpearan a los paramilitares” http://vimeo.com/5114407
http://www.rebelion.org/noticia.php?id=138471&titular=un-video-prueba-el-accionar-conjunto-entre-paramilitares-ej%E9rcito-colombiano-y-marines-
Negacionismo del estado y criminalización contra el CAJAR http://www.rebelion.org/noticia.php?id=138593
Abogado CAJAR sobre identificación de las víctimas: http://www.dhcolombia.info/spip.php?article1079 y http://www.justin.tv/3ercanal#r=-rid-&s=em
http://www.contagioradio.com/otra-mirada/supuesta-victima-debe-aclarar-a-la-fiscalia-porque-sostuvo-una-mentira-durante-6-anos
VIDEO: Juez, testigo de la masacre militar y paramilitar de Mapiripán, dice que el Estado oculta la verdad. El día de la masacre sobrevoló un avión muy particular. “Un avión espía no de la Fuerza Aérea Colombiana, era de Estados Unidos”
http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=p3CTM4Jtpik

[10] testimonio de Javier Orozco de la Comisión Asturiana de Verificación de los Derechos Humanos en Colombia: “Los campesinos atribuyen la presencia de tantísima tropa tan agresiva no tanto a un cerco a Cano, sino que sobre todo como un método para desesperar y aburrir a los campesinos para que se fueran de la zona y que empresas como Unión Fenosa pudieran tener campo abierto para hacer represas, ya que quieren limpiar territorio para represar los ríos que bajan de la cordillera. Los campesinos decían, para reafirmar esta idea, que después de ese ataque en La Marina la guerrilla se había retirado del área, y que si la tropa todavía estaba ahí era porque la cosa era con ellos, con los campesinos. (…) Los bombardeos en esa zona son cotidianos (…) denunciaron los pobladores lo de La Marina, y la persecución a sindicalistas y a los miembros del Partido Comunista, que en esa zona es un partido muy fuerte y los persiguen mucho. Tienen en esa zona mucho preso político y las persecuciones son pan de cada día. Se quejaron mucho las personas con que nos reunimos contra los ataques del Ejército a los campesinos de Tolima, particularmente contra el resguardo de Planadas y otros resguardos del pueblo Pijao. Señalaron una persecución, un hostigamiento, un maltrato permanente en contra de los resguardos del sur de Tolima, los resguardos en Chaparral (…) Hay un proceso de contrarreforma agraria ligado a las operaciones contrainsurgentes, eso está claro.
-¿cree que para las comunidades de Tolima va a cambiar la vida con la muerte de Cano?
-Sí, en lo inmediato; ahora estarán totalmente bajo el control de los paramilitares y del Ejército que abusan de ellos. Ellos, los campesinos, decían que el día en que acaben con la guerrilla la cosa sí que se iba a poner muy malita. La guerrilla funciona como un contrapeso porque los latifundistas, que utilizan paramilitares para quitar la tierra a los campesinos, no tenían las manos libres, pero ahora sí las van a tener. (...) Lo que puede ocurrir es que la guerrilla se vaya de ahí por un tiempo, con miras a volver. En las zonas donde se retiran y el Estado impone sus planes de consolidación, ahí los campesinos han perdido la tierra y han sido convertidos en indigentes o en peones del latifundismo. Pierden la tierra, el control político queda en manos de la mafia, que son nuevos terratenientes con ejércitos propios, y de los corruptos… entonces es un escenario preocupante que alimenta el conflicto. La guerrilla no lleva alimentos a la gente, no resuelve esa clase de problemas, no son hermanitas de la caridad, no son el Estado, pero me decían algunos campesinos que su presencia no les deja las manos libres a quienes practican el despojo violento.” http://www.rebelion.org/noticia.php?id=139942
[11] Armas químicas para desplazar poblaciones: Fumigaciones aéreas donde no hay cultivos ilícitos. Cahucopana, 2011http://www.biodiversidadla.org/Principal/Contenido/Noticias/Colombia_denuncian_fumigaciones_aereas_con_glifosato_donde_no_hay_cultivos_ilicitos
Comunidades afrodescendients denuncian que las fumigaciones del gobierno acaban con cultivos [7 de agosto 2011]
Asocbac Cauca 02. 2011 www.kaosenlared.net/noticia/colombia-denuncian-fumigaciones-masivas-glifosato-bajo-cauca
Roundup and birth defects Is the public being kept in the dark?
Demanda por Fumigaciones [16 de abril 2011].
The Colombia FTA -free trade agreement- Bad for the Environment [31 de mayo 2011]
Documentación Asociación Campesina del Bajo Cauca Antioqueño [2011]
http://www.mamacoca.org/docs_de_base/cronologia_documentada_de_las_fumigaciones_2010.htm

[12] Informe “Paramilitarismo de Estado en Colombia, Deuda con la Humanidad”, CINEP, varios documentos de contexto, testimonios y datos:http://www.arlac.be/paramilitarismo/html/deuda.htm
Desde los años 60, a raíz de la visita practicada a Colombia por la Misión Yarbourough del ejército estadounidense (febrero/62) y de las directrices secretas que dejó consignadas dicha Misión, el Estado colombiano adoptó una estrategia contrainsurgente paramilitar, ya desde antes de que surgieran las guerrillas de este ciclo (1964-65).Tal doctrina estratégica puede estudiarse en los Manuales de Contrainsurgencia que comienzan a formar parte de la Biblioteca del Ejército y por tanto de los textos de estudio y entrenamiento militar desde 1962. Tomando como fuente 6 manuales (1962, 1963, 1969, 1979, 1982, 1987) se puede rastrear la concepción que hay allí de la población civil y su papel en la guerra, se la define por dos miradas: 1) debe ser vinculada a la guerra (paramilitarismo); 2) debe ser el blanco principal de la guerra contrainsurgente (guerra contra los movimientos sociales o posiciones inconformes con el statu quo).
http://www.arlac.be/paramilitarismo/html/pdf/deuda01.pdf
“Doctrina contrainsurgente del Estado colombiano”: http://www.arlac.be/paramilitarismo/html/pdf/deuda01.pdf
Soldado John Quirama denuncia a sus superiores de nexos con Paramilitar alias Cuchillo, denuncia también el narcotráfico del ejército y asesinatos “falsos positivos” http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=wBVPyGZMxKI
http://www.rebelion.org/noticia.php?id=115182
Miles de víctimas, varios paramilitares e incluso militares, han denunciado el carácter de Estrategia Estatal de la Herramienta paramilitar. Además existen pruebas fílmicas y fotográficas de la connivencia estatal-paramilitar y el Paramilitarismo está preconizado en manuales militares. General Montoya, y paramilitares, prueba fílmica: http://www.youtube.com/watch?v=rdTOItvPPRo&feature=player_embedded

[13]. El caso de la Operación militar ‘Génesis’ que consistió en masacre contra la comunidad del Cacarica y la decapitación y ‘juego de fútbol’ perpetrado entre militares y paramilitares con la cabeza de Marino López, es ilustrativo de la estrategia del terror implementada entre paramilitarismo y ejército: “Nuevamente los bombardeos. El 27 de febrero estando allá en Bijao, llega un grupo de paramilitares y un militar, a eso de las 9:00 de la mañana, MARINO LOPEZ, me dice estoy con miedo, no se si salir a Turbo. Los paramiltares y también militares rodearon todo el caserío. Nos juntaron a todos, nos amenazaron. A MARINO lo obligaron a bajar unos cocos, él como entre el miedo, y nosotros diciéndoles, "ya nos vamos". MARINO les decía, si fueron tres días los que nos dieron", y dijo uno "ustedes se van hoy". Dos de los doce militares tomaron a MARINO, y luego de entregarles los cocos, él se puso sus botas y su camisa, y les pidió sus documento de identidad. Uno de ellos dice: "ahora si quiere el documento de identidad, guerrillero. Reclámelos a su madre." Y les dice: "ustedes saben que yo no soy". Lo insultan, lo golpean. Uno de los criminales coge un macheta y lo corta en el cuerpo, MARINO intenta huir, se arroja al río, pero los paramilitares, lo amenazan, "si huye, le va peor". MARINO regresa, extiende su brazo izquierdo para salir del agua. Uno de los paramilitares le mocha la cabeza con la macheta. Luego le cortan los brazos en dos, las dos piernas a la altura de las rodillas. Y empiezan a jugar fútbol con su cabeza. Todas y todos lo vimos. Ya no había nada más que decir, qué hablar. Todo estaba dicho. Endiablados, sin ninguna fe, ninguna moral. Todo gris, el alma, el cielo, la tierra. Todo se hizo silencio. Todo fue terror. El bombardeo del cuerpo, el bombardeo del alma. La muerte se hizo un juego”.
http://www.ddhh-colombia.org/html/noticias%20ddhh/a%F1osimpunidad31082011.pdf
Tras 14 años de impunidad, La Comisión Interamericana de Derechos Humanos lleva a la Corte el caso de la Operación Génesishttp://www.rebelion.org/noticia.php?id=133265
http://justiciaypazcolombia.com/CIDH-presenta-caso-sobre-Colombia
http://justiciaypazcolombia.com/Operacion-Genesis-tortura-y,2989
http://www.lapluma.net/es/index.php?option=com_content&view=article&catid=90:impunidad&id=2374:la-comision-interamericana-de-derechos-humanos-lleva-a-la-corte-el-caso-de-la-operacion-genesis
Varios paramilitares del bloque Élmer Cárdenas, al mando de Freddy Rendón, alias "El Alemán", señalan al General Rito Alejo como uno de los máximos responsables. Los habitantes denunciaron la complicidad de la Brigada XVII. No se trató de casualidad el hecho de que dos días antes de la llegada de los "paras" y la muerte de Marino, hombres al mando de Rito Alejo bombardearan la misma zona. Las denuncias siempre fueron rechazadas por el gobierno. Sólo diez años después de lo ocurrido, fueron exhumados y reconocidos científicamente los restos de Marino López por la Fiscalía. Además, cuatro desmovilizados del bloque Élmer Cárdenas: Diego Hinestroza, alias "el abuelo", Luis Muentes, alias "el Calvo", William Soto, alias "comandante Soto", Rubén Darío Rendón, alias "el Lanero" y su comandante, Freddy Rendón, alias "el Alemán", han confirmado en sus versiones libres no sólo la horrorosa muerte del líder chocoano sino la complicidad del general Rito Alejo del Río en los hechos. "Se trató de una operación conjunta" relataron varios de ellos ante el Fiscal de Justicia y Paz.
http://www.derechos.org/nizkor/colombia/doc/paz/alejo1.html
http://www.derechos.org/nizkor/colombia/doc/paramilitares.html

[14] Técnicas de tortura, desapariciones, contra-insurgencia, colaboración entre agencias de inteligencia. [Documental 60:15 min.] Escuadrones de la muerte. La escuela francesa y la Escuela de las Américas. http://www.rebelion.org/noticia.php?id=142476
[15] 50 niñas violadas por paramilitar "El Patrón" y el Parque Tayrona: Infancias molidas en grandes negocios
http://www.rebelion.org/noticia.php?id=130891
2011: Extensión del terror con complicidad policial en las áreas de implementación del Plan Colombia: Paramilitares violan, torturan y asesinan a una niña indígena y asesinan a más de 10 jóvenes en Putumayo: http://www.rebelion.org/noticia.php?id=141209&titular=paramilitares-violan-torturan-y-asesinan-a-una-ni%F1a-ind%EDgena-y-asesinan-a-j%F3venes-en-putumayo-
2011: Total impunidad en Puerto Gaitán: Mujeres “castigadas” por los paramilitares, señaladas por el alcalde Edgar Silvahttp://www.rebelion.org/noticia.php?id=140708&titular=mujeres-%93castigadas%94-por-los-paramilitares-se%F1aladas-por-el-alcalde-edgar-silva-
http://www.youtube.com/watch?v=JZkzDGvQA6s&feature=youtu.be
[16] Las comunidades agredidas por la dupla militar-paramilitar son numerosísimas, y sigue incrementándose la ‘consolidación paramilitar’ en el gobierno de Santos. No obstante las denuncias y las aberrantes masacres, el ejército y su herramienta paramilitar siguen impunes. La comunidad de Paz de San José de Apartadó (por citar un ejemplo) ha emitido innumerables denuncias y alertas urgentes ante las masacres: es totalmente desoída:http://cdpsanjose.org/
2011: Terror con complicidad policial en las áreas de implementación del Plan Colombia: Paramilitares violan, torturan y asesinan a una niña indígena y asesinan a más de 10 jóvenes en Putumayo: http://www.rebelion.org/noticia.php?id=141209&titular=paramilitares-violan-torturan-y-asesinan-a-una-ni%F1a-ind%EDgena-y-asesinan-a-j%F3venes-en-putumayo-
[17] El Movimiento de Víctimas de Crímenes de Estado (MOVICE) denuncia en marzo 2011: “Las acciones del gobierno de Santos para encubrir el paramilitarismo en su nueva etapa de reingeniería conocida con el eufemísitico término de bandas criminales (bacrim). (…) la persistencia de los Crímenes de Lesa Humanidad se encubre bajo la denominación de Bandas Criminales, que es parte de la reingeniería paramilitar y la falsedad del espectáculo de las desmovilizaciones. Persistiendo el poder mafioso, político y empresarial en las estructuras paramilitares. (…) continúa la criminalización de la protesta social, la judicialización de campesinos, estudiantes y defensores de DDHH, con la prolongación de la práctica de la desaparición forzada, la violencia sexual” http://www.polodemocratico.net/index.php?option=com_content&view=article&id=487:movice-anuncia-acciones-contra-encubrimiento-a-reingenieria-paramilitar-&catid=64:nacionales&Itemid=48
[18] Jefes Paramilitares han confesado cómo desde los altos mandos militares y políticos ha sido enviada la orden de que desaparecieran “de cualquier manera” a las víctimas para no dejar rastros y evitar que las cifras de homicidios crezcan. Varios miembros de la Estrategia paramilitar han confesado que implementaron la utilización de criaderos de caimanes y de hornos crematorios para quemar a las víctimas, a veces vivas: “(…) Lo echaron vivo ahí (…) El horno lo manejaba un señor que le decían ‘funeraria’, creo que se llama Ricardo; dos señores le hacían mantenimiento a las parrillas y a las chimeneas, porque se tapaban con grasa humana”… confesó un paramilitar. “(…) se tapaba con grasa humana (…)” http://www.tercerainformacion.es/spip.php?article17112
Paramilitar Mancuso reitera que ‘cremaron' víctimas para bajar estadísticas: http://www.elespectador.com/noticias/judicial/articulo138469-mancuso-reitera-cremaron-victimas-bajar-estadisticas
Documental periodismo humano, testimonio de Manuel Ramírez alias “el Mocho”: hornos crematorios, descuartizamientos y connivencia en masacres y en asesinatos de civiles “falsos positivos” de paramilitares con el ejército oficial: http://desentranando-colombia.periodismohumano.com/2010/06/10/descuartizamientos-y-hornos-crematorios/
«En Colombia se han utilizado hornos crematorios para hacer desaparecer rastros de personas asesinadas o para quemar a personas vivas. Las llevaban los paramilitares por instrucción del Ejército y la policía». Senadora Piedad Córdoba: http://www.piedadcordoba.net/piedadparalapaz/modules.php?name=News&file=article&sid=3345&mode=thread&order=0&thold=0
http://www.elespectador.com/noticias/paz/articulo197845-piedad-cordoba-denuncio-hornos-crematorios-paras-desaparecer-cadaveres-d
http://plano-sur.org/index.php?option=com_content&view=article&id=147:viaje-a-los-hornos-crematorios-que-construyeron-los-paramilitares-en-norte-de-santander&catid=38:derechoshumannos&Itemid=59
http://cantv.radiomundial.com.ve/yvke/noticia.php?t=25044&sid=ac7fe9457371cdb98bb851262d19572b
Estado Colombiano emula crímenes Nazis: Paramilitares y Hornos Crematorios... http://www.kaosenlared.net/noticia/estado-colombiano-emula-crimenes-nazis-paramilitares-hornos-crematorio
http://carlosmora.wordpress.com/2009/05/22/hornos-crematorios-principal-arma-de-guerra-de-paramilitares-en-colombia/

[19] El crimen de Estado de desaparición forzada de la "democracia" en Colombia ha rebasado las dramáticas cifras de la dictadura argentina: sólo en 3 años el Terrorismo de Estado ha desaparecido a 38.255 personas. Para una estimación total en los últimos 20 años de 250.000 personas desaparecidas... http://www.telesurtv.net/noticias/secciones/nota/71765-NN/colombia-registra-mas-de-38-mil-personas-desaparecidas-en-tres-anos/

[20] “Al mes de noviembre de 2010, las estadísticas oficiales del gobierno de Colombia registran más de 51.000 Desapariciones” señala un reporte de 2011 de la US office en Colombia:http://lawg.org/storage/documents/Colombia/RompiendoElSilencio.pdf
[21] Informe Fiscalía, enero 2011: 173.183 asesinatos; 1.597 masacres; 34.467 desapariciones forzadas, y al menos 74.990 desplazamientos forzados, cometidos entre 2005 y el 31 de diciembre 2010 por el paramilitarismo: http://www.fiscalia.gov.co/justiciapaz/Index.htm
http://www.rebelion.org/noticia.php?id=120461&titular=cifras-alarmantes-de-cr%EDmenes-cometidos-por-la-herramienta-paramilitar-de-estado-y-multinacionales-

2012-01-04T07:30:00.000-03:00

CUANDO LAS CABEZAS DE LAS MUJERES SE JUNTAN ALREDEDOR “DEL FUEGO”

SIMONE SEIJA PASEYRO
(Montevideo-Uruguay)

Alguien me dijo que no es casual…que desde siempre las elegimos. Que las encontramos en el camino de la vida, nos reconocemos y sabemos que en algún lugar de la historia de los mundos fuimos del mismo clan. Pasan las décadas y al volver a recorrer los ríos esos cauces, tengo muy presentes las cualidades que las trajeron a mi tierra personal.
Valientes, reidoras y con labia. Capaces de pasar horas enteras escuchando, muriéndose de risa, consolando. Arquitectas de sueños, hacedoras de planes, ingenieras de la cocina, cantautoras de canciones de cuna.
Cuando las cabezas de las mujeres se juntan alrededor de “un fuego”, nacen fuerzas, crecen magias, arden brasas, que gozan, festejan, curan, recomponen, inventan, crean, unen, desunen, entierran, dan vida, rezongan, se conduelen.
Ese fuego puede ser la mesa de un bar, las idas para afuera en vacaciones, el patio de un colegio, el galpón donde jugábamos en la infancia, el living de una casa, el corredor de una facultad, un mate en el parque, la señal de alarma de que alguna nos necesita o ese tesoro incalculable que son las quedadas a dormir en la casa de las otras.
Las de adolescentes después de un baile, o para preparar un examen, o para cerrar una noche de cine. Las de “venite el sábado” porque no hay nada mejor que hacer en el mundo que escuchar música, y hablar, hablar y hablar hasta cansarse. Las de adultas, a veces para asilar en nuestras almas a una con desesperanza en los ojos, y entonces nos desdoblamos en abrazos, en mimos, en palabras, para recordarle que siempre hay un mañana. A veces para compartir, departir, construir, sin excusas, solo por las meras ganas.
El futuro en un tiempo no existía. Cualquiera mayor de 25 era de una vejez no imaginada…y sin embargo…detrás de cada una de nosotras, nuestros ojos.
Cambiamos. Crecimos. Nos dolimos. Parimos hijos. Enterramos muertos. Amamos. Fuimos y somos amadas. Dejamos y nos dejaron. Nos enojamos para toda la vida, para descubrir que toda la vida es mucho y no valía la pena. Cuidamos y en el mejor de los casos nos dejamos cuidar.Nos casamos, nos juntamos, nos divorciamos. O no.
Creímos morirnos muchas veces, y encontramos en algún lugar la fuerza de seguir. Bailamos con un hombre, pero la danza más lograda la hicimos para nuestros hijos al enseñarles a caminar.
Pasamos noches en blanco, noches en negro, noches en rojo, noches de luz y de sombras. Noches de miles de estrellas y noches desangeladas. Hicimos el amor, y cuando correspondió, también la guerra. Nos entregamos. Nos protegimos. Fuimos heridas e inevitablemente, herimos.
Entonces…los cuerpos dieron cuenta de esas lides, pero todas mantuvimos intacta la mirada. La que nos define, la que nos hace saber que ahí estamos, que seguimos estando y nunca dejamos de estar.
Porque juntas construimos nuestros propios cimientos, en tiempos donde nuestro edificio recién se empezaba a erigir.
Somos más sabias, más hermosas, más completas, más plenas, más dulces, más risueñas y por suerte, de alguna manera, más salvajes.
Y en aquel tiempo también lo éramos, sólo que no lo sabíamos. Hoy somos todas espejos de las unas, y al vernos reflejadas en esta danza cotidiana, me emociono.
Porque cuando las cabezas de las mujeres se juntan alrededor “del fuego” que deciden avivar con su presencia, hay fiesta, hay aquelarre, misterio, tormenta, centellas y armonía. Como siempre. Como nunca. Como toda la vida.
Para todas las brasas de mi vida, las que arden desde hace tanto, y las que recién se suman al fogón.

2011-12-18T16:57:00.001-03:00

AMELIA ARELLANO
(San Luis-Argentina)

NANA DE LAS PALABRAS

Mis palabras, suben volando, mis pensamientos se quedan aquí abajo;
palabras sin pensamientos , nunca llegan al cielo.
William Shakespeare

Todos los días. Todos.
Menos los tiempos de los errantes miedos.
Ella, encierra todas las mujeres, todas.
Hija, madre, esposa. Nona, hermana.
Acaso amante desterrada.
Las que están acá.
Las que quedaron en la patria lejana.
Las que se fueron en esta nueva tierra.
Guarda sus palabras espejadas.
Ella.

Todo sirve.
El baúl de la abuela.
Las cajitas de sándalo.
Un vaso de cristal de camafeo.
Un cántaro de barro.
Mamushkas.
Una concha de nácar.
Una nuez. Una almendra.
Un poliedro de cuarzo.
Un libro. Un corazón.
Los ojos de un infante dormido.

Las desbroza de penas y las guarda.
Luego las saca, claro.
En tiempos de sequía, en hambrunas.
En éxodos. En destierros.

Algunas, vuelven, en amores tardíos.
Pequeñas rosas negras se enredan en su pelo.
Otras, caen como cascadas de golondrinas blancas.
Salen guaguas, con sabor a frutilla.
Buscan la panza de los niños de barro.
Pájaros surgen. Pañuelitos. Pétalos, Lino. Raso.
Dócilmente calman la exaltación del hombre.
-Saben, que el amor es ardor y ternura-

Las más frágiles, caen en barquitos de papel, al mar.
Ella sube, las acuna, les canta, las escucha, las piensa.
Les da vuelo. Aova.
Deposita nuevamente en la arena...y las nace.
En la arena...las nace...

2011-12-12T19:58:00.000-03:00

MARIO BENEDETTI

POEMA A LA CLASE MEDIA

Clase media
medio rica
medio culta
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande.

Desde el medio mira medio mal
a los negritos,
a los ricos, a los sabios,
a los locos,
a los pobres.

Si escucha a un Hitler
medio le gusta,
y si habla un Che
medio también.

En el medio de la nada
medio duda
como todo le atrae (a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos y (medio confundida)
sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan (medio en las sombras).

A veces, solo a veces, se da cuenta (medio tarde)
que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina.

Así, medio rabiosa
se lamenta (a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza a entender
ni medio.

2011-12-02T19:37:00.002-03:00

© OLGA LILIANA REINOSO

FRONTERAS

Me da pena esta pena
pena este desperdicio
esta triste llovizna de tus manos
que destiñe caricias
en tardes de la espera
detrás de la ventana.
Yo también estoy triste
tengo la melancólica costumbre
de irrumpir en otoño debutando en los parques
cuando mi soledad y la vigilia
se abrazan y murmuran.
Me duelen las palabras
como golpes abruptos
cuando la boca de la noche me succiona
y me volatiliza.
Atravieso su túnel en infinitas procesiones
hasta el altar monocorde de la nada.
Entonces te descubro lloviendo de vergüenza
debajo del farol de mis preguntas
sin ninguna respuesta de reparo
en la cruel intemperie del silencio.
Nos miramos, desolados e inciertos,
ninguno de los dos conoce la verdad.
Sólo un puente de niebla nos disipa
como una coartada.
No tenemos la culpa
ni somos inocentes.

2011-11-13T18:37:00.000-03:00

MINGA INFORMATIVA DE MOVIMIENTOS SOCIALES

¡Llamamiento urgente de solidaridad con el movimiento campesino del bajo Aguán en Honduras!

Carta abierta a los pueblos y gobiernos de Nuestra América

Hermanos y hermanas:

Estamos profundamente preocupados y preocupadas por la gravedad que está alcanzando la situación del movimiento campesino del Bajo Aguan, en la región norte de Honduras. Día a día nos llegan nuevas denuncias –algunas desesperadas- sobre crímenes cometidos en su contra. Con una presencia militar y policial además fuertemente intensificada en los últimos tiempos – la misma que es señalada repetidamente por su responsabilidad en la represión – estamos convencidos que es urgente actuar para evitar desenlaces peores.

Especial preocupación nos agobia, por la situación de terror que viven los niños y niñas del Bajo Aguan, ya que sus traumas -generados por la represión y el miedo a los que están permanentemente sometidos - perdurarán y afectarán su vida de manera permanente. Hace algunos días, cuando se iniciaba precisamente el operativo militar Relámpago, un grupo de campesinos y campesinas que venían del cementerio donde visitaron las tumbas de sus familiares y de sus compañeros campesinos caídos en la lucha por la tierra, fueron atacados, resultando algunos asesinados y otros heridos. Los niños y las niñas que les acompañaban fueron testigos de ese brutal ataque.

Por todo esto, levantamos nuestra voz de alerta y solicitamos una pronta y eficaz respuesta de parte de los pueblos, gobiernos e instituciones de nuestra América en defensa de la vida y para sentar las bases para una justa resolución de los conflictos de fondo.

Algunos antecedentes

La gravedad del problema fue denunciada el pasado 24 de octubre, en el marco del 143º Período de Sesiones de la Comisión Interamericana de Derechos Humanos (CIDH), donde se documentó el incremento de los asesinatos -42 asesinados/as afiliados a organizaciones campesinas entre septiembre del 2009 y octubre del 2011-, persecuciones, amenazas e intimidaciones en contra de unas 3.500 familias campesinas que reclaman su derecho a la tierra y a la alimentación, y se encuentran en total indefensión frente a la criminal represión y saqueo de la oligarquía hondureña, ligada fundamentalmente a la producción de palma aceitera en esa zona y estrechamente vinculada al régimen político instaurado tras el golpe de estado de 2009. A esos asesinatos se agregan los procesos judiciales en contra de más de 160 campesinos -iniciados hasta julio del 2011-, los desalojos forzosos y la destrucción de las viviendas y medios de vida de pueblos enteros.

Según informes y denuncias públicas disponibles, en el país hay más de 600 mil familias que carecen de tierra, sin que exista por parte del Estado hondureño una estrategia agraria para solventar la grave problemática social. El conflicto agrario en Honduras se polariza a raíz de la Ley de Modernización Agrícola del año 1992, que permitió rebalsar los topes existentes en relación a la tenencia de la tierra, dando lugar a enormes plantaciones concentradas, en el Bajo Aguan, en manos de terratenientes como Miguel Facussé, Reynaldo Canales y René Morales Carazo.

En vez de responder por esta situación de violaciones graves y sistemáticas a los derechos económicos, sociales y culturales de la población, el gobierno actual inició la operación conjunta Xatruch II, que desde mediados de agosto desplegó en la zona unos mil efectivos policiales y militares de la Fuerza Naval y del Batallón de Infantería con sede en el Aguan, y el Operativo Relámpago –a partir de noviembre del 2011-, bajo la justificación de “disminuir la ola de asesinatos y secuestros en el país”.

En ese contexto se generan graves y alarmantes denuncias en la zona, que señalan la participación de agentes de la Operación Xatruch II en torturas de campesinos, en el asesoramiento al Ejército y a guardias privadas de los terratenientes, por marines norteamericanos y paramilitares colombianos; así como la presencia de los paramilitares ligados al narcotráfico conocidos como “los zetas” de México.

Irónicamente, mientras la muerte y el terror continúan recorriendo los campos del Bajo Aguan, y el régimen criminaliza la lucha campesina y profundiza la militarización del territorio, su titular Porfirio Lobo asegura que se avanza en el proceso de pacificación y reconciliación del país, logrando así que la Organización de Estados Americanos (OEA) y otras instancias internacionales reincorporaran al Estado de Honduras como miembro activo con plenos derechos. Asimismo dan rienda suelta a los planes ambiciosos de inversión, endeudamiento y ocupación territorial del país a fin de profundizar el saqueo y la depredación. Lejos de alcanzar esa pacificación y reconciliación, el pueblo hondureño sufre los embates de un sistema colapsado.

La Policía Nacional, responsable de proteger a la población de los criminales, está siendo sacudida por la crisis más profunda de su historia, siendo señalada por su incapacidad de perseguir el delito y los delincuentes, sus violaciones a los derechos humanos, y por la vinculación de muchos de sus miembros al tráfico de drogas, al crimen organizado, y al sicariato.

En lugar de acabar con los crímenes que se multiplican por miles cada año -y que ubican a Honduras como uno de los países más violentos del mundo según el Estudio Global sobre Homicidios (2011) de la Oficina de las Naciones Unidas sobre la Droga y el Crimen (UNODC)- la policía hondureña ataca sin piedad a la población, siendo los campesinos del Bajo Aguan algunas de sus víctimas principales, debido a su firmeza en la lucha por la tierra.

Respuestas desatinadas

Ante este panorama, desde la comunidad internacional las respuestas tienden más al agravamiento de los conflictos que su resolución. Amén de la plena reincorporación de Honduras a la Organización de Estados Americanos, ignorando la ola represiva desatada y la indefensión jurídica que emanan del colapso del sistema jurídico y la impunidad reinante, los EE.UU. han incrementado notoriamente su presencia, entrenamientos y gastos militares en el país, abriendo incluso tres nuevas bases militares en el período posterior al golpe de 2009.

A partir de junio de este año y con la concurrencia del Banco Interamericano de Desarrollo (BID), el Banco Mundial, los EE.UU. y otros, bajo la justificación de una nueva Iniciativa Regional Centroamericana de Seguridad que se supone indicada para mejorar el combate al narcotráfico y otras formas de crimen organizado, se está consolidando un fuerte respaldo y aprovisionamiento justamente a los sectores más implicados en el mismo. Esta nueva transnacionalización de un muy particular concepto de seguridad, siempre bajo el dominio de EE.UU., ya tiene muchos antecedentes en el país y la región, incluyendo el “capítulo de seguridad” incorporado al NAFTA cuyos resultados en México están a la vista. Tampoco pueden ignorarse sus vínculos con las políticas de inversión, endeudamiento y control territorial que en el Bajo Aguan y las zonas costeras Garífunas, entre otras partes de Honduras, buscan imponer sus proyectos de saqueo reverdecidos - “energía renovable”, “reforestación ecológica” y “turismo sustentable” - por sobre la resistencia de las poblaciones cuyas posibilidades de vida se ven cada vez más violentadas.

Nuestra solicitud

Por estas razones:

- Nos dirigimos a los presidentes y presidentas latinoamericanos y caribeños, entre ellos a quienes han aprobado el reingreso de Honduras a la OEA, para:

• Pedirles que sus gobiernos se hagan presentes en el Bajo Aguan, nombrando a un representante de sus embajadas para que se apersonen en la región, y hagan los esfuerzos que se requieran para detener la sistemática agresión y asesinatos contra los campesinos y campesinas.

• Pedirles que suspendan toda ayuda financiera al gobierno, especialmente la destinada a las Secretarías de Defensa y Seguridad Pública. Que se suspenda toda cooperación internacional dirigida a fortalecer al Ejército, la Policía Nacional y a sostener la intervención extranjera, sea ésta en calidad de préstamo o de donación.

- Nos dirigimos a la Organización de Estados Americanos, para pedir que proceda con urgencia a nombrar una Comisión de Verificación de la situación del Bajo Aguan, con apoyo de la Comisión Interamericana de Derechos Humanos (CIDH).

- Nos dirigimos a la Organización de las Naciones Unidas, para solicitar que envíe Relatores Especiales al país para constatar las denuncias de las poblaciones afectadas en el lugar de los hechos.

- Nos dirigimos a las Instituciones Financieras Internacionales, a los inversores y llamados “donantes” internacionales, para que suspendan toda operación que afecta la zona, hasta tanto su necesidad y legitimidad sean comprobadas desde la perspectiva de los derechos de las comunidades afectadas.

-Nos dirigimos a las autoridades hondureñas, para exigir que respeten los compromisos asumidos frente a la comunidad internacional de:

1) Velar por los derechos humanos:

• Dando protección a las personas y comunidades en riesgo.

• Investigando y sancionando los crímenes cometidos y castigando a sus responsables.

• Terminando con la criminalización de los movimientos campesinos y con la impunidad de la que gozan los grandes terratenientes.

2) Avanzar desde el Estado hacia la solución de la grave problemática agraria que afecta al campesinado hondureño:

• Deteniendo los desalojos forzosos.

• Garantizando el derecho a la tierra, a la educación, a la salud, a la vivienda, de los y las campesinas organizadas.

• Impidiendo el avance de la agroindustria por sobre la soberanía alimentaria y la concesión y entrega del territorio y del patrimonio natural sin la obligatoria consulta previa e informada de los afectados.

3) Desmilitarización de la región:

• Suspender los operativos militares.

• Poner fin a la presencia militar extranjera.

- Finalmente, nos dirigimos a los pueblos del continente para que se mantengan en alerta frente a la situación de grave peligro que se presenta en Honduras y especialmente en la zona del Bajo Aguan y activen la solidaridad, participando de las distintas iniciativas de las organizaciones populares de la región, como el Observatorio Internacional de Derechos Humanos para el Aguan y las brigadas solidarias.

¡Es Urgente Detener la Masacre en el Bajo Aguan!

Adolfo Pérez Esquivel, Premio Nobel de la Paz - Nora Cortiñas, Madre de Plaza de Mayo Línea Fundadora

Jubileo Sur/Américas - Convergencia de Movimientos de los Pueblos de las Américas, COMPA - Espacio Refundacional-Honduras - Consejo Cívico de Organizaciones Populares e Indígenas de Honduras, COPINH - Organización Fraternal Negra de Honduras OFRANEH - Rights Action/Derechos en Acción - Colectivo Italia Centro America CICA - Equipo de Educación Popular Pañuelos en Rebeldía de Argentina (primeras firmas)

-11 de noviembre de 2011

Para adherir: Rte. jubileosur@gmail.com

2011-11-09T17:42:00.000-03:00

¡PROHIBIDO OLVIDAR!

Julio Yao -Panamá

(Invasión de Estados Unidos a Panamá el 20 de diciembre de 1989

I.

A la hora en que salen los ladrones
como alimañas, de sus madrigueras,
salieron de las fauces del Infierno
a robarnos la paz y la bandera,
¡las hienas del imperio con sus bombas,
sus cohetes, sus bazukas y tanquetas!
Vinieron como lobos por los cielos,
y los cielos lloraron de vergüenza.
Vinieron con espadas luminosas,
su artillería y aeronaves negras.
Vinieron con enjambres de helicópteros (1)
y luces que quemaban las trincheras.
Vinieron con naranjas incendiarias
Y rayos infrarrojos en viseras.
Vinieron con sus odios drogadictos
y las tecnologías más siniestras,
¡porque nunca la Historia conoció
armas devastadoras como éstas!
¡Vinieron con cuarenta mil puñales
a matar nuestro pueblo en Nochebuena! (2)
Y todas estas naves, rayos y corazas,
¿para invadir quizás a otro planeta?
¿A repeler acaso a extraterrestres
que habían aterrizado aquí en la Tierra?
¡Cuarenta mil puñales se juntaron
Para matar tan solo a una estrella! (3)

II.

Dormidas en capullos, las familias
soñaban lo de siempre en Nochebuena, (4)
pero Satán no quiso que soñaran
pues quería sus cuerpos en la hoguera,
ya que era el mismo Diablo quien venía
a imponer su reinado en el planeta.
¡El Diablo que venía a reclamar
al mundo, el monopolio de la guerra!
¡El Diablo y sus aviones invisibles (5)
a bombardear a todas las banderas!

III

Relampagueaban sordos fucilazos.
El Chorrillo moría entre las llamas. (6)
Estallaban misiles, y los láseres
abrían el camino de las balas.
Asustadas, las gentes no sabían
qué ocurría, ¡y corrían angustiadas!
Tomaban a los niños en sus brazos,
¡pero tantos quedaron en sus camas!
y corriendo aterradas por las calles,
las hienas las mataron como a ratas.
Asesinadas en calles y edificios,
Aceras, hospitales y en sus casas;
con las manos en alto e implorando
a las hienas, “¡piedad!”, mas disparaban,
pues no eran soldados sino bestias
y solo su mirar encandilaba.
¡Nunca vio tanto crimen una noche,
ni una noche jamás tanta matanza!
Con sus tanques blindados, aplastaron
autos con gente dentro que escapaba.
Machacaron los cuerpos, ¡aún con vida!
y con crueles bayonetas remataban.
A un guardia lo amarraron a aquel poste,
jugando al tiro al blanco a sus anchas,
y aquéllos, maniatados con alambres,
¡los hallamos con tiros en sus caras!
Miles de heridos, rotos en las calles,
sin ninguna piedad se desangraban,
pues las hienas cobardes atacaron
a la Cruz Roja y sus ambulancias. (7)
¡Que no valían la pena los heridos!
¡Que no valían la pena, mejor balas!
Mutilaron los senos a mujeres
y violaron a múltiples muchachas. (8)
¿Y cuántos policías que dormían
acribillados fueron a mansalva?
¿Y cuántos estudiantes en Río Hato
ametrallados fueron en piyamas?
Con las manos en alto los mataron.
¡La orden fue que nadie se salvara! (9)

III

La patria agonizó por los potreros,
en retenes, en buses y en las playas.
Agonizó en los mares y en los ríos,
en manglares, en montes y quebradas. (10)
¿Cuántos miles mataron esas hienas?
¿Cuántos miles, heridos por sus garras? (11)
Todo porque el Imperio no quería
desmantelar sus bases y sus armas, (12)
y para que el Canal en manos suyas
¡siguiera envenenando nuestras aguas!
¡Cuarenta mil puñales asesinos
Para acabar de un golpe a nuestra patria!
............................................................................
(1) - En Fort Kobbe, Zona del Canal, se contaron 500 helicópteros Black Hawk, Apache, y otros.
(2)- Aproximadamente 40 mil tropas fueron utilizadas para invadir a Panamá, integradas por unos 14 mil que estaban como mínimo en las 14 bases militares en la Zona del Canal y las 26 mil que ingresaron para la ocasión.
(3)- Panamá no tenía ni tiene ejército, sólo una policía militarizada, y no contaba con defensa antiaérea ni artillería.
(4)- La invasión cayó de sorpresa a partir de la medianoche del 19 de diciembre, mientras la gente dormía y se alistaba para las Navidades.
(5)- Seis aviones Stealth-117, inmunes a radar -- y lo más avanzado de la aviación de Estados Unidos -- volaron directamente desde este país hasta Panamá, reabasteciéndose en el aire y, sin aterrizar, dejaron caer bombas de dos mil libras sobre Río Hato, en la provincia de Coclé, y sobre el barrio de El Chorrillo, entre otros sitios, además de numerosos paraicadistas y fuerzas especiales que descendieron sobre la pista de aterrizaje.
(6)- El barrio de El Chorrillo, con miles de casas de madera, fue incendiado por las fuerzas invasoras para impedirles su uso por parte de la resistencia, provocando la muerte, entre balas y fuego, de sus empobrecidos moradores. Se usaron armas, municiones y artefactos experimentales por primera vez en combate, de naturaleza química y de factura desconocida por los médicos.
(7)- Las fuerzas invasoras tenían la orden de no tomar prisioneros de guerra y remataron a militares y civiles panameños que yacían heridos en campos y calles de Panamá, impidiendo que recibiesen ayuda de gente solidaria o de la Cruz Roja. No permitieron el paso de ayuda humanitaria que venía de países solidarios a través de Costa Rica. Se encontraron a pacientes, operados en hospitales, que fueron ejecutados posteriormente, en fosas comunes.
(8)- Las fuerzas invasoras detuvieron, retuvieron, torturaron, violaron y luego asesinaron a mujeres por puro placer.
(9)- La antigua base militar de Río Hato albergaba el Instituto Tomás Herrera; fue uno de los primeros sitios bombardeados por los aviones fantasmas Stealth-117. Este acto, al igual que muchos otros, constituyeron crímenes de guerra según la Convención de Ginebra. Los militares que se rindieron en distintos sitios fueron acribillados, a pesar de que llevaban las manos en alto y portaban banderas blancas.
(10)- Muchas personas fueron asesinadas en retenes porque no entendían inglés, mientras intentaban llegar a los hospitales, incluyendo mujeres embarazadas. Una militar invasora ordenó disparar contra un bus de pasajeros, matando a una treintena de personas humildes.
(ll)- Se calcula que murieron más de 4 mil panameños, abrumadoramente civiles no beligerantes, pero la Comisión de la Investigación presidida por Ramsey Clark, exprocurador de Estados Unidos, estimó 7 mil muertos. Ningún gobierno panameño ni ninguna institución ha realizado una investigación sobre estos crímenes de guerra.
(12) Conforme a documentos de inteligencia, está claro que los gobiernos de Ronald Reagan y George Bush, padre, se propusieron liquidar los Tratados Torrijos-Carter y retener las bases militares para siempre.

2011-11-01T08:06:00.002-03:00

ALEX PIMENTEL

Poeta peruano asesinado a golpes por funcionarios de la Municipalidad de Huancaspata, el 16 de octubre de 2010

Los muertos vivientes,
Una oreja, un hígado, un brazo,
Regresan a reclamar tanto dolor ascendido al fondo de presencias ajenas e ingratas,
abrieron puertas, quemaron casas,
desnudaron al más noble, el corazón.
Se abrió el infierno
en la tierra, los dientes
comienzan crujir, nuestra piel
se expone a la brasa, armas químicas, granadas, egoísmo.
Donde la hierba y la flor trepidando de susto
Conviven con el enemigo de clase
Una vez más la clase dominante
pone en manifiesto su perfil ególatra que sin robar
al pobre no puede vivir
Agarro el lápiz, viendo este amanecer eclipsado
La sangre de mis hermanos de Irak
Ha llegado hasta el Perú, me están llamando,
Lágrimas empozadas se están derramando,
El papa se lava con estas lágrimas…
La avalancha acumulada, invade el mundo,
Tantas pupilas colgadas y arrasadas,
Tantos gemidos callados, tantas súplicas,
¡ no me corte mis manos! ¡mis hijos!
¡ mi esposa!, pero desgraciadamente la sombra
De la muerte ha invadido el mundo
Como lograr callar el dolor que siento
En el alma por todos los eneros de recogimientos
Por el terror que causa el sistema que nos
Corta los pies y las manos, lo peor nos tiene sumidos
En la ignorancia.
Quiero gritarle al mundo que ya saldrá un nuevo sol,
Brillará a todos por igual, donde tenga que dormir en casa
Sin esconderme, donde los niños no sean convertidos en
Átomos por un misil, donde mis hermanos enfermos
No mueran con enfermedades curables,
Donde mis hermanos del mundo no tengan que
Esconderse de los fusiles, de las fieras salvajes,
Quienes vestidos de cordero(cura, pastor) entran en nuestros países,
Cometiendo los más atroces actos de terrorismo
Las puertas del amor y paz no están muy lejos
Todos los días los estoy llamando,
Para que el hombre deje de ser el lobo del hombre
¡ Oh ! ¡ Oh !¡ hermanos de Irak y del mundo uníos!
Hay que romper la espina colgada en el pecho,
Feroz y apocalíptica, parece una cruz callada pero
Es la más mortal parricida,
Hay que vestirnos de rojo
de lo contrario el sistema
hará del mundo gusanos, piedras,
Humo y cenizas.
Ya no habrán más los árboles que nos
Den frutos de amor…
¡ Como permitir que festejen con el cuerpo
Que Dios moldeo a través de millones de años !
Tenemos que apagar las óperas negras
De la muerte o seguir escuchando hasta
Que los próximos seamos nosotros,
Músculos atados y el cirujano el doctor
“el soldado” haciendo experimentos,
Rostros sin ojos, sin orejas y sin lengua.
Ya no se escucha ni el más leve gemido,
Que lo sepan todos a mis hermanos los están
Matando solo porque no quieren seguir
Ayunando, andar sin zapatos, sin ropa,
Los cómplices son los presidentes que dicen:
Te apoyo papá Bush no sueltes tu ira sobre mi clan.
El mundo se ahoga con la sangre de mis hermanos de Irak,
Otros nadan en ella, otros la toman en el cáliz,
Y otros como vampiros siguen chupando más sangre,
Desafiando existencias consagradas, robando el trigo,
El horno, poniendo frío el cuerpo si aún esta tibio.
Ya no se como sacudir este dolor que se
Fulmina con los días, como limpiar tanta sangre
Vertida a los ríos, sobre sus rostros,
piedras , nieve, sobre el mundo.
Vivimos en el mundo, cerca del sol,
las estrellas y la luna,
luchamos contra el relámpago,
sabemos vivir con la naturaleza ,
comíamos de ella, pero ahora comen otros lo
que nos pertenece y a nosotros nos usan como esclavos.
Ya no podemos sembrar un árbol, para apoyar nuestras manos
y adorrillarse a orar, acostumbrado a ayunos estoy.
Puertas y calles vacías, no veo a la vecina,
Al ambulante, no escucho un te quiero,
Solo escucho disparos y luego silencios.
Ya no podemos cosechar ternuras, sólo hay ojos vacíos.
Antes dueño de su vida, de sus hijos, de su casa,
Ahora dueño de un arma, dueño de la muerte,
Dueño de nada…
A mis hermanos los están matando para robarles mejor,
Para apagar sus voces de protesta,
se llevan la última esperanza de su miseria, para que se
Conviertan en los esclavos del siglo XXI, como lo es Perú.
Haciendo puños de aire reventando en la ausencia de justicia,
El lobo disfrazado de oveja a creado a la ONU Y OEA,
Son su carnada para devorárselas a las ovejas de todo el mundo,
Organismos fraudulentos que ponen al presidente que más les conviene,
Pero son la misma basura, ONU, OEA, PRESIDENTE,
No somos concientes que nos están taladrando a todos,
Sembrando desgracias.
Hermanos de Irak el mundo se pone de pie, protestamos
Rompemos decretos alegres que nos pretende imponer
El sistema para tapar su podredumbre y sus actos de terrorismo
manipulan a los mercenarios de la comunicación,
ya no mas esperar otra primavera, ni a la flor,
ni la mirada que daba vida a la carne,
se sepultaron nuestros sueños, caminos a cada paso de llanto
la poesía se arranca del papel y la alegría abraza a la tristeza
y ésta por último la muerte.
El amor se desgarra del corazón, porque ha llegado la hora,
han llegado los terroristas, para despeñarnos,
para hacer experimentos, para descuartizar al pueblo
Del estado salen por doquier terroristas
con corbata promulgando leyes para que el juez bese el puñal,
y el cura eche su agua vendita a sus huestes para asesinar sin piedad
a los indefensos, desnutridos “ciudadanos” del pueblo.
El dolor a la orden del día, las lágrimas es igual que una sonrisa
Espontánea empozada en los huesos y en el alma,
mis hermanos se desmayan una y otra vez por el dolor intenso
luego de varias repeticiones de un sólo grito de clamor se deja de sentir,
se fueron sus corazones saturados de amor,
sólo quisieron vivir para amar y defender su patria,
¡ tener tanto petróleo! Muchos recursos naturales igual que el Perú,
Y ser tan pobre tan desgraciado.
En sus parques ya no esta la flor,
Sino hay cartuchos y pólvora haciendo ensalada de cuerpos,
sembrando el dolor salvaje.
Tenemos de nuevo que ponernos el atuendo rojo
Para ponerse el alma y luchar como fieros y ganar…
Nuevamente podremos comenzar amar y vivir en paz.
Volverán los días en que el frío
Sea el calor, el dolor una caricia, el odio, amor,
Los niños dejen de ser una bomba y vayan a la escuela
Regresará la alegría en sus hogares y en las calles, así será…
El dolor ha prendido su llama roja
Su sangre recorre por todo el mundo despertando conciencias,
Levantando las mentes dormidas vistiendo de rojo para
Callar tantos gritos para recoger la lágrima despeñada, las cenizas de los músculos.
Mis hermanos en el mundo mueren y el sistema con la religión y la prensa
Hilvanan blasfemias, escupen chinches para no dejar avanzar al pueblo.
A nuestros hermanos de Irak los están paleando, descuartizando, sacándoles el corazón, destruyendo su piel y sus órganos internos, con napalm arma química, creada con el consenso de la ONU y en complicidad con la religión robando la inocencia, la vida, quedando solo huesos carbonizados, y la prensa alineada dice:
Es una guerra santa, libraremos al pueblo de Irak, será un país democrático.
Si los están librando de comer un pan, y la prensa continua entreteniendo,
paralizando a todas las rocas paradas,
El Papa echa agua bendita a los soldados norteamericanos,
Le ofrecieron darle un pedazo de la torta, entonces continua controlando ideológicamente a la gente.
Hoy es con ellos, mañana será con nosotros
El sistema nos mete a la olla a todos,
Nadie a de entender, decir mátenme antes de vivir sin dignidad,
refugiarse en su desesperación, llorar sin lágrimas el pueblo de Jehová sangra,
el pueblo es reducido a cenizas con napalm , arma química de la ONU y bendecida por el papa.
Se apoderan del agua, petróleo, de nuestro cielo y de nuestras vidas,
La tierra sangra a puñaladas la guerra esta declarada las clases dominantes
Han entrado en su desliz y para su salvación matan de hambre al pobre.
La tierra esta vomitando sangre y con ella brazos,
Piernas, huesos, corazones, cenizas…
Cada átomo maldice a los parásitos del mundo que no pueden vivir sin robar al pobre.
Abu Ghraib – Faluya tu nombre tu nombre lo he tomado del viento,
Tantas velas te están llorando cerillas, las campanas de la iglesia llorando,
Los curas lo apagan porque atentan contra sus intereses.
Los santos levantan las manos y se proclaman seguidores de Cristo,
Ya no tienen las manos limpias se han lavado con la sangre de los inocentes,
De los hijos de Dios, callan a la prensa con una moneda.
Una bala por la espalda del gobierno lacayo
y de sus aliados acaba el último aliento del pueblo,
El corazón escupe latidos de odio,
El cuerpo vivir así no quiere, sin dignidad
Pero el cuerpo ahora sólo es un cuerpo
Inerte que solo tuvo un sueño inesperado
Dormir para que otros saqueen la casa,
Las clases dominantes están preocupados porque saben que se acerca su fin…

2011-10-09T09:30:00.002-03:00

EL LOBO DEL HOMBRE.

Luis Ramírez

La manada se reunió como todas las noches, alrededor de su jefe.
Confían en su líder, saben que es el más feroz, taimado y sanguinario.
Él los llevara a la zona de caza, elegirá la presa y una vez aniquilada repartirá los despojos.
Sigilosamente, se internan en la noche.
Ocultos a la luz de la luna, acechan.
Los ojos brillan en la sombra, humean las bocas entreabiertas, agazapados en la oscuridad, esperan.
El jefe, sin dudas él más astuto de la jauría, es el primero en detectar que la presa se acerca.
Es un hombre.
Los lobos aguardan.
El jefe observa que es un hombre joven, su experiencia le indica que hay que ser precavido. Estas presas suelen ser rápidas y ante la menor amenaza corren y buscan el amparo de otros hombres, entonces la caza se complica y a veces, logran escapar a su destino de carne picada.
Un gruñido a sus espaldas le recuerda que otro macho de la manada, igual de feroz, pero quizás más joven, aspira a su puesto.
Los demás permanecen en silencio, los músculos en tensión, dispuestos para el salto.
La víctima se va acercando, desprevenida.
El jefe da la orden, aúllan las sirenas y el Falcon verde avanza.
La consigna era carne picada.

Traducción del portugués: Urda Alice Klueger

2011-10-02T18:48:00.002-03:00

AULLIDO

Por Allen Ginsberg

He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, histéricos famélicos muertos de hambre arrastrándose por las calles, negros al amanecer buscando una dosis furiosa, cabezas de ángel abrasadas por la antigua conexión celestial al dínamo estrellado de la maquinaria de la noche, quienes pobres y andrajosos y con ojos cavernosos y altos se levantaron fumando en la oscuridad sobrenatural de los departamentos con agua fría flotando a través de las alturas de las ciudades contemplando el jazz.

Quienes expusieron sus cerebros al Cielo, bajo Él y vieron ángeles mahometanos tambaleándose en los techos de apartamentos iluminados.

Quienes pasaron por las universidades con ojos radiantes y frescos alucinando con Arkansas y la tragedia luminosa de Blake entre los estudiantes de la guerra.

Quienes fueron expulsados de las academias por locos por publicar odas obscenas en las ventanas del cráneo.

Quienes se encogieron sin afeitar y en ropa interior, quemando su dinero en papeleras y escuchando el Terror a través de las paredes.

Quienes se jodieron sus pelos púbicos al volver de Laredo con un cinturón de marihuana para New York.

Quienes comieron fuego en hoteles coloreados o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o purgaron sus torsos noche tras noche con sueños, con drogas, con pesadillas despiertas, alcohol y verga y bolas infinitas, ceguera incomparable; calles de nubes vibrantes y relámpagos en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todas las palabras inmóviles del Tiempo, sólidos peyotes de los vestíbulos, amaneceres en el cementerio del árbol verde, ebriedad del vino en los tejados, puestos municipales el neon estridente luces del tráfico parpadeantes, vibraciones del sol, la luna y los árboles en los bulliciosos crepúsculos de invierno de Brooklyn, estrepitosos tarros de basura y una regia clase de iluminación de la mente.

Quienes se encadenaron a sí mismos a los subterráneos para el viaje infinito desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de las ruedas y niños empujándolos hacia salidas exploradas estremecidas y desiertos golpeados de cerebros absolutamente secos de esplendor en la melancólica luz del Zoo.

Quienes se hundieron toda la noche en la luz submarina de Bickford’s emergidos y sentados junto a la añeja cerveza después del mediodía en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujido del destino en la caja de música de hidrógeno.

Quienes hablaron setenta horas seguidas desde el parque a la barra a Bellevue al museo al Puente de Brooklyn, batallón perdido de conversadores platónicos bajando de espaldas las escaleras de escape de los alfeizares del Empire State lejos de la luna, gritando incoherencias, vomitando susurrando hechos y recuerdos y anécdotas y patadas en la bola del ojo y traumas de hospitales y cárceles y guerras, intelectos enteros disgregados en amnesia por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la Sinagoga arrojada al pavimento.
Quienes se desvanecieron en ninguna parte de Zen New Jersey dejando un reguero de ambiguas postales ilustradas de Atlantic City Hall, sufriendo sudores orientales y artritis Tangerianas y jaquecas de China bajo la basura en las salas sin muebles de Newark.

Quienes dieron vueltas y vueltas en la medianoche por el patio de trenes preguntándose adónde ir, y fueron, sin dejar corazones rotos.

Quienes prendieron cigarrillos en vagones traqueteando por la nieve hacia granjas solitarias en la noche del abuelo.

Quienes estudiaron a Plotino, Poe, San Juan de La Cruz, telepatía y cábala debido a que el cosmos instintivamente vibraba en sus pies en Kansas.

Quienes solos por las calles de Idaho buscaban ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios.

Quienes pensaban que sólo estaban locos cuando Baltimore destellaba en éxtasis sobrenatural.

Quienes saltaron a limusinas con el Chinaman de Oklahoma impulsados por la lluvia de los pequeños pueblos a la luz callejera de la medianoche del invierno.

Quienes haraganeaban hambrientos y solos por Houston buscando jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante español para conversar sobre América y la eternidad, una tarea sin esperanza, y tomaron un barco para África

Quienes desaparecieron en los volcanes de México dejando tras suyo nada excepto la sombra del estiércol y la lava y la ceniza de la poesía quemada en Chicago.

Quienes reaparecieron en la Costa Oeste investigando el F.B.I. en barbas y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas atractivos en su oscura piel entregando incomprensibles folletos.

Quienes se quemaron sus brazos con cigarros encendidos protestando contra la bruma narcótica del tabaco del Capitalismo.

Quienes distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desvistiéndose mientras las sirenas de Los Alamos los deprimían, y se deprimía Wall, y el ferry de Staten Islan también se deprimía.

Quienes rompieron a llorar en blancos gimnasios desnudos y temblorosos frente a la maquinaria de otros esqueletos.

Quienes mordieron detectives en el cuello y chillaron con placer en autos policiales por no cometer un crimen salvo su propia pederastia salvaje y su intoxicación.

Quienes aullaron de rodillas en el metro y fueron arrastrados por el techo ondeando sus genitales y manuscritos.

Quienes permitieron ser penetrados por el ano por virtuosos motociclistas, y gritaron con alegría.

Quienes chuparon y fueron chupados por aquellos serafines humanos, los marineros, caricias del amor Atlántico y Caribeño.

Quienes eyacularon en la mañana en la tarde en jardines de rosas y en el pasto de parques públicos y cementerios esparciendo su semen libremente a quienquiera que llegara.

Quienes hiparon sin cesar tratando de reír pero se torcían de llanto detrás de un cubículo de un Baño Turco cuando el ángel rubio y desnudo venía a atravesarlos con una espada.

Quienes perdieron a sus amantes por las tres viejas musarañas del destino, la musaraña tuerta del dólar heterosexual, la musaraña tuerta que hace guiños fuera del útero y la musaraña tuerta que no hace nada sino sentarse en su trasero y corta las hebras doradas intelectuales del vislumbre del artesano.
Quienes copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza, un novio, un paquete de cigarrillos, una vela y se cayeron de la cama, y continuaron en el suelo y por los pasillos y terminaron desmayándose en la pared con una visión del último coño y llegaron a eludir el último atisbo de conciencia.

Quienes endulzaron las conchitas de un millón de chicas temblorosas en el ocaso, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las conchitas del sol naciente, destellantes traseros bajo los establos y desnudos en el lago.

Quienes iban a putas en Colorado por miríadas en autos robados, N.C., héroe secreto de estos poemas, semental y Adonis del alegre Denver a la memoria de sus innumerables encamadas con chicas en lotes vacíos, patios de bares, hileras de desvencijadas casas rodantes en la cima de montañas, en cavernas o con demacradas meseras en familiares subidas de enaguas al lado del camino y especialmente la secreta estación de gasolina solipsismos de Juan, y callejones pueblerinos también

Quienes se desvanecieron en vastas películas sórdidas, se transformaron en sueños, despertaron en un repentino Manhattan, y se encontraron a sí mismos fuera de los sótanos colgados sobre descorazonados Tokay y los horrores de los sueños de hierro de la Tercera Avenida y tropezaron con las oficinas de desempleo.

Quienes caminaron toda la noche con sus zapatos llenos de sangre en los muelles esperando una puerta en East River para entrar a un cuarto lleno de vapor caliente y opio.

Quienes crearon grandes dramas suicidas en el apartamento de los acantilados del Hudson bajo el rayo azul de la luna de tiempo de guerra y sus cabezas eran coronadas con el laurel del olvido.

Quienes comieron la cazuela de cordero de la imaginación o digirieron cangrejos en el fondo lodoso de los ríos de Bowery.

Quienes lloraron por el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música.

Quienes se sentaron en cajas respirando en la oscuridad bajo el puente, y se levantaron para construir arpas en sus desvanes.

Quienes tosían en el sexto piso del populoso Harlem con llamas bajo el cielo tuberculoso rodeados por las jaulas naranjas de la teología.

Quienes garrapatearon toda la noche golpeando y rodando sobre elevadas incantaciones que en las amarillas mañanas eran estrofas de jerigonza.

Quienes cocinaron animales podridos pulmones, corazón, pata, cola borsht y tortilla soñando con el puro reino vegetal.

Quienes se zambulleron en camiones de carne buscando un huevo.

Quienes tiraron sus relojes del tejado para dar su voto a la eternidad fuera del Tiempo y despertadores cayeron sobre sus cabezas todos los días por la siguiente década.

Quienes se cortaron las muñecas tres veces seguidas sin éxito, se rindieron y fueron forzados a abrir anticuarios donde pensaban que se ponían viejos y gritaban.

Quienes fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre ráfagas de versos plomizos y el parloteo borracho de los regimientos de acero de la moda y los chillidos de nitroglicerina de las agencias de publicidad y el gas mostaza de los editores siniestramente inteligentes, o cayeron por los taxis ebrios de la Absoluta Realidad.

Quienes saltaron del Puente de Brooklyn esto realmente sucedió y quedaron desconocidos y olvidados en el aturdimiento fantasmal de los callejones de sopa y camiones de incendio de Chinatown, ni siquiera una cerveza gratis.

Quienes cantaron por sus ventanas de desesperación, cayeron de la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, brincaron en negros, gritaron por toda la calle, bailaron descalzos en trozos de copas de vino rotas grabaciones de fonógrafos de la nostalgia Europea jazz alemán de 1930 terminaron el whisky y se lanzaron gemebundos en baños sangrientos, gemidos en sus oídos y la ráfaga colosal del silbido del vapor.
Quienes rodaron por las carreteras del viaje al pasado para cada uno el látigo del Gólgota reloj de la soledad de la cárcel o encarnación del jazz de Birmingham.

Quienes condujeron una visión para encontrar la eternidad.

Quienes viajaron a Denver.

Quienes murieron en Denver.

Quienes volvieron a Denver y esperaron en vano.

Quienes aguardaron en Denver y empollaron solos en Denver y finalmente se fueron para encontrar el Tiempo, y Denver es solitario para sus heroínas.

Quienes cayeron de rodillas en catedrales sin esperanza rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que el alma iluminara su cabello por un segundo.

Quienes chocaron con sus mentes en la cárcel esperando criminales imposibles con cabezas doradas y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaban dulces blues a Alcatraz.

Quienes se retiraron a México para cultivar un hábito, o a Rocky Mount para ofrecer Buddha o Tánger a los muchachos al Southern Pacific a la locomotora negra o a Harvard a Narciso a Woodland para la sepultura o daisychain.

Quienes exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron dejados con su locura y sus manos y un jurado colgado.

Quienes arrojaron papas saladas a los conferencistas de Dadaísmo en CCNY y subsecuentemente se presentaron ellos mismos en las baldosas de granito del manicomio con cabezas rapadas y un discurso arlequinesco de suicidio, demandando una lobotomía instantánea, y quienes a su vez se entregaron a la nulidad concreta de la insulina, Metrazol, electricidad, hidroterapia, psicoterapia, terapia ocupacional, ping pong y amnesia.

Quienes en protesta seria dieron vuelta sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia, volviendo años después verdaderamente calvos excepto por una peluca de sangre, y lágrimas y dedos, a la visible fatalidad del hombre loco de los pupilos de los pueblos locos del Este, salas fétidas de Pilgrim State’s Rockland’s y Greystone discutiendo con los ecos del alma, pegando y rodando en la soledad-banca-dolmen-reinos del amor de medianoche, sueños de vida en una pesadilla cuerpos convertidos en roca tan pesados como la luna, con la madre finalmente, y el último libro fantástico arrojado por las ventanas del departamento, y la última puerta cerrada a las 4 A.M. y el último teléfono pegado a la pared sonando y la última pieza amueblada, un papel rosa amarillo torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un poco de esperanzadora alucinación ah, Carl, mientras no estés seguro yo no estoy seguro, y ahora tú estás realmente en la sopa animal total del tiempo y quienes por lo tanto corrieron a través de las calles congeladas obsesionados con un repentino destello de la alquimia del uso de la elipse el catálogo el metro y el plano vibrante.

Quienes soñaron y encarnaron brechas en el Tiempo y Espacio a través de imágenes yuxtapuestas, y atraparon al arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y establecieron el nombre y rasgos de la conciencia al mismo tiempo saltando con sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y ponerse frente a ti estupefacto e inteligente y sacudirse con vergüenza, rechazando incluso revelar el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda y eterna cabeza, el vagabundo loco y el golpe del ángel del Tiempo, desconocido, incluso poniendo aquí lo que podría dejar de ser dicho en tiempo de volver después de la muerte, y surgieron reencarnados en los trajes fantasmales del jazz en la sombra del corno dorado de la banda y exhalar el sufrimiento de la mente desnuda de América para amar en un eli eli lamma lamma sabacthani saxofón que llora estremeciendo las ciudades bajo la última radio con el corazón absoluto del poema de la vida descarnada de sus propios cuerpos buenos para comer mil años.-//

2011-09-19T19:46:00.001-03:00

EL CANTO NO POPULAR

Por Francisco Madariaga (Corrientes-Argentina)

Yo, el rastreador, que ha dormido en los atrasos de
la luna en los atajos peninsulares, y ahora siento
el canto del desahogo, a través del orgulloso coraje,
oh mis pequeños seres del desamparo, canto
mi canto con un lenguaje no popular, pero cercano
a vuestros vestidos miserables.
El vestido las telas livianas, de las mejillas despintadas
el olor de los motines talados de la miseria siempre
en la flor del fuego del pensamiento destruido
sin nacimiento en las coloridas y espléndidas
organizaciones de las albas lujosas de todos los días
de todos los montones de días ligeros y azucarados
por las cañas dulces solares irredentas
ininterrumpidas feroces vivientes de la irrectitud
siempre anárquica del espacio siempre moderno
y siempre solidario con los cantos de las invisibles
deidades y de los otros personajes reales asombrados
de la miseria de los sucios paisanos que encienden
el clavel del esperma nocturno sifilizado y demente
y excitado por los cerdos.
Oh, en mi escenario, de rodillas. Cocinas conteniendo
el aliento del dormido rencor en la palidez del alba.
Oh, gente sin viajes, que no puede fumar en el
fuego del universo su tabaco de miel arrollada por
el invierno, su comida de humo bañando el ligerísimo
mosquitero de rabia del color el color que no trajina
por las camas y que sólo saluda a la sombra con
sombrero del Ave María en el altar de los santos
ensordecidos por los fétidos besos.
Oh, mí, el rastreador que ha dormido tirado entre
los yuyos, entre la ferocidad joyal de las palmeras
en el borde del agua, y de una cocina sucia llena
de lechos sucios y de tarros con jazmines
calentados del ex-alba.

2011-09-10T11:34:00.001-03:00

INVICTUS

William Ernest Henley

Fuera de la noche que me cubre,
Negra como el abismo de polo a polo,
Agradezco a cualquier dios que pudiera existir
Por mi alma inconquistable.

En las feroces garras de la circunstancia
Ni me he gemido ni he gritado.
Bajo los golpes del azar
Mi cabeza sangra, pero no se inclina.

Más allá de este lugar de ira y lágrimas
Es inminente el Horror de la sombra,
Y sin embargo la amenaza de los años
Me encuentra y me encontrará sin miedo.

No importa cuán estrecha sea la puerta,
Cuán cargada de castigos la sentencia.
Soy el amo de mi destino:
Soy el capitán de mi alma.

2011-09-08T19:22:00.001-03:00

NON SANCTA MARÍA.

Por Jorge Lineya (Santiago de Cali-Colombia)

María de siempre,
inquilina de la acera,
alambrista de la noche
y sus abismos.
Vienes todos los
días a darte
a los hombres
y a entregarte
las horas sin tiempo:
a cada hombre te entregas
como una moneda y como una
moneda a cada mano regresas,
tasada, devaluada,
y con un nuevo
precio.
Siempre llegas a
tu ineluctable cita con
la espera,
luciendo una nueva sonrisa
pintada en los labios
para alquilársela
a la alegría ajena,
en ese bullicioso
carnaval que se vuelca
sobre los andenes,
cuando la noche
abre impostergable
sus ávidos portales.
Qué buena eres María,
buena como el perdón
y el olvido,
puta de barrio,
ramerita de esquina,
samaritana de todos los días:
pan para los hambrientos,
agua para los sedientos,
sanación para los enfermos,
resurreción para los muertos,
luz para los perdidos y
salvación para los condenados.
María, como todas María:
Marilyn, Corine, Lulu,
Jacqueline,
tu cuerpo oscila en
la balanza del mercado, fiel
a las leyes de la oferta
y la demanda.
Non sancta María,
María del mundo,
territorio de nadie
mujer de sol a sol,
(fulana,madre,amiga,hija ,
hermana)
tu vida es un castillo
de aire y arena,
que el viento
sabrá arrasar
con sus alas,
cuando llegué el momento,
para no dejar ni
el eco de tu nombre
repitiéndose
en la inamisible
memoria de la calle.
Ante la amenaza de tu
cuerpo desnudo
los hombres dejan caer
el disfraz
de su epidermis:
te ofrecen sus heridas abiertas,
sus corazones destrozados ,
sus músculos exhaustos,
sus almas rotas,
sus filos de metal.
María oídos para escuchar,
María ojos para mirar.
María boca para comer,
María senos para beber,
María sexo para embriagar.
Dios te salve María, aunque no
seas la llena de gracia.

2011-07-29T10:17:00.000-03:00

Manifiesto- Denuncia- Hartazgo

Por Maritza Álvarez (Chile)

Mueren los niños somalíes
y en cada latido que se aleja
perdimos la posibilidad de ser
perdimos la batalla
perdimos las fuerzas
y las armas morales
perdimos prestigio
honra, dones y talentos
todo lo que me fue dado:
dignidad de vida.

Oh, inteligencia aletargada
voluntad impoluta y sin sentido
acabamos de nacer y ya morimos
hicimos largo viaje
y nada aprendimos
nos caímos, lloramos, nos dolió
fuimos a la escuela, estudiamos
sacrificio nulo de nuestros padres
porque aún así, nada aprendimos
hicimos trayecto muerto
compramos pasajes marcados
con destino suicida
nadamos en líquido amniótico
y de nada sirvió.

Me duele el sentimiento
y me duele el cuerpo
me pesa la razón
y me carcomen los intereses personales.

Tanto que nutrió la placenta
y tanto que costó estar aquí
fuimos milagro de vida
en algún momento
que ya no recuerdo y ahora...
vida que se extingue
de nuestro centro
y al este de África.

Muero porque ellos ya no viven
muero en cada paso y visión que tengo
muero en la voluntad de ser
muero en cada mañana
que me empuja a nacer
muero, por fin, porque ellos mueren.

Vomitan los pueblos de lo suyo
cada cual con su linda bandera
y mueren los niños somalíes
y yo me inmolo tratando de vivir
arrastrando mis pies a unas letras
y de antemano sé que nada cambiarán.

Mueren los niños somalíes
pero esos ojos no los quiero ver...
no, no! no me los muestren
que mi capacidad de accionar es nula
me morí en el intento de ser racional
me perdí en el esquema de la distribución
me ahogué en riquezas superfluas

El que tenga ojos para leer, que lea
el que tenga equilibrio personal
que se equilibre ahora
porque mueren los niños somalíes
y nosotros junto con ellos.

2011-07-26T10:59:00.000-03:00

SI AMANECE SUSANA

Por Silvana Calvín (Mendoza)

Pero, pobre la muerte.
Cuando escucha de ti solloza en un temblor,
porque has dejado preñada a la eternidad de tu existencia.
Susana Chávez (1974-2011)

Susana era en la tierra
como una florecita en la vereda
de ésas que te detienen en la calle
y te quedas mirando
sintiendo que te roza
un pequeño milagro.

Susana tenía palabras
que hablaban de otras penas
con tanto sentimiento que se hicieron
carne en su propia pena.

Susana aromaba el silencio
con la luz del recuerdo
y treinta y siete flores
brillándole en el pelo.

Susana era y tenía
y aromaba.
Pero ahora
a pesar de tus manos
que arrancaron de cuajo
la raíz de su vida
creyendo torpemente que mataban el sueño
Susana es en el viento
como un canto
como un himno de luz
y su nombre es el réquiem de tanto nombre herido
y apagado en tus manos.

Susana es en la tierra
ahora
como un faro.

Pobrecito de vos,
regocijo de sombra,
asesino,
cobarde.
¿Qué va a ser de tus ansias de tinieblas
cuando cada mañana
Susana se levante de nuevo por el este?
¿Qué va a ser de tu sombra
si amanece Susana?

2011-07-11T16:58:00.000-03:00

PRONUNCIAMIENTO DE ESCRITORES Y ESCRITORAS, ARTISTAS DE TEATRO, DANZA, MÚSICA, FOTOGRAFÍA, ESCULTURA Y PINTURA, ANTE EL ASESINATO DE FACUNDO CABRAL EN GUATEMALA

HONRAR LA VIDA

Acaban de matar a Facundo Cabral en Guatemala. Queremos decirle al mundo que lo sentimos profundamente, que no callamos, que nos duele ser el sepulcro del canto y la esperanza. Que nos perdone el mundo entero, porque aquí nos hemos olvidado de ser humanos, y cada día salimos a las calles y caminos a enfrentar la muerte. Que nos perdone el mundo, porque en esta tierra se asesinó a un poeta y su sangre se nos escapó del cuerpo y de las fronteras. El enemigo está dentro, cantaba Facundo. Que por ello nos perdone el mundo. En Guatemala, vivir es un acto de heroísmo cotidiano.

Que nos perdone el mundo, porque un 9 de julio, en un Boulevard que paradójicamente lleva el nombre de “Liberación”, se derramó la sangre de un argentino universal, comprometido con la verdadera libertad. Nosotros, los hombres y mujeres de la poesía, de la palabra, de la música, del teatro, la danza, la escultura, la fotografía y la pintura de Guatemala, exigimos al gobierno de Guatemala justicia para un hombre justo, y honramos la vida de quien la honró, haciendo nuestra la voz de Eladia Blázquez cuando cantaba aquello de “Merecer la vida, no es callar y consentir tantas injusticias repetidas. Es una virtud, es dignidad y es la actitud de identidad más definida. Eso de durar y transcurrir no nos da derecho a presumir, porque no es lo mismo que vivir, honrar la vida”.

Amigo y maestro Facundo, te adeudamos la ternura, las palabras de aliento y el abrazo y, sobre todo, la factura que te pasó la vida en nuestra tierra. Pero como nos dijiste alguna vez: “la vida no te quita cosas: te libera de cosas… te aliviana para que vueles más alto, para que alcances la plenitud. De la cuna a la tumba es una escuela; por eso, lo que llamas problemas, son lecciones. No perdiste a nadie: el que murió, simplemente se nos adelantó, porque para allá vamos todos. Además, lo mejor de él, el amor, sigue en tu corazón.” Estás para siempre entre nosotros.

Guatemala, 9 de julio de 2011

Entre otras firmas:
Norma Segades-Manias (Santa Fe-Argentina)
Movimiento Internacional de Escritoras "Los puños de la paloma" (Santa Fe-Argentina)

2011-07-08T07:12:00.000-03:00

LIBIA ES NUESTRO FUTURO

La Guerra Fascista de la OTAN y EE.UU: Hoy es Libia mañana puede ser Venezuela, Ecuador, Bolivia, Nicaragua, Argentina o Perú ...

Por: Luis Britto García

"Si Gaddafi hace honor a las tradiciones de su pueblo y decide combatir, como ha prometido, hasta el último aliento junto a los libios que están enfrentando los peores bombardeos que jamás sufrió un país, hundirá en el fango de la ignominia a la OTAN - EE.UU y sus criminales proyectos".
Fidel Castro

1

Ningún hombre es una isla; la muerte de cualquiera me afecta, predicaba John Donne. Ningún país está fuera del planeta: el genocidio cometido contra un pueblo me asesina. Todo lo que acontece en Libia me hiere, te daña, nos afecta.

2

Hablemos como hombres, y no como chacales o monopolios mediáticos. A Libia no se la bombardea para proteger su población civil. A ningún pueblo se lo protege arrojándole explosivos ni despedazándolo con 4.300 ataques “humanitarios” durante más de cien días. A Libia se la incinera para robarle su petróleo, sus reservas internacionales, sus aguas subterráneas. Si el latrocinio triunfa, todo país con recursos será saqueado. No preguntes sobre quién caen las bombas: caerán sobre ti.

3

Encarcelaron a los comunistas; nada podría importarme menos, porque no soy comunista, ironizaba Bertold Bretch. El Consejo de Seguridad de la ONU aprueba una zona de “exclusión aérea” a favor de los secesionistas libios, pero permite un bombardeo infernal; China y Rusia se abstienen de vetar la medida porque como no son libios nada podría importarles menos. De inmediato Estados Unidos amenaza a China con declarar una “moratoria técnica” de su impagable deuda externa con ella y agrede Pakistán. China replica que “toda nueva injerencia de Estados Unidos en Pakistán será interpretada como acto no amistoso” y arma al país islámico con cincuenta cazas JF-17. Ningún pueblo está fuera de la humanidad: si no vetas la agresión contra otro, la desencadenas contra ti.

4

Cuenta Tolstoy que un oso ataca a dos campesinos: uno escala un árbol, cediendo al otro el privilegio de defenderse solo. Éste vence, y cuenta que las últimas palabras de la fiera fueron: “Quien te abandona no es tu amigo”. La Liga Árabe, la Unión Africana, la OPEP trepan al árbol de la indecisión esperando el turno de ser descuartizadas. Al abandonar a las víctimas te abandonas.

5

Como en los tiempos cuando el fascismo asaltaba África, hoy Italia, Alemania, Inglaterra, Francia y otros sicarios de la OTAN sacrifican armamentos y efectivos en una guerra que sólo favorecerá a Estados Unidos. Impedido por su Congreso de invertir fondos abiertamente en el conflicto, Obama regaña a sus cómplices de la OTAN porque sacrifican al gasto militar menos del 2% de sus PIB, y les ordena inmolar por lo menos el 5% (“El futuro de la Otan”, Editorial El País, 15-6-2011). Son instrucciones inaplicables cuando la protesta social, la crisis financiera, la deuda pública impagable y el mismo gasto armamentista socavan los gobiernos del G-7. Ante tales requerimientos, Italia opta por no participar más en en el agavillamiento. La Agencia Internacional de Energía autoriza para gastar de las reservas que no tiene sesenta millones de barriles de petróleo en dos meses. Estados Unidos derrocha para 2010 un gasto militar de 698.000 millones de dólares, 43% del total mundial de 1.600.000 millones de dólares (Confirmado.net 17-6-2011). Así se dilapilan en muerte los recursos que deberían salvar la vida. Si montas guerras para devorar a otro, las guerras te devorarán a ti.

6

Como en épocas de Alí Babá y los cuarenta ladrones, los banqueros internacionales que tan benévolamente recibieron 270.000 millones de dólares en depósitos y reservas de Libia asaltan el botín y estudian traspasarlo a quienes intentan asesinar a los legítimos dueños. También le crean a los monárquicos de Benghazi un banco central y una divisa secesionistas. Son los mismos financistas cuyo latrocinio cuesta a la humanidad el actual colapso económico: no indagues a quién roban los banqueros: te desfalcan a ti.

7

Al estilo de las blitzkrieg nazis, el presidente de Estados Unidos inicia guerras sin autorización de sus legisladores y las prolonga ignorando al Congreso, donde diez diputados denuncian al Presidente y al secretario de Defensa saliente Robert Gates y vetan los fondos para la agresión contra Libia tachándola de ilegal e inconstitucional. No averigües si debes imponer a tiros la democracia a otros pueblos: antes acaba con los vestigios de ella que quedaban en tu propio país.

8

Cada hombre es pieza del continente, parte del todo, insiste John Donne. Los enemigos del hombre no cesan de fragmentarlo para destruirlo mejor. Los imperios, que son inestables rompecabezas de piezas juntadas a la fuerza, en el exterior fomentan o inventan el conflicto de civilización contra civilización, la rencilla del iraní contra el kurdo, del chiíta contra el sunita, del hindú contra el musulmán, del serbio contra el croata, del descendiente contra el ascendiente, del ancestral contra el menos ancestral, del libio contra el libio, del venezolano contra el venezolano. De cada variante cultural pretenden hacer un paisito y de cada paisito un protectorado. Quien nos separa nos hace añicos, quien me divide me mutila. No indagues cómo trizan Libia: te descuartizan a ti.

9

Todo pillaje arranca con promesas de golpe fácil y se empantana en carnicería insoluble. Las guerras de Afganistán, Irak, Libia, Yemen y la agresión contra Pakistán despegan como paseos triunfales, se estrellan en holocaustos catastróficos y ninguna concluye ni se decide. La resistencia de sus pueblos retarda la inmolación de la que no te librarán ni vetos omitidos ni organizaciones abstencionistas ni banqueros carteristas ni Congresos nulificados. No preguntes por qué son asesinados los patriotas libios: están muriendo por ti.

2011-06-23T16:36:00.000-03:00

NO A LA MASACRE DE LIBIOS

Por Alejandro Sánchez-Aizcorbe
(con el ruego de su difusión)

A Robert Fisk y Mike Prysner

Después de Libia ¿a quién le toca?

Sufrimos un ataque tan grave de apatía que en nuestra modorra no importa sacrificar la vida de millones de seres humanos con tal de seguir creciendo infinitamente en un planeta de recursos finitos. El crecimiento es Dios; es la idea absoluta hegeliana desenvolviéndose en una historia abstraída del universo, una historia existente exclusivamente en el cerebro de quienes se creen eternos.

Los primeros en pagar con sus vidas la crisis del sistema y el calentamiento global son los pobres, se afirma en un reciente número del semanario estadounidense Time, insospechable del pecado mortal de socialismo, marxismo o extremismo.

A los extremos nos lleva el sistema en que vivimos, su plutocracia, sus geniecillos formados en Harvard y empleados en Wall Street. Sobre la desgracia de los siervos del neofeudalismo, los geniecillos se ganan Rolex de cien mil dólares, cocaína peruano-colombo-mexicana, heroína afgana, la pertenencia a cofradías y redes donde se lubrica la cretinidad.

Para ser presidente de Estados Unidos se necesita una escalera grande más cientos de millones de dólares. Se habla ya de que la próxima campaña de Obama costará un billón de dólares.

¿Eso es democracia? No. Es la dictadura del interés compuesto, acaso en una fase terminal semejante a la que llevó al genocidio —sin distingo de genes ni nacionalidades— de dos guerras mundiales y la de Vietnam en el siglo XX. ¿Cuántos holocaustos hubo en el siglo pasado? ¿Por qué lo de Vietnam y Camboya no se llama holocausto? ¿Se ha patentado el sustantivo? ¿O no lo llamamos holocausto porque lo perpetramos nosotros o nuestros aliados?

Existe un grupo de veteranos estadounidenses que ayuda a encontrar los cadáveres de más de trescientos mil soldados vietnamitas cuyas almas aún andan penando por los campos de su país.

No son democráticos los gobiernos que mandan asesinar libios a sangre fría. No están en sus cabales quienes celebran la muerte de civiles en Libia, Afganistán e Irak con fanfarria de heroísmo para los que disparan desde muy alto o desde la pantalla a través de la cual envían su mensaje de muerte a naves no tripuladas.

Más de cien mil veteranos americanos tendrán que ser atendidos el resto de sus vidas por la gravedad de sus lesiones. Más de diez mil jóvenes estadounidenses han perdido la vida sólo en Irak. Washington ha causado la muerte de más de cien mil irakíes y afganos —usando fuentes conservadoras— debido a sus vicarios: Saddam Hussein, los talibanes y Osama bin Laden eran aliados de Washington contra Irán y la Unión Soviética.

Dime quiénes son tus aliados.

Después de años de guerra, Washington es dueño del cagatorio enchapado en oro de Saddam Hussein, su ex socio, pero la verdad y el futuro le siguen siendo esquivos.

Traduzco un párrafo de La gran guerra por la civilización — la conquista del Medio Oriente, uno de los libros de cabecera sobre los siglos XX y XXI, escrito por Robert Fisk:

Hacia 1996, se estimaba que medio millón de niños iraquíes habían muerto como resultado de las sanciones. Madeleine Albright, por entonces embajadora de Estados Unidos en Naciones Unidas, proporcionó una réplica infame cuando se le preguntó acerca de las sanciones en el programa 60 Minutes de CBS. La entrevistadora Leslie Stahl se lo planteó a Albright: "Hemos oído que medio millón de niños han muerto. Es decir, más niños de los que murieron en Hiroshima. ¿Vale la pena el costo?" Albright replicó: "Creo que es una opción muy dura, pero el costo... creemos que el costo valió la pena." (704)

Mil veces más hubiera valido condenar a Saddam Hussein a cadena perpetua para que escribiera sus memorias o fuera entrevistado y así quizá conocer con mayor detalle el uso que hizo del gas, fabricado a partir de un compuesto de cianuro de hidrógeno desarrollado con la ayuda de una empresa alemana, para matar iraníes y curdos, con el encubrimiento diplomático de Washington. (Fisk 214)

En Libia se mata a civiles para proteger a los civiles. Lo matan a usted para protegerlo a usted. Si el remedio que le ofrecemos por televisión le causa la muerte, consulte con su médico cuanto antes.

La diferencia entre el poder de fuego de los países agresores y el de los países agredidos u ocupados es tan grande que no se trata de guerras sino de exterminios mal disimulados por la aberrante uniformización mediática. Afortunadamente, existen casos de valor y amor a la verdad, como los de Robert Fisk, Mike Prysner y los pilotos judíos que se negaron a bombardear a la población civil palestina. Sé que aumenta la cifra de palestinos que se niegan a asesinar a civiles judíos.

El muro de Cisjordania ha reemplazado al Muro de Berlín: judíos y palestinos son el mismo pueblo.

Lo que más temen los señores de la guerra es la confraternización entre las tropas, entre los pueblos que se matan entre sí, mientras yates de doscientos millones de dólares navegan por océanos infestados de basura. Manifestarnos contra la matanza de libios es una manera de alentar la confraternización, como lo es llamar al cese de hostilidades entre palestinos y judíos, entre americanos, afganos e iraquíes, y, hoy más que nunca, entre árabes.

Si a nosotros, los cincuentones de ahora, nos perseguía la policía por exigir educación y salud gratuitas, democracia, justa distribución de la riqueza y el fin del genocidio de vietnamitas, los jóvenes de hoy deben asumir la memoria y el porvenir para detener el asesinato de libios, la destrucción del derecho a la vida, a un medio ambiente sano y a la felicidad dentro de los límites de la condición humana.

"¿Quién le puede poner puertas al campo?", se preguntaba Cervantes a principios del siglo XVII, sin brindar respuesta porque le parecía imposible que se cercara la inmensidad. "¿Quién puede privatizar la lluvia?", pregunto cuatroscientos años después. Parte de la respuesta yace en el acuífero que comparte Libia con los países vecinos, en la boyante industria de los combustibles y el agua fósiles.

¿Qué yace y quiénes yacerán en el Perú? Nada ni nadie. Explotaremos racionalmente el qué y evitaremos a toda costa el quiénes.

Dios ha sido privatizado. Sus acciones se cotizan al alza. Los más pobres y las clase media-media pagan el precio de la crisis pero se les ha prohibido el ingreso al reino de los cielos, pues el ojo de la aguja y el camello también se curten a disgusto en una bóveda privada.

Shalom.

Minneapolis, 23 de junio de 2011

Referencias

Fisk, Robert. The Great War for Civilization — The Conquest of the Middle East. New York: Vintage Books, 2007.

Prysner, Mike. "Amazing Speech by a War Veteran." En:

http://bl155w.blu155.mail.live.com/mail/InboxLight.aspx?fid=1&fav=1&n=1184260996&mid=b78d4727-9c42-11e0-8187-002264c20714&fv=1

Time, Vol. 177, NO. 25, 2011.

2011-06-19T07:38:00.000-03:00

MI PADRE Y EL PADRE

Por Norberto García Yudé

Mi padre y el padre de mi padre,
y el padre del padre de mi padre,
todos ellos,
fueron implacables sabuesos
buceadores del arte,
empedernidos buceadores
de barriles de pólvora,
y todos ellos corretearon por camarines
de cocotes, y de platinadas y empolvadas bailarinas
entonadas y entonados
con algún carajillo o algún tinto
arrancado de una vid famosa.
Ellos --sin excepción-- fueron expertos excavadores
en busca de genes perdidos
y todos ellos, todos, robaron mi condena
y trasplantaron mi sed y aún más,
mucho más allá, vinieron,
sobre todo a incubarme la sangre
de esperas y abandonos.

Del libro: "Para mi padre" --Colección "LOs seres queridos"

2011-06-11T10:57:00.002-03:00

LEOPOLDO NORBERTO CAO - PROFUGO .. DIFUNDI SU FOTO Y AYUDAS A ENCONTRARLO !!!

Imputado en el proceso cuyo debate oral que se esta realizando en la ciudad de Corrientes, ante el Tribunal Oral Federal, en la denominada causa “Panetta Angel Vicente s/ denuncia”, que investiga hechos ocurridos en la zona de Goya e influencia, principalmente los ocurridos a sectores de la educación, vinculados al movimiento de sacerdotes para el Tercer Mundo, y de las organizaciones rurales como las Ligas Agrarias.

Cao revisto como teniente primero en la Compañía de Ingenieros 7 del Regimiento de Goya, Corrientes, asiento de una de las estructuras de represión que integraron la organización criminal formada al amparo de la última dictadura militar. Y antes de ser indagado en esta causa se mantuvo prófugo entre febrero y noviembre del año 2008.

Posteriormente y ya con procesamiento firme por los hechos que se le imputan, el Juez de 1ra Instacia, como la Cámara Federal de Corrientes, le habían denegado la excarcelación, recurrió entonces en casación y el 10 de Junio de 2010 obtuvo fallo favorable a su libertad, por medio de la Sala II integrada por los Jueces Yacobucci y Garcia argumentando que la Cámara Federal de Corrientes no había aplicado la doctrina que establece que la prisión preventiva es una excepción y que no puede aplicarse según la gravedad del delito imputado, sino sólo cuando hay peligro de fuga o de que el imputado, en libertad, entorpezca la investigaciónEste decisorio fue apelado por la Procuración General, el Dr. González Warcalde fundaba en su dictamen ante la Corte Suprema. “A causa de la eficiencia de ese aparato clandestino de represión ilegítima y de la actuación corporativa posterior de los responsables de los hechos, todavía hoy existen arduas dificultades para conocer la verdad de lo ocurrido, por lo que no estaríamos hablando aquí de cualquier imputado, sino de un militar que habría sido entrenado y capacitado con el rigor que su profesión supone, para operar en la clandestinidad y ejecutar las medidas necesarias para asegurar su impunidad y la de sus camaradas”…, porque las maniobras que ejecutó para mantener la impunidad “se llevaron a cabo incluso en situaciones sociopolíticas del país que ya no eran las más favorables para la organización criminal a la que habría servido el imputado, cuyas estructuras de acción, por lo demás, han dado sobradas pruebas de poder aun en tiempos recientes.”

La Corte Suprema de Justicia de la Nación, finalmente el 26 de abril del presente año dispuso dejar sin efecto la sentencia de Casación y vuelto este incidente a la Sala II, esta en orden a la sentencia de la Corte en fecha 11 de mayo Resuelve “Rechazar el recurso de casación formulado por la defensa y confirmar la decisión de fs. 119/124 dictada por la Cámara Federal de Apelaciones de Corrientes”.Esto es denegar la excarcelación.

El debate en la causa Panetta, se inicio el 4 de Mayo con Cao en libertad, el pasado 26 de mayo, fecha de audiencia, no se presento, ni ha presentado ninguna justificación de su ausencia, debiendo ser suspendida la audiencia de debate de ese día, ordenando el TOF su inmediata detención, ya que además de no hacerse presente, fue notificado del Incidente de denegatoria de la Excarcelación.

2011-05-28T09:03:00.003-03:00

BARCELONA.

de Jimmy Valdez, el Viernes, 27 de mayo de 2011 a las 11:53

La impotencia corroe y sofoca de tanto hartazgo, de tanta indignación, de sed. Nos pudren a palos, nos lanzan sus colmillos, nos abandonan a la suerte del fragor proscribiendo nuestra locura; hacen de la herida este volcarnos que surca el espacio para tocar con su ritmo la máquina de mis ojos. No más mortajas, no más, seremos soberanos de nuestros propios muros, la clausura ya no será la cueva sumisa donde manda el tirano. Recogeremos el mantel y haciendo un nudo por sus cuatro puntas lo arrojaremos por la ventana, sin voltear siquiera. Habremos vencido construyendo nuestro presente, toda moneda tiene sus dos caras, en la sala más conspicua de palacio, el miedo se reúne, mira hacia las calles, preguntan a sus perros.

2011-05-20T17:10:00.001-03:00

Solidaridad activa desde El Cono Sur con los 7.500 presos políticos en Colombia

por traspasalosmuros

Vea VIDEO solidaridad desde Argentina:

http://www.youtube.com/watch?v=n6wnx_KO8ts

Solidaridad desde El Cono Sur con los 7.500 presos políticos en Colombia: de las Madres de plaza de Mayo a la integración latinoamericana, traspasando los muros.

En el Cono Sur, diferentes colectivos y personas nos hemos venido vinculando Campaña Por la Libertad de los Prisionerxs Politicxs, asumiendo un compromiso con lxs más de 7.500 colombianxs privadxs de la libertad por motivos políticos. Hemos instalando el Comité de Impulso de la Campaña Internacional Por la Libertad de lxs Prisionerxs Políticxs Colombianxs (Capítulo Cono Sur).

Algunas de las actividades del comité de impulso han sido:

-Participación en la Marcha Nacional del día de la Memoria, que se celebra en Argentina como promesa del pueblo de no permitir NUNCA MAS la tiranía y dictadura, por la justicia , juicio y castigo a los culpables de crímenes de lesa humanidad: enarbolando en la marcha la bandera de la libertad por los presos políticos en Colombia, situación de gravedad máxima en el continente.

-Conmemoración de los 34 años de la ronda de las Madres de Plaza de Mayo
Realización de un ciclo de charlas y de una exposición en la Universidad Popular de Madres de Plaza de Mayo, con el apoyo decidido de la Universidad UPMPM, y sus medios de difusión. Ciclo de charlas sobre quienes son lxs detenidxs politicxs colombianxs, y su situación.

-Participación en el encuentro por la libertad de lxs prisionerxs politicxs paraguayos "Bicentenario sin detenidxs politicxs en Paraguay"

Entendemos que el drama de lxs Prisionerxs Políticxs Colombianxs no es muy diferente al de otros miles de víctimas del terrorismo de Estado, asumir su defensa y reclamar su libertad exige sin embargo, posturas más claras sobre la caracterización del conflicto y sobre las salidas posibles. Asumir el tema significa reconocer que la represión no sólo ha sido ejercida de forma indiscriminada, sino que su crueldad se ha direccionado particularmente contra aquellos que asumen la resistencia contra las relaciones de poder existentes, sea que lo han hecho desde su derecho a la oposición política y la militancia social o partidaria, o desde la opción armada.

Participamos en espacios y movilizaciones de nuestros hermanos latinoamericanos, construyendo escenarios de encuentro, intercambio y solidaridad donde buscamos dar visibilidad al tema de los Prisionerxs Políticxs Colombianxs. Incentivamos la reflexión sobre la naturaleza del conflicto social y armado en Colombia para aproximarnos tanto a los reclamos populares por transformaciones políticas, sociales, económicas y culturales largamente demandadas, como a las respuestas represivas que hoy dejan más de 7.500 detenidxs políticxs, más de 4 millones de desplazados forzados, cerca de 250 mil desaparecidos y un alarmante número de ejecuciones extrajudiciales.

Sostenemos la necesidad de abordar los contextos latinoamericanos a partir del reconocimiento de nuestra historia y nuestra lucha, y no de categorías ajenas que desdibujan nuestra realidad ocultando raíces y responsables. Así planteamos que el conflicto colombiano no puede entenderse desde los discursos del poder hegemónico y sus mass media. No se trata ni de un “conflicto de guerra fría” ni de una “lucha contra el narcotráfico” ni de una guerra contra el terrorismo”. Es por el contrario una respuesta de resistencia, al cierre de facto de espacios políticos democráticos que posibiliten las transformaciones que el país necesita: alivio a la desigualdad, reforma agraria, fin de la violencia política, fin de la exclusión social.

Por eso las gentes sensibles reclamamos salida política al conflicto y fin del drama humanitario. Estas jornadas son el inicio de un camino para visibilizar, para denunciar y acrecentar la solidaridad, son nuevos escenarios de hermandad para unir batallas por la Patria Grande y la América Nuestra.

Llamamos a que se multipliquen estos esfuerzos en cada rincón del mundo, afin de encontrar solución a la dramática situación de los presos políticos colombianos, que enfrentan montajes judiciales, torturas y denegación médica, como otra manera de empujarlos a la muerte. El triste ‘record’ de 7.500 presos políticos en Colombia exige movilización internacional, y sensibilidad urgente.

La Lucha social no es un delito, es un paso hacia la Libertad...
PRESXS POLÍTICXS A LA CALLE !!!

www.traspasalosmuros.net

2011-05-13T16:52:00.000-03:00

VERDADES QUE DUELEN

Por Joseph Berolo.

Mayo 13. 2011

Amanece en Bogotá. Hoy, las noticias hacen de las suyas, pintando la realidad del país. Se acerca el fin de semana y las tradiciones se imponen: las del reposo y recuperación temporal de nuestra agitada vida.
Dolorosamente, la muerte, aunque nadie la elija, es el personaje del momento—Implacable, iza su bandera sobre las selvas y se repite en despoblado cegando la existencia de cientos de colombianos; SU SANGRE CORRE POR LAS VENAS ABIERTAS DE LA PATRIA— Sin embargo, el porvenir, aparentemente brillante, se asoma a todos los escenarios de la vida colombiana. Aquí, en nuestra inquieta capital se presenta en forma de Transmilenio, autopistas y torcidas rutas que trazan los senderos del agitado quehacer nacional. Aquí, se alzan los grandes centros comerciales que desafían la capacidad de compra del pueblo colombiano, y por todas partes surgen enormes edificios inteligentes y portentosas sedes de acopio
de riquezas. Aquí, el enredado pulpo vehicular, el nuevo y la chatarra, corre por los laberintos de la malla vial desbaratada. Aquí todo ser humano quiere tener vehículo propio, así sea para vivir de pico y placa, de trancón en trancón, de derrumbe a derrumbe-- y terminar en el hueco sin fondo de la desafiante malla vial que nos depara el sonriente burgomaestre del ahora. (¡Ah!... de ayer... hoy ante la justicia que quiere cobrarle sus desaciertos)-- aquí se encauzan igualmente las autopistas de calzada doble hacia las cuatro esquinas del país para que nadie se pierda la oportunidad de saborear el resto de la tragedia nacional. Aquí, la telefonía celular va en estampida y la patria es territorio de Comcel y "con… Tigo...estoy" que nos permiten MINUTOS para hablar de lo bueno y lo malo de nuestras vidas. ¡Vaya tecnología! el Cel. y la Internet nos sirven para la trasmisión virtual de nuestras inquietudes—así no tenemos que dar la cara a nadie, ni escuchar la voz de la miseria de aquellos que carecen de un cajón de resonancia que pregone su existencia. Aquí, la naturaleza enfurecida desmorona cordilleras, rompe diques, arrastra pueblos, los más pobres de la patria, gente,
animales, sementeras, borra del mapa caminos rurales, puentes, carreteras,, ¡Aquí!... nos habita el fantasma ambulante de los sin hogar, de los atrapados en el derrumbe de sus cuevas en los cerros y el hedor de sus refugios en las alcantarillas desbordadas, de las bandas criminales, que como tsunamis de delincuencia urbana, crean en nuestro propio patio, el escenario urbano de la guerra que libramos en las selvas. — ¡Aquí como allá, languidece secuestrada la esperanza de una patria libre y soberana!
¡Y qué no decir de las arcas, las bancarias... y las encaletadas! ¨--Allí hay montañas de billetes, los verdes y los otros, arrumados en las bóvedas de acero, ¡Hasta pudriéndose estarán¡ -- y si buscamos, no es difícil, están de fiesta impunemente y lanzan fuegos artificiales para celebrar su riqueza, los contratistas, las instituciones de salud, el agro ingreso seguro, los burgomaestres, sus concejales los gobernadores, los banqueros fantasmas de las pirámides....aquí, condenamos a los héroes militares de la patria, por defenderla y enaltecemos a los verdugos que la atacan. Aqui matamos inocentes, les ponemos uniforme de guerrilleros y hacemos alarde de la hazaña. ¡Aquí!... El sol asoma de vez en cuando para darnos un respiro antes de la horrible noche que no cesa. Pese a
todo...aquí le apuntamos a la paz... el único bien que nos abruma por su ausencia

2011-05-04T08:47:00.001-03:00

POR QUÉ ESCRIBIMOS

Por Roque Dalton (San Salvador)

Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.

Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan , hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.
Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.
Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.
Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.

2011-03-21T08:40:00.002-03:00

ALGO HUELE A PODRIDO EN DINAMARCA

Por Hugo Francisco Rivella (Salta/Córdoba-Argentina)

Otra vez la bomba. Su boca desahuciada. La demencia en los ojos de dioses homicidas. Los cruzados terrestres del hambre y la mentira, otra vez perforando la mirada del Hombre.
Bombas sobre Libia.
Poderosas.
Murientes.
Como en Afganistán, 2001, los talibanes y Bin Laden sin rostro en las Torres del Aire.
O Irak, el 2003, contra Saddan Hussein, los negociados de la Halliburton y las armas de destrucción masivas que aún siguen buscando.
El mundo contrahecho.
Bombas como lágrimas de Dios cayendo hacia la tierra, y en la tierra los hombres, las mujeres, los niños, volviéndose de polvo y alarido.
Operativo Amanecer, casi vergüenza el nombre de amanecer en llamas, con la muerte y el miedo que en la garganta triza sus demonios sagrados.
Operativo Amanecer y Gran Bretaña y Estados Unidos y Francia llevan la luz a punta de misiles. Jinetes de caballos retorcidos.
Tres de los Cinco miembros del Consejo de Seguridad de las Naciones han abierto sus fauces para mascar a Libia. Dos degluten lo que sueñan. Todos responsables de la muerte. Pretores del mundo. Piratas a escala universal. La Liga Árabe, la Unión Africana, Canadá mirando y asintiendo de reojo.
Cientos tomahawak, rafeles y mirages como sombras sin pausas sobre el pueblo y sus casas. Otra vez la bomba sacude la memoria.
¿Qué diría Sartre cayendo hacia delante?¿Otra vez Los condenados de la tierra con la sangre mordida por los perros de siempre?
No hablaré de Khadafi porque es sólo una excusa: Thierry Bruckhard se llena de dientes la palabra. Sarkozy balbucea y Obama vuelve a tener blanca la sonrisa (Recuerdo las palabras de Petrás: “Obama es solo un blanco que ha tomado sol”)
Khadafi no es mi sueño ni el que amenazaba ser; sólo quiero volver al punto cuando la Europa o EEUU canturreaban con él, “el oro negro”, los millones de euros en su cuenta bancaria, los leprosos, los náufragos y Silvio Berllusconi escudriñando la costa de un país que explotaba.
Zapatero en España con un ojo desviado en Libia, pero ciego en Marruecos donde sus intereses colisionan con los derechos humanos de civiles asesinados. Zapatero a tus zapatos me dan ganas de decir, más no lo digo.
Ahora el Tigre Libio no levanta sus tiendas en los Jardines de Versalles ni su excéntrica figura camina los senderos de Buckingham, ni Vladimir Putin lo cubre con su estola.
Las damas de la Unión Europea no perfuman ni lucen en sus cuellos diamantes ni rubíes del África. No pasean su piel desmenuzada.
Muammar Khadafi empieza a sentir la soledad de sus propios errores. También siente la muerte, y amenaza bombardear poblaciones en el mediterráneo. Ladra con el resto que tiene.
Bombas sobre Libia, allí donde la violencia se apodera de las palabras. Las diseca. Las obstruye. Las carcome.
Invadieron de pronto y refucilo como dice un poeta. Sin buscar otros modos de ayuda. Estrategias sin bombas. Infisionando de inteligencia lo que se derrumbaba.
Recuerdo el Unasur y Bolivia Ecuador y Colombia y la palabra entonces como un arma sagrada. La muerte en un rincón solloza todavía.
Hasta el cansancio habré de recordar que en nombre de la Libertad y la Democracia atacaron Malvinas, invadieron Afganistán, masacraron a Irak o estuvieron en la India o ¿Volverán los ojos sobre los monstruos de esta América Libre, Evo Morales, Chávez, Correa, cuando el agua, el petróleo agonice en sus pozos o el aire se oscurezca sin árboles ni pájaros?
¿En dónde debo estar con la Palabra y el cuerpo sino con el agredido?¿Con los sometidos de siempre? ¿Con los que rozan la luna con sus sueños?
La razón de ser de los imperios es el sometimiento. No levantan otras banderas. Tampoco toleran otras.
Los pueblos, sólo ellos, encuentran el camino de su liberación.
Sólo nosotros.
Algo huele a podrido en Dinamarca.

2011-03-05T08:03:00.008-03:00

EN EL DIA INTERNACIONAL DE LA MUJER

Mi voz

Arabella Salaverry (Costa Rica)

Te presto mi voz
hermana

Te presto la escasa lucidez
...de este siglo vestido de torturas

Te presto mareas
por si se te ocurre deshacer las rocas

Te presto lo visceral del grito
de algunos animales
los que habitan el destierro
los que doblan el recodo
del olvido

Te presto también mi voz
para que hablés por ejemplo
de los espejos
donde no se refleja tu impotencia

Para que denunciés
la presencia invisible de tus sueños

Para que nombrés
el pan ausente que frecuenta tu mesa

Te presto mi voz para que hablés
en nombre de los niños borrados
y mencionés
si te parece
su desesperada esperanza

Te presto mi voz para que denunciés
la fría bayoneta de la muerte
invitada imprescindible de las guerras

Te presto lo que tengo y lo que no tengo
Lo que soy y lo que quisiera ser
Lo que el tiempo ha dejado de lo humano
lo que los dioses han perdido en el camino

Te presto estos poemas

Ocho de marzo.

Gioconda Belli (Nicaragua)

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,
¡Qué poco es un solo día, hermanas,
qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-
deberían pavimentar de flores para celebrarnos
(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó
las floridas avenidas postradas de pena de Londres)
Nosotras queremos ver y oler las flores.
Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras
en vez de machos,
Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
Y de los que nos vendaron los pies
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina
Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía
Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas
Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir
a riesgo de nuestras vidas
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento
obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo
Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte
Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
Y nos encerraron por locas
Flores del que nos pega, del que se emborracha
Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes
Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos
Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras
Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género

Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos
donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.
Queremos flores hoy. Cuánto nos corresponde.
El jardín del que nos expulsaron.

Brisa de tiempo

Ana María Intili (Lima-Perú)

No,
no he de despertar
sumida en el temor
de no encontrarte

amo el olor de tu piel
amo tu coraje azotando mis pupilas

amo las mañanas
en las que limpio
esta brisa de tiempo
buscando tu nombre
en mi camino.

Poema por las mujeres...

Mónica Laurencena Berraz (Santa Fe-Santa Fe-Argentina)

Andarás cansada por tantos siglos de parir historias
renunciar por amores
olvidar los rencores
haber sido juzgada
por todos los credos...
¡Oh pecadora!
Bruja, blasfema amadora de felinos...
hechicera, sirena y libertaria ...
antiguo oficio de cuerpo y entregas

Gran vientre de madre
humilde tejedora de mieles y sentires
entrañable criadora de pequeños futuros líderes
o tal vez simples trabajadores ...
Amante eterna de las flores y de las telas...
Palaciega huérfana cortesana
esclava en las plantaciones
hermana auxiliadora en los hospicios
compañera muerta en las negras dictaduras

Amiga nora -- Madre nora ---
mujer de vientos y penas
mujeres de ojos verdes planetarias
mujer vestida de largos camisones
abuela contando cuentos
abuela cocinando canelones...

Mujeres de la amistad consagrada
mujer de la vida y la muerte perpetuada
acá y allí te nombro...por siempre:
te bendigo te puedo decir, como todas
las que pelean por su pan y su derecho
por su camino y su vertiente...
con su palabra y sus abrazos
plagados de caricias y dulces...
Hoy, mañana luego siempre
serás la que llama a la rueda
de la vida de la copa arbolada
en el fruto prodigioso ...
Maravillosa espera esperanzada
con las manos en tu ventral caudal
la mirada en una estrella
o el sol en los ojos de un pequeño que espera
seas historia de jardines árboles duendes y magos resucitada...

juanas de arco

a todas las luchadoras, a mis compañeras, a ustedes mujeres

Silvia Loustau (Mar del Plata-Buenos Aires-Argentina)

cortaban el pelo a nuestras juanas de arco
procreadores de un linaje de guerreros
aros de fuego bajo sus ropas
rehenes de la luz
eterna noche de escoria
adivinaban el borceguí
un ventanuco
parcos inviernos
los no nacidos de mujer
las abrían / como escarcha de lago
se enconaban
con nuestras juanas de arco
ellas
voz de hambre
cantaban días de abundancia
praderas y cebada
irradiaban espejos/ armonía
fecundaron la milpa

el mar trastabilla
borracho en su resaca/ acuna
a nuestras juanas de arco.

en noches de ávido silencio
escucharon risas de niños
nuestras juanas de arco
con fe ciega
recuentan los días que faltan
nuestras juanas de arco.

Doña Juana,pájaro y pradera.

Amelia Arellano (San Luis)

“No hay que tener miedo ni de la pobreza, ni del destierro, ni de la cárcel, ni de la muerte. De lo que hay que tener miedo es del propio miedo”
E DE FRIGIA

Doña Juana es pájaro y pradera.
Carga sus ochenta rosas penitentes.
Levemente.
Cual si fueran pétalos de seda.
De cristal. De vuelo de palomas.
Ha evadido el valle de las amarguras.
Y ama, apasionadamente.
Esta arena, esta tierra arcillosa que es su boca.

No le teme a la pobreza.
Es solo un monstruo ponzoñoso, dormido.
La ha escuchado llegar como el retumbe de mil potros salvajes.
Y le ha abierto la puerta, de par, en par.
La puerta de entrada y la puerta de salida.
-Solo es cuestión de tiempo-

Conoce la pobreza, como el río natal.
La ha visto trepar sobre la roca niña.
En los jazmines, en los sauces, en los palos santos.
En las madre - selvas varicosas.
En su luz. En las alas del sol.
En los techos espejados de escarcha.
En el agua oculta bajo la hiedra seca.
En su sed y en sus vides.
En su hambre y su saliva amarga.
En dulcísima pulpa de duraznos tempranos.
En sus benditas manos rocallosas.
En su oficio de ayeres.
En su canto de salvaje alegría.

En su canto... y su perenne eco.
Un eco, y otro eco, y miles ecos más.

2011-02-24T17:19:00.001-03:00

Hay que matar el mensajero

Amelia Arellano (San Luis)

“Si hay victoria en vencer al enemigo, la hay mayor, cuando el Hombre se vence a sí mismo”
José de San Martín (25 de febrero de1778- Fecha probable de nacimiento)

Había que matar al mensajero, amor.
Calcinar el mensaje. Lapidarlo.
Vaciar la memoria y las ideas.
Momificar la carne.
Apagar los relojes. Detener el tiempo.
Hoy es hoy. No hay ayer.
Hay que borrar las huellas.
“No hay muertos, solo desaparecidos”
Cerrar los ojos, los oídos, la boca.
No mires, no escuches, no hables.
Hay que talar árboles, raíces, frutos, brotes.
Matar al enemigo, amor.
Dejar vivo al Flautista de Hamelín.
Alimentar hocicos y cuidar el queso.
Apagar el sol. Tapar la luna con las manos.
Detener el río. El mar y las mareas.

Yo te visto, tristeza, de rodillas.
Abatida entre huertos de angustia.
También te he visto, levantarte.
Elevarte entre tristísimas naranjas.
Acariciar la desnudez de los duraznos.
Vencer al enemigo que hay en ti.
La luz, inmensa gira.
Entre molinos, vientos y revoluciones.
Gira, gira.

2011-02-17T16:23:00.000-03:00

Sumando muertes

Ante la muerte de la activista Susana Chávez

Por Arabella Salaverry (Costa Rica)

Susana Chávez cuánto dolor
ni una muerta más dijiste

Cuánto dolor Susana
Ahora sumando tu muerte
a la cifra oscura de todas esas muertes

Una muerta más
Susana Chávez violada
Su mano amputada en el horror

Cuánto dolor Susana Chávez
regando los desiertos de Chihuahua

Chihuahua marcada con cactus
donde florecen las espinas
una por cada mujer asesinada
siembra oscura que llora en tus desiertos

Una mujer más
a quién le importa
una mujer más asesinada
Susana Chavez desnuda
asfixiada violada

Quién responde Susana por tu muerte
Quién acompaña el dolor
Por todas las muertas de Chihuahua
Las muertas de Ciudad Juárez
Las muertas de Tijuana

Las muertas del mundo
Las muertas que rodean con sus manos
La cintura del dolor de tantas muertes

Quién responde Susana por sus vidas?
Quién lava la inclemencia de sus muertes?

2011-02-07T09:34:00.000-03:00

NO COMPRE TRABAJO ESCLAVO

Dígale ¡NO! a la lista de la vergüenza:

Lacar . Montagne . Graciela Naum . Rusty . Awada . Topper . Puma . Martina Di Trento . Kosiuko . Yagmour . Cueros Crayon . Chocolate . Rash Surf . Belén . Gabucci . DM . Batalgia . Lidase . Bill Bell . Le Coq Sportif . Denitro . Perdomo . Escasso . Jomagui . Eagle . Cleo . ND . By Me . Fiers . Tavernitti . Fila . Vago´s . Muua . Zanova . Zizi . Mimo . Rush Serf . Denitro . Port Said . Claudia Larreta . Street . DOS . Zanova . Zaf . Mela . Duffour . Akiabara . Marcela Koury . Pamplinas . Cueros Chiarini . Manía . Bensimon . Yakko . Yessi . Bombes . Capitu . Leed´s . Ciclo . Lecop Arena . Criguer . Seis By Seis . Viñuela . Zizi . Casazu . Tobaba . Casa Andy . MC Básica . Jomagui . Aleluya . Soho . Normandie . Taragüí . Mañanita . Rosamonte . La Unión . La Merced . Mocoretá . Altos Paraná . DuPont . Pioneer . Siemens . La Aguantadora . Levi´s .

2011-02-01T07:39:00.001-03:00

Dime, con qué pasión se ensordeció
dándole corporeidad a lo que me hace renegar de la muerte.
Pero, pobre la muerte.
Cuando escucha de ti solloza en un temblor,
porque has dejado preñada a la eternidad de tu existencia.

Susana Chávez
(1974-2011)

activista mexicana muerta en Juárez

2011-01-27T19:39:00.000-03:00

La torre

Por Cristina Valcke (Colombia)

Parado en una de las puntas de su estrella
con el gran monóculo en dirección al sitio más anodino del orbe humano
vio encenderse el cuerpo astral de la que sería la mamá.

La predestinada recibió el alumbramiento
en actitud de quien ha sido llamada a elegir.
Tiempo y espacio volvieron a ser uno
durante los meses que tardó en consumarse la encarnación.
Tratase de una amplia torre vista a través de un corte lateral
como un tejido de escaleras que a veces giran en caracol
otras se obstinan verticales por las paredes
otras se extienden hasta convertirse en riesgosos puentes colgantes.
En los extremos de cada una, sendas puertas arqueadas
de las que emerge una cavernosa oscuridad
o el resplandor de algún candil,
diríase que el edificio se encuentra en construcción
y por eso no hay más colores que el rojizo del adobe y la pálida argamasa.
A ella no parece importarle el estado inacabado del conjunto,
se afana sin descanso en la mudanza de objetos por esa intrincada telaraña,
el desfile es largo de inventariar, comenzó con un reloj de péndulo
de los que producen escalofríos a la media noche,
seguido de la silla mecedora y de una lámpara de siete soles,
luego han sido cortinas, mesas, libros, álbumes,
camas, hornillas, sus manos se multiplican
en las de inexpresivos ayudantes bajo su mando,
quizás es ella misma redoblada por cientos de espejos
porque el único gesto de recordación es el suyo
con la mirada concentrada en sí misma
y el ímpetu de quien sabe lo que hace.

Por fuera la arquitectura es un cilindro hermético,
a varios metros dos jambas de piedra sostienen el dintel
en el que una leona enseña sus fieros colmillos
mientras la camada se apertrecha en su cuerpo.

Bajo este portal los viandantes depositaron ofrendas.

2011-01-25T17:22:00.001-03:00

Pueblos originarios: Retornar del exilio

Por Estela Calvo*
(para La Tecl@ Eñe)

Los defensores de los derechos de los pueblos originarios, han acuñado estos términos sustituyendo indio, indígena, aborigen, para destacar, justamente, el hecho de haber sido los primeros en habitar estas tierras; los que poblaron las pampas, los bosques y los desiertos hace miles de años, mucho antes de la llegada del español y por ende, mucho antes de que Argentina y los demás países de América existieran como tales.

Si la anterioridad de permanencia brinda algún derecho, se podría decir que los pueblos originarios los tienen todos.

El español empujó, explotó, enfermó, eliminó buena parte de esa población y a la vez impuso su cultura y su lengua y al mismo tiempo en alguna medida, ambas culturas, la del invasor y la del invadido, se fundieron produciendo nuevas realidades: sincretismo, mestizaje, fagocitación... palabras que fueron definiendo, a lo largo del tiempo, el nuevo orden de las cosas.
Pero no solo el invasor español consideró a los indios como meros objetos vivientes, aptos para cumplimentar las necesidades y deseos del hombre blanco (laborales, sexuales y de cualquier índole) especímenes propios de la exploración de un naturalista, animales…

“Envié a una casa que es de la parte del río del Poniente, y trujeron siete cabezas de mujeres entre chicas e grandes y tres niños” …

escribe Colón en su diario del 12 de Noviembre 1492… inaugurando la equivalencia mujeres indias - ganado. . “Ganado” retirado de su casa para llevarlo a España como muestra de lo encontrado en las nuevas tierras, sin preguntar, obviamente, si tal “ganado” deseaba emprender ese viaje.

Naturalmente que el argentino descendiente de aquellos conquistadores, la clase blanca que gobernó el país posteriormente, la famosa generación del 80 con Sarmiento, Mitre y Roca entre sus máximos dignatarios, siguió considerando al indio de la misma manera y arrojarlo primero de sus tierras hacia regiones mas remotas y exterminarlo luego en donde diera lugar, fue todo una sola y misma campaña. Merced a este tratamiento, muchos de esos pueblos originarios desaparecieron por completo. Pero el exterminio no solo fue desaparición. Algunos lograron sobrevivir. Los que mejor lo hicieron fueron los que, más aislados, pudieron sostener sus tierras y sus costumbres, su lengua, sus formas de gobierno, las modalidades de alimentación, de educación, la transmisión de sus valores ancestrales, de sus relatos, de sus mitos, la administración de sus recursos, su religión y su cosmovisión. Pero aquellos que entraron en contacto con el blanco, perdieron sus referencias culturales, ya no pudieron sostener sus experiencias vitales y pronto se vieron enfermos, reducidos, invadidos no solo en sus territorios, en los que se iban cercenando partes, plantas, pájaros, que eran cercados incluyendo sus ríos en los que se les impedía ir a pescar, perdiendo así una fuente fundamental de alimentación; sino invadidos también por la introducción del alcohol, el dinero y el consumo, la incorporación de elementos que al no poder ser integrados a sus estructuras culturales ya heridas, irrumpieron avasallando y destruyendo toda capacidad de reacción. Así, no se adaptaron, no encontraron alguna manera de defenderse, se empobrecieron, se desnutrieron, fueron quedando sumidos en la pasividad, la privación y la tristeza.

Indolentes y perezosos, los llama el blanco, después de haberlos destrozado a través de siglos de tortura infinita.

Y contra lo que podría esperarse de los tiempos presentes, en que cabría contar con un pensamiento más civilizado, lo que implicaría decir más tolerante, dialógico y capaz de abarcar la complejidad, vamos viendo semana a semana en esta Argentina, como esos habitantes originarios siguen siendo acorralados, desplazados, desalojados de los lugares que históricamente les pertenecen, avasallados, reprimidos y muertos, con un afán que parece decidido a eliminarlos de la tierra.

La muerte que sobreviene por desnutrición o por las balas de los piratas de todo tipo (gobernantes, sojeros, terratenientes, punteros, vecinos con poder) que acechan sus despojadas pertenencias territoriales, es muerte que trasciende. Paradojalmente, esa muerte los hace visibles. Pero solo por un rato. Los supuestos blancos, -aún los que nos reconocemos mestizos porque somos siempre resultado de la mezcla de diferentes culturas y quisiéramos recorrer un destino común-, volvemos a nuestras actividades sin atinar a encontrar el grito que desgarre los muros del poder y abra para ellos un camino distinto. Y ellos, pasado el torbellino de las noticias que propagan la muerte y ponen a descubierto el aplastamiento del hombre por el hombre, retornan a su exilio.

Retornan a su exilio. Ellos que son los habitantes originarios, los dueños ancestrales de la tierra, los que inicialmente la poblaron, la cuidaron, tomaron sus frutos y la celebraron, hoy sobreviven exiliados en ella.

Paradoja mayor aún que la anterior: están exiliados en su propio país, en su paisaje. Si el exilio es una experiencia despojante, deshumanizante, desarraigante, dura, oscura y difícil, el des-tierro en la propia tierra inhabilita hasta la idea del retorno, el sueño del reencuentro, de refugio en el hogar perdido… anhelos que alimentan la esperanza de quienes se han visto obligados a escapar de los horrores del hambre, la guerra o la persecución política. Si el exiliado se ve obligado muchas veces a aprender otra lengua y a dejar la suya para el ámbito doméstico exclusivamente, esto es entendible en la medida en que se realizado un traslado a otro país, pero ¿cuál es el sentimiento de quién tiene que dejar de hablar su lengua, cuando no se ha movido de su lugar, pero las escuelas y las instituciones por donde transita no conocen ni respetan ni permiten esa lengua, cuando no está directamente prohibida?

El desterrado en su propia tierra ni siquiera puede decir, con Juan Gelman
“Estoy desterrado de vos. Mis pies pisan otras tierras, y la cosa es que viva yo en otras tierras sin mentirme, sin mentir”… El indio es un desterrado aunque pise su propia tierra y desterrado también de su lengua aunque no haya cambiado de país.

Quienes han hablado del exilio han señalado como una de las características más feroces del mismo la imposibilidad de soñar y de desear. Y si no hay deseo, lo que sobreviene, a la larga, es la cercanía de la muerte. Por lo menos, de esa que se llama muerte en vida.

Seguramente quienes más resisten a esta mortificación son aquellas comunidades que han sostenido sus banderas de lucha e intentan permanentemente defender su cultura y ser reconocidos en sus derechos: los comunes a todos y aquellos que provienen de sus particularidades culturales.

Seguramente también, eso que el blanco llama impunemente, “pereza”, “indolencia”, se corresponde a la pérdida del deseo y de los sueños. Nada que soñar, nada que desear, nada que vivir.

¿Podemos revertir semejante situación? Pregunta para dejar actuando. Para responder socialmente, comunitariamente. Desde las propias comunidades hasta las dirigencias políticas y sociales que ven el problema y son sensibles a él y todos los interesados en resolverlo. De hacer algo depende no solo la suerte de los pueblos originarios, sino la de todos, porque con ellos se va y
se pierde parte de lo que somos, raíces sin las cuales, tarde o temprano terminaremos secándonos.

Lo primero, claro está, prioritario y esencial, es detener los desalojos en todo el territorio argentino. Legalizar la posesión de las tierras de una vez y hacer cumplir la ley. Y garantizar los recursos económicos, educativos y sanitarios que permitan el real ejercicio de todos sus derechos. Cuestión de decisión política.

Pero no se cierra allí el tema. Hay algo más que necesitan estas comunidades. Es volver del exilio. Es retornar. Pero no el retorno imposible de volver a ser lo que eran allá cuando el español no había invadido, conquistado y cubierto a América, no un volver atrás a aquel suelo originario, al reencuentro con lo que fue su cultura en los tiempos míticos, sino un retorno hacia adelante, un acto de invención, algo nuevo que incluya parte de lo que fue y lo que se perdió y lo proyecte de algún modo. Un hacer con el exilio.

Claro que no se como se hace, pero se que hay que hacerlo. Pienso en principio, en el nombre de “reserva” con que se designa el permiso provisorio de ocupación de tierras otorgado por el Estado a grupos indígenas hasta tanto se practiquen los deslindes individuales correspondientes y que entre nosotros suena mas a discriminación que a protección y se me ocurre que hay un sentido oculto en ese nombre que conviene descubrir: el de reserva como aquella fuente de recursos y de valores a los cuales es posible recurrir en tiempos de escasez o de crisis. Hay algo de nuestra identidad, de lo que somos, que tenemos que ir a buscarlo allí.

Pueblos del Gran Chaco - Esta bendita tierra de los Qom (o Tobas)

DERECHO A SER

Derribarás un árbol, dos, tres, cuatro. Pero las raíces no.

Siempre hay unas raíces y unos árboles que se salvan de los cuales brotan otros.Encerrarán un ave, dos, tres, cuatro.

Pero su canto no.

Y hay dos como el aire: la esperanza y el amor.

La memoria de los ancianos es el más real de los escritos.

Se oía en el campo y en ciudades, como el trinar de los pájaros, y como el rayo del sol.

El tirano quería detenerlo, pero no pudo, no: en sus propios ojos, estaba, en sus oídos.

Si cerraba sus ojos, lo oía, si no quería oír, lo veía.

David Zacarías Maestro de idioma toba Pcia. R. Sáenz Peña: 1992
(tomado de Varela en red. Raíces, argentinas.)

*Psicóloga, dramaturga e integrante del grupo de Teatro Comunitario Res o no Res

2011-01-16T18:55:00.003-03:00

A Silvia Aramayo (salteña)

Por Teresa Leonardi (Salta-Salta-Argentina)

“Esa memoria, concertadora de las personas, esa signadora del porvenir que espera con los brazos abiertos”
Francisco Urondo

Nunca ausentes en las colinas del ayer
junto a los compañeros que hilaban el tapiz del mañana

No te equivoques no somos la mujer de Lot
aquella de la mirada vuelta hacia la pura destrucción

Tenaz nuestra memoria con su doble semilla:
un abierto pasado resuelto en levadura de la luz por venir

Me recuerdo de Silvia remolino con faldas ojos de corza
antorcha de su risa demoliendo los miedos
su ir y venir de alondra en la enramada azul de los 70
sin olvidar los besos y el deseo
porque “el amor también una pasión revolucionaria”

Aún la miro estirando cual tiento al breve día
y en la noche menguante su boca de Sherezade
contándonos las cartografías de los mundos posibles

Cómo se multiplicaba la compañera
y era el milagro de una muchacha leve haciéndose plural
en los preparativos de un país por llegar

Hoy no sabemos dónde tantos cuerpos robados
pero algo nos dice que la flecha del tiempo
su dirección y el blanco al que apunta
está hecha con la dulce médula de sus huesos

Cuánta certeza en esta Edad de Hielo
es su reunida e insurgente sangre

Oh ternuras oh brasas encendidas
estrellas en esta larga noche del adviento
memorias donde vive nuestra confianza que de súbito
sobre verdes colinas
los vagidos del mundo que soñaron

2011-01-12T17:52:00.000-03:00

Lo que resta

Por Wilma Borchers (Chile)

Aquella que portó dulces frutos
y vació ánforas de sal,
líquidos procedentes del desprecio.

Se rehizo buscando
astillas de sus huesos
en leyes donde dictaminó el temor,
en balidos de animales torturados,
en materias aborrecibles.

Ahoran lavan su cuerpo, sus cabellos,
magulladuras, lo que resta.

2011-01-01T20:02:00.000-03:00

Acaso, la misma

Por Amelia Arellano (San Luis)

Es otra, acaso es otra la que va recobrando su pelo, su vestido, su manera, la que ahora retoma su vertical, su peso...,se sale por la puerta, entera y pura y no busca saber, no necesita, y no quiere saber nada de nadie... Idea Villarino

Dentro de mi cuerpo, mora una mujer que no soy yo.
Dentro de mi carne, se desangra una mujer que no soy yo.
Sentada en mi sillón de mimbre sostiene el cuerpo que no me pertenece.
La que habita mi casa y habla con mi voz, no soy yo.

Me asustan, en la noche bestias hambrientas.
Una mujer, que no soy yo, se deshace en gritos nbsp; nbsp;
En mi corazón, retumban, sus latidos.
Siento el terror de animal maniatado.
Esa mujer, que no soy yo, huye con mis pies.

Unas manos, que no son mías, borran mi autorretrato.
Mira el precipicio de La Garganta Azul.
El vértigo, las nauseas y el sudor, lo siento yo.
Parada y quieta en el umbral del tiempo, veo, mi cuerpo que salta al abismo de la noche.

La sombra que reflejan mis pasos es de una mujer que me es ajena.
A esa mujer que no soy yo, le besas y le muerdes la boca.
La mujer se desnuda. Se quita los vestidos y los deja en el suelo.
También mi corazón.
Yo, restaño la sangre de mi herida.
Un mujer que no soy yo, extiende mis manos y alimenta lo pájaros.
Los pájaros comen, de sus manos, mis propias migajas.

Una niña que no soy yo, mira con mis ojos la amante de mi padre.
En unos ojos que no son míos, queda suspendida una lágrima ajena.
La niña que no soy, escucha con mi oído el tango “Sur”
Quedan cicatrices en mi piel de la fábula que no es la mía.

Una mujer que no soy yo, con mi luz, enciende una vela.
Jirones de infancia, en fosforescencia de retamas, encienden el día.

2010-12-27T09:04:00.000-03:00

Masacre en Palomitas

- Teresa Leonardi (Salta-Salta-Argentina)

Brillan con luz distinta en la noche de invierno
los dientes de los lobos que vomitó el infierno
y los rostros de los compañeros que entran en la muerte
Aquí cantó Celia la de los pechos llenos aún de leche
la última canción de cuna para el hijo arrancado de su seno
aquí esparció sus ojos claros Georgina que repartía
su risa y su salario entre los condenados de la tierra
en este campo Pablo con los huesos quebrados
hincó su pobre rodilla para siempre
y las alas de Luis adolescente aquí afirmaron su odio a las
cadenas
De tanto fuego permanece el fuego
ni con dientes ni con balas muere el fuego
ni con mares se apaga su fulgor que atraviesa la historia
Llama que va de mano en mano de pueblo en pueblo
de mártires en mártires de hombre en mujer pasando
y volverá ceniza el mundo viejo
el mundo de la usura del hambre y de la jaula
De la sangre vertida en Palomitas
nacen soles y banderas fraternas
nacen jóvenes bosques donde la ronda de los niños canta
¿Lobo estás? Y responde la vida con fervor de muchacha
¡Se ha ido para siempre!

2010-11-27T17:00:00.001-03:00

UTOPÍA

Por Joan Manuel Serrat

Se echó al monte la utopía
perseguida por lebreles que se criaron
en sus rodillas
y que al no poder seguir su paso, la traicionaron;
y hoy, funcionarios
del negociado de sueños dentro de un orden
son partidarios
de capar al cochino para que engorde.

¡Ay! Utopía,
cabalgadura
que nos vuelve gigantes en miniatura.
¡Ay! ¡Ay, Utopía,
dulce como el pan nuestro
de cada día!

Quieren prender a la aurora
porque llena la cabeza de pajaritos;
embaucadora
que encandila a los ilusos y a los benditos;
por hechicera
que hace que el ciego vea y el mudo hable;
por subversiva
de lo que está mandado, mande quien mande.

¡Ay! Utopía,
incorregible
que no tiene bastante con lo posible.
¡Ay! ¡Ay, Utopía
que levanta huracanes
de rebeldía!

Quieren ponerle cadenas
Pero, ¿quién es quién le pone puertas al monte?
No pases pena,
que antes que lleguen los perros, será un buen hombre
el que la encuentre
y la cuide hasta que lleguen mejores días.
Sin utopía
la vida sería un ensayo para la muerte.

¡Ay! Utopía,
cómo te quiero
porque les alborotas el gallinero.
¡Ay! ¡Ay, Utopía,
que alumbras los candiles
del nuevo día!

2010-11-25T18:37:00.002-03:00

CANTO DEL NIÑO

Frabricio Estrada (Honduras)

Vi a las mujeres hombro a hombro, muralla de rosas.

Las vi levantando su corazón rojo,
inmenso en medio de las balas.
Vi el llanto de todas las madres que dejaron a sus hijos en la montaña
y bajaron como alúd con su grito de barro,
inmutables, incansables,
las vi enfrentadas al bestia uniformado,
bola de humo, bala sangrienta.

Vi a la matria naciendo con sus guirnaldas pavorosas

(no hay furia más terrible que la de la mujer en armas)

la vi creciendo, aceleradamente,
sinuosas, humildes,
vi el amor perfecto, lo vi,
con su palma abierta
estrellándose
en el rostro hueco de los parias.

Nunca estuve más enamorado
y nunca
fui más niño
llorando un golpe a mi madre.

25 de noviembre
Día de la Mujer en Resistencia

2010-11-16T17:35:00.000-03:00

LA MUERTE DE UN INFAME

Por Gabriel Impaglione (Italia)

Se murió el gran gusano el cretino la gran hiena
ahogado en su propia baba de bilis antropófaga
se murió el capitán de cloacas y lavabos el nefasto
ahogado en su mar de venenos en su gran ola de muertos.

Se murió el genitor de esmas el patrón de la mierda
el húmedo árbitro de vidas y vuelos de la muerte
se murió el palmípedo voraz el emplumado fósil
ahogado en la viscosidad de su saliva tóxica

una diarrea con moscas muertas se le agolpó en la boca
de comulgar y compraventa y le asfixió las órdenes
los dictados de tortura y bala de picana eléctrica

se murió la bolsa de basura el vejete extorsionador
relleno de soberbia pedazo de la bestia carnívora
ahogado de tanta sangre ajena de tanto festín
putas delirios de grandeza oh todopoderosa cría
del infierno! Se murió ahogado el decrépito rapaz
el violador el gran escupitajo del último círculo

se murió de un derrame infecto el verdugo
el desaparecedor el capo del espanto

en la cama de un hospital el muy secuestrador
tan cama pozo negro alabado por ratas
y malnacidos tan rodeado de un muro
de pura luzmemoria que le mordió los huesos.

8 de noviembre 2010.

2010-10-29T07:42:00.000-03:00

LA MUERTE. CUALQUIER MUERTE.

a Néstor Kirchner in memorian
a Cristina, su compañera,
la nuestra

Por Hugo Francisco Rivella (Salta/Córdoba)

El colibrí en la sombra como una flor del aire. Los rostros, las espadas de un campo de batalla y las hienas del miedo con los ojos abiertos.
¿Quién mostrará los dientes royendo su esqueleto? ¿La danza de entre las ruinas de un espejo de sal? ¿Quién le sorberá el seso a su cadáver?
Ha muerto un hombre con la vida en las manos.
Cuando la Patria era un barco sin memoria desafió la tormenta, iba toda su sangre entre los desaparecidos.
La Madres, las Abuelas de todos los Mayos y de todos los tiempos pudieron ver los rostros de Videla, Menéndez, de Astiz, de Bussi…todos…sentados al banquillo de Dios y la Justicia, y en el suelo, los retratos caídos de tantos asesinos.
¿Quién me piensa en el barro que modela a esta América?
No fue Cristo, ni el Ché, ni Arnulfo Romero, ni Camilo Torres, ni Tupac, ni Azurduy.
No era boca de lobo ni las alas de un ángel. Fue arcilla y remolino entre tantos espasmos. Murió a pura vida entre rosas y espinas.
¿Cómo pueden reír sus enemigos? ¿Cómo pueden caer en el abismo donde la mierda espera besar sus cuerpos? ¿Cómo puedo ser un soplido o apenas una hoja en la hojarasca?
La muerte es la mentira del tiempo en el olvido.
Pero existe, me gritan, fantasmas y recuerdos.
Vuelve una niña sola, embarazada, el agua, la sed como un caballo de arena en el desierto, la página que escribo mientras sangran mis dedos y los ojos se llevan mi corazón al cielo.
Hoy no puedo reír, me va la vida detrás de esta muerte que no entiendo.
¿Qué dirán los del Campo, la Sociedad Rural, Grondona, Duhalde, Solá, Leuco, Magneto, Carrió, Bulrich, Eliaschev? ¿Será la Hipocresía reina y señora a izquierda y a derecha de su muerte?
Hay una cruz vacía al fondo del camino.
Yo soy eterno-dijo- en el patio sin ruidos.
Quizás tenía razón, más no quiso quedarse en un pueblo lejano, al lado de una lámpara con destellos ajenos, con un mate en la mano. Sonriendo a los vecinos. Mirando cómo crece en el huerto una orquídea salvaje.
Podría haber muerto así, en manga de camisa
Murió un militante popular y no lo he de encontrar en zonas de derrumbes.
¿Podrán gritar de nuevo Viva el cáncer? ¿América del sur será su tumba fresca? ¿La América Morena lo resucitará?
No puedo amar la vida si me alegra la muerte. Qué poco tengo adentro. ¿En qué lugar de mí muere dios hecho un trapo?
La muerte. Cualquier muerte.
El poema me sangra con todos los secretos, los caminos, el rumbo de una piedra en el aire y la letra del odio en la penumbra.
No puedo estar ciego entre tantas lágrimas, entre millones de hombres y mujeres con la luz en el piso. Aunque sólo sea por eso debo amar el silencio.
El silencio en el otro.
En la madre, en el pez, los caballos de bronce con sus héroes de barro. En la lluvia finísima del mar con sus piratas. En el piano de Estrella con la nieve en sus dedos. En los pobres que lloran para adentro su tristeza de escarcha pisoteada.
La muerte. Cualquier muerte me zozobra en el pecho.
Texto del libro La Palabra y los Días, para Los Ocultados de Hugo Francisco Rivella
http: hugofranciscorivella.blogspot.com

2010-10-28T19:09:00.002-03:00

MUJERES SABIAS-Segunda parte

"Las mujeres más temidas o respetadas se convirtieron en las más perseguidas. Las primeras mujeres en ir a la hoguera fueron las comadronas y las curanderas; esas ancianas que aliviaban los dolores del parto y ayudaban a los niños y las niñas a nacer, que conocían la medicina herbaria y cuyos poderes procedían de la observación y la experiencia. Las mujeres con autoridad, independencia o conocimientos, las mujeres excéntricas o las mujeres con propiedades (generalmente viudas) también eran denunciadas, torturadas para que confesaran y condenadas.

Cualquier mujer corría el riesgo de ser acusada de tener poderes sobrenaturales, incluyendo las pobres, proscritas, indefensas, dementes, a quienes se perseguía de forma rutinaria por brujas. De hecho era una herejía decir que muchas mujeres, especialmente mayores eran inofensivas. Cualquier mujer en edad avanzada estaba en peligro. Para sobrevivir muchas mujeres necesitaban pasar desapercibidas y mostrarse mediocres, puesto que sólo seguirían vivas las mujeres "INVISIBLES"

La recopilación enciclopédica que Barbara G. Walker ha realizado de las informaciones existentes sobre brujas y brujería es una espantosa letanía de miedos patológicos y persecuciones de mujeres, especialmente mayores. A las brujas se les daban nombres muy gráficos, como, por ejemplo "la que recoge las hiervas", "la del mal de ojo", "la lechuza del chillido", "la de la caja de ungüentos", "la envenenadora", "la sabia", la hacedora de encantamientos", "la visionaria" o "la maléfica". En Italia una bruja era una strega o una janara, que era el nombre antiguo que se le daba a la sacerdotisa de JANA (Juno). En Inglaterra llamaban a las brujas HAG o fairy (hada)"

Un seudónimo de bruja era "la que monta la escoba". Las escobas estaban asociadas a las brujas por sus usos en los rituales paganos de bodas y nacimientos. En Roma las escobas eran un símbolo de la sacerdotisa y comadrona de Hécate, la cual barría el umbral de la casa donde había habido un nacimiento para limpiarlo de espíritus malignos que pudieran dañar al niño o la niña. Otra costumbre antigua que se celebraba en las bodas consistía en saltar por encima de una escoba, ceremonia que se conservó en las bodas gitanas y las bodas de los rituales de esclavos de EEUU durante el siglo XIX. Las escobas eran símbolos fálicos, especialmente cuando se montaba en ellas. de ahí surgió que la mujer que se situaba a horcajadas o "encima" simbolizaba la perversión del poder así como la perversión sexual"....

2010-10-28T19:06:00.001-03:00

MUJERES DE POCA FE

Por Doris Lamus Canavate

En la cultura popular del medioevo europeo reinaban demonios y brujas. Ellas, las mujeres, poseedoras de un legado de conocimientos preservados desde la antigüedad por la tradición oral, fueron reprimidas y sus saberes menospreciados –cosas de mujeres– y en el mejor de los casos satanizados, literalmente afiliados con el demonio.

Se trataba de aquellos antiquísimos dominios en que las mujeres, por su rol histórico de cuidadoras, aprendían y transmitían a sus herederas: plantas medicinales, remedios para todos los males del cuerpo y del alma, perfumes, pero también bebedizos, venenos, hechizos, adivinaciones. Esos saberes y sus portadoras, las mujeres, pasaron a ser temidos y reprimidos.

Brujas, pérfidas, maléficas…

La Santa Inquisición instauró entonces la caza de brujas, un sistema aprobado por Inocencio VIII, bajo el cual entre los siglos XIV y XVIII se reprimió principalmente a las brujas, "por ser más crédulas, más impresionables" y porque, además, "tienen una lengua ligera y mentirosa" y lo que aprenden se lo cuentan rápidamente a las otras. Esto está citado en un antiguo libro de Kraemer y Sprenger, llamado El martillo de las brujas, escrito en el siglo XIV. Aquellos eran tiempo de hambre y enfermedad y las mujeres tenían muy pocas opciones: hija, esposa, monja, beata o bruja. Beatas y brujas constituían la resistencia de entonces; se negaban a ser definidas y limitadas por un poder externo a ellas, masculino, patriarcal, diríamos hoy.

Dice El martillo de las brujas: “Por naturaleza tiene la mujer una fe más débil… lo demuestra incluso la etimología del nombre: Fe-mina que viene de ‘fe’ y ‘minus’ porque siempre ha tenido menor fe”.

Fémina, bruja, pérfida.

En la actualidad, hay quienes todavía se preguntan por la pertinencia de las reivindicaciones de las mujeres acerca de sus derechos, cuando las mujeres han copado casi todos los espacios en la sociedad. Tal vez no han sido informados que, hasta hace muy poco tiempo las instituciones más importantes de la modernidad (iglesia, ciencia, derecho, filosofía) negaron a las mujeres pensamiento, palabra y cuerpo. La ciencia moderna la llamó histérica y medicalizó su mente, su cuerpo y su lenguaje.

Hoy, algo de aquellos mitos medievales sobrevive en los temores que muchas personas sienten por los movimientos de mujeres que demandan derechos políticos, respeto y autonomía sobre sus cuerpos. Sin embargo algunas cosas han cambiado y estamos mejor que las iraníes sometidas a la lapidación. O las indias que, como en un reciente caso, una de ellas prefirió cambiar de sexo que someterse a un matrimonio definido por su padre. No podemos conformarnos con esto. Muchas mujeres jóvenes y niñas son hoy violentadas de las formas más viles y abominables. Por ello, no renunciaremos a la palabra.

Brujas, pérfidas, herejes, feministas…

2010-10-26T11:34:00.002-03:00

MI MADRE.
(fragmento)
Por Flavia Cozma (Rumania/Canadá)

Mi madre no tocaba el piano;
a mis largos dedos que crecían
no les hallaba razones
ni guía;
desconocía el sentido
arrogante del vuelo;
su forma de ser no era atreverse.

Mi madre no leía
libros sabios, la gran literatura;
hacía los poemas, palabra por palabras
para reír o llorar;
machacaba despaciosamente
los cánticos tristes
acerca de Jesús,
se santiguaba al mismo tiempo,
hundida en el rebozo
y su rostro
se volvía más blanco.

Mi madre no sabía de grandes cuestiones
y quehaceres de este mundo,
pero su sonrisa
como fulgor de lámpara
iluminaba todo
y antes de extinguirse, muy de prisa
me dejó en los brazos la tiniebla
sin márgenes, ardiendo.
Traducción de Manuel Serrano Pérez, (Tucumán. Argentina)
Poeta, ensayista, traductor.

2010-10-23T11:59:00.003-03:00

"31 DE OCTUBRE DIA DE LAS MUJERES SABIAS".
El objetivo de CIASE es reinvindicar el ejercicio de aquellas mujeres que fueron vilmente perseguidas, asesinadas y estereotipadas como brujas y que hicieron parte del trabajo que ha implicado que hoy en día las BRUJAS sean concebidas como seres maléficos y perversos y que ocasionó lo que se ha denominado con el tiempo," el genocidio contra las mujeres".

CIASE quiere avanzar hacia este propósito y por ello les pide que se unan a esta iniciativa para que las transformaciones culturales sean reales.

Con este fin les enviaremos durante estos días hasta el 31 de octubre algunos textos que pueden poner en sus páginas web o reenviar a sus contactos y además nutrirla con lo que a bien tengan. A continuación la primera parte de un texto tomado del libro "Las diosas de la mujer madura" de Jean Shinoda Bolen, analísta junguiana, doctora en medicina y profesora de psiquiatria clinica en la Universidad de California:

HÉCATE COMO LA BRUJA TEMIDA.

Se decía que Hécate tenía poder sobre la tierra, el mar y el cielo, aunque esto no significaba que gobernara estos reinos, sino que era capáz de influir en ellos a distancia. A las ancianas a quienes se suponía capaces de hechar maleficios y encantamientos, embrujar a la gente o practicar la magia negra les atribuían poderes ocultos. Hécate se ha convertido en el arquetipo de la bruja por sus misteriosos poderes y su asociación al crepúsculo. Podríamos aventurar la hipótesis de que el temor a las ancianas era tan irracional porque la humanidad había eliminado la Diosa tripartita, cuya etapa de la vejez era la más misteriosa y temida.
Las mujeres temen ser llamadas brujas por una buena razón histórica. La inquisición fué instaurada en 1252 por el papa INOCENCIO IV, y siguió aplicando la tortura como sanción oficial durante cinco siglos y medio más, hasta que fué abolida por el papa PIO VII en 1816. Entre 1560 y 1760 la pèrsecución de las mujeres acusadas de brujería se encontraba en su momento más álgido. Las feministas lo han llamado " el holocausto de la mujer" dado que el número estimado de mujeres condenadas a la hoguera oscila desde algo mas de cien mil mujeres hasta 8 millones!

2010-09-30T20:14:00.004-03:00

COMUNICADO DE NUESTRO MOVIMIENTO

El Movimiento Internacional de Escritoras "Los puños de la paloma" condena el intento de golpe de Estado en Ecuador, solidarizándose con el presidente Correa y con el pueblo ecuatoriano. Integrado por mujeres, escritoras comprometidas y ciudadanas del mundo hace un llamado a los presidentes americanos para que se pronuncien con la mayor celeridad en completo e inmediato apoyo a la democracia ecuatoriana. Porque todo silencio es cómplice en estos juegos donde el imperialismo pone a prueba las instituciones.
Amanda Pedrozo (Paraguay)
Ana María Intili (Perú)
Andrea Álvarez (Venezuela)
Arabella Salaverry (Costa Rica)
Carmen Julia Holguín (Estados Unidos)
Cristina Valcke (Colombia)
Gladys Mendía (Venezuela)
Gloria Dávila Espinoza (Perú)
Irelia Perez Morales (Cuba)
Kathya Rodríguez (Panamá)
Leda García (Costa Rica)
María Cristina Orantes (El Salvador)
Marta Rodríguez (Brasil)
Milagro Haack (Venezuela)
Morela Maneiro Poyo (Venezuela)
Natalia Gaete (Chile)
Rosina Valcárcel (Perú)
Susana Reyes (El Salvador)
Sylvia Riestra (Uruguay)
Tereza Neumann (Brasil)
Waldina Mejía Medina (Honduras)
Wilma Borchers (Chile)
Argentinas
Alfia Arredondo (San Juan)
Amelia Arellano (San Luis)
Claudia Sastre (Santa Cruz)
Fernanda Agüero (Salta)
Ildiko Nassr (Jujuy)
Lilí Muñoz (Neuquén)
Lucrecia Cossio (Salta)
Marina Coronel (Chaco)
Marisa Aragón Willner (CABA)
Mónica Russomanno (Santa Fe)
Myriam Fuentes (Salta)
Natalia Cuevas (Formosa)
Norma Segades (Santa Fe)
Olga Zamboni (Misiones)
Patricia Oroño (Río Negro)
Rosario Andrada (Catamarca)
Silvana Calvín (Mendoza)
Susana Lizzi (Entre Rios)

2010-09-21T17:48:00.002-03:00

COMO HOMENAJE A VIOLETA CARNERO HOKE (fallecida el 15-09-10)
esposa del poeta GUSTAVO VALCÁRCEL, autor del poema que transcribimos y madre de la paloma peruana Rosina Valcárcel

CARTA A VIOLETA

Por Gustavo Valcárcel (Perú)

Te escribo desde tu propio hogar
Ciudad de México, 19 de noviembre,
enfermo como estoy en nuestra cama vieja
sintiendo despeñárseme la sangre
en pos de ti, río inacabable.

Sobre la almohada, a mi lado,
tibio yace tu último sueño
ahora en cambio la ciudad acoge
tu vehemencia de ola, tu vigilia de amor,
recorriendo el pan nuestro
que hoy día te lo debemos todos.

Antes yo te escribía desde mi juventud
convertida en un gran reloj de cárcel
en romance de piedra, en pasto policial,
en tristeza y tristeza de mis ojos proscritos.
Incomunicado, entonces te escribía
desde una celda o cueva
donde tu nombre era lo único viviente.

Luego seguí escribiéndote
desde Antofagasta, frente al Mar Pacífico,
desde Puerto Barrios, frente al Mar Atlántico,
desde Oaxaca, frente al tiempo,
desde ti, frente al cielo, en la orilla del mundo.

Y aun cuando te miran mis hijos fijamente
me parece que son frases sus miradas
de un alfabeto que fui incapaz de escribir.

Después de tantos meses de silencio
sentí esta mañana el deseo de escribirte
de escribirte una cosa muy sencilla:
para tanto amor, hemos sufrido poco
para tanto amor, hemos hablado poco
para tanto amor, no hemos vivido nada.

Vivir – ¿me oyes? –, vivir un día nuevo
en el que nadie nos persiga
ni nadie nos embargue
ni se nos corte la luz por unos pesos
ni se nos acuse de extranjeros.
Vivir un día nuevo
en que trabajemos sin lágrimas ni odios
pudiendo sentirnos camaradas de todos
y en el que por fin nos sea devuelto
el Perú de tus entrañas, nuestro Perú del llanto.

Vivir –¿me oyes?–, vivir un día nuevo
en el que la verguenza no nos astille el ojo
como cuando se enteran nuestros hijos
de esta paternal orfandad de dos monedas.

Vivir un día nuevo. Un día, en suma,
en el que podamos cantar todos los hombres
después de sentarnos en la yerba
a jugar a la comidita
–como dice nuestra hija–
sin que a nadie le falte que comer.

Sobre esta nueva vida deseaba escribirte
ahora que marchaste temprano a rescatar
nuestros libros del camarada Lenin
nuestros cuadros de Flores y Gutiérrez
y tu reloj y mi reloj embargados por los mercaderes.

Desde la calle me llega
el gorjeo de nuestros pequeños peregrinos
la sinfonía de la clase obrera
el clamor del mundo.
Estoy enfermo, solo, y este quinto piso
parece un subterráneo sin ustedes.

¿No demorarás?
Sobre la almohada, a mi lado,
tibio yace tu último sueño.
Encargo a mis versos una rosa para él
pero hasta la flor de la palabra
cuando quedo solo
no puede olvidar la espina
del tiempo que sufrí.

Ven pronto, cielo junto al cielo,
surca calles, vuelas plazas,
sube corriendo los pisos de nuestra altísima pobreza.
Aquí te espero, en esta cama vieja,
que tanto tiene de mí,
de tus sueños cercanos, de tus cartas lejanas,
de nuestros desvelos por los compañeros
los presos del Perú y el mundo
los perseguidos del Perú y el mundo
los explotados del Perú y el mundo.

Ven pronto, estrella y mar, música terrestre
aquí te espero y mientras llegas
empezaré a amar el porvenir
hecho luz entre tus ojos
pan en las manos de los niños
leche en tus senos, ala en tu voz,
verso en tu cuerpo, rayo en tus labios
eternidad en tu grito de gran madre
rosa roja en tu pasión de comunista
y alba en todo lo tuyo que me estoy llevando al sueño.

Escribiéndote duermo, camarada,
seguro de que, al despertarme, juntos
gozaremos el resto de la lucha
tomados de la mano hasta que caiga yo
hasta que quepan mis huesos en la tierra nuestra
hasta que mi sangre se despeñe en ti
río inacabable, vida, vida . . .

2010-09-20T20:55:00.001-03:00

NADA QUE CELEBRAR

Por Carmen Julia Holguín-Chaparro (Albuquerque-USA)

Para Itzel Aguilera, en el Bicentenario

Después del Grito,
el grito
que te persigue
y lo alcanza
y nos golpea en la nuca
y la deja de pie
en medio del espanto.

Después del Grito
el rugido
continuado,
tenaz
infinito.

Inútil,
pero inevitable
incontrolado
desgarrador
roto.

Después del Grito
el aulllido
solo
con su eco trasparente
líquido
púrpura espeso.

Estremecido
y expulsado
desde las entrañas
abatidas.

Después del grito
el Grito
de los sordos
de los impasibles
de los cómplices
de los indiferentes

del circo complacido
con el espectáculo de los leones.

2010-09-06T09:15:00.001-03:00

TIGRE DE AMALFI

Por Hernán Tello Gómez (Puerto Berrío-Antioquia-Colombia)
Ganador del premio Casa Silva 2008

En Amalfi, en un muro del parque
hay un tigre pintado
adherido a su muerte
Sus cazadores aparecen en la celebración de su victoria
se retrataron
junto a las luces y los jaspes de su felpa
con el ademán despectivo
del que pisa la carne ya vencida.

El tigre de Amalfi
atroz, impredecible, artero
ingresó a la leyenda por un túnel de fuego
excavado
contra la lumbre de su pecho
la brasa de sus ojos
el fulgor de sus garras
son rescoldo, ceniza
de una callada metáfora del miedo.

Tú, que lo miras
tranquilízate
atrapado en su muro
adherido a su muerte
ya no asalta al viajero

Aún así
la escueta palabra que lo nombra
puede ser peligrosa
especialmente si te encuentras solo
evocando su brillo y su fiereza
y la tersura de su piel en tu rostro.

Cuídate
su dentellada
puede aún desgarrar esta página del verso.

2010-09-03T19:53:00.001-03:00

DERECHO PROPIO

Amelia Arellano. San Luis-Argentina.
Para “Los puños de la Paloma”

Hembra soy, y diosa y loba. Por derecho propio.
Soy gacela y ocelote. Mariposa, ceniza de madera.
Puedo amamantar un limo seco.
O llorar ante un árbol desmembrado.
Puedo ser néctar o mandrágora.
Desesperada sed y agua de mar.
Dormir en arpilleras de enero, en andenes de julio.
Puedo ser, y soy. Machorra y madre.
Mantis religiosa y pulpo hembra.
Santateresa o Santa Rita, parra virgen.
Enamorada del muro enredada a tus riscos.
Saciedad de tu hambre, avena venenosa del oeste.
Meditación de hojas. Andamios de lunas somnolientas.
Jadeos derramados en la lluvia.

Y languidece la noche entre cuchillos.
Y la loba. Ah, la loba. Loba de tierra.
Loba alfa. Copula con el macho dominante.
Y aúlla y delimita el universo de su pena.
Y lame.
Lame, amorosamente, cachorros de ceniza.
Cachorros de ceniza, agitando pañuelos.

2010-08-27T19:42:00.000-03:00

¡APUREMOS!

Por Juan Disanté (Buenos Aires-Argentina)

Llévame a Atacama que corre el tiempo
y hagamos un ronda de memorias,
33 mineros nos esperan
desde los ciegos 5 siglos

del socavón trabajo,
vetas, metales, desvelos,
venas traspiradas de impotencia,
pieles minerales de la suerte humana,
empeinoso vellón de la conquista,

verdetriste malaquita de la eterna
recuerdan su cena de maíz
cada larga noche
aprisionados a 7o0 metros
con gravedad de oro,
700 metros pesadumbre cobre.
Hoy lunes, como cada lunes,
33 están vivos
resistiendo las entrañas hambrientas
del progreso
y nos piden a sus hijos
que hagamos una ronda
para ofrendar en el hoyo comida,
cigarritos y chicha
a la Pacha enojada.
Redoblemos que están vivos.
No dejemos piedra por mover.
¡Apuremos que corre el tiempo!

2010-08-20T10:56:00.001-03:00

y a quién le importa

por silvia loustau

a los compañeritos de trelew

porque que importa que yo pueda caminar diciendo de la luna pensando que mañana quizá llueva que me pesa la espalda y siento el paso tenso que importa que pueda yo decir si el titular martilla que están velando los dieciséis cadáveres.

que interesa este gusto de pucho atragantado de café sorbido entre palabras de tantos tantos firuletes si ellos están allí. ya muertos.

a quien le importa un nudo en la garganta que existan manos tontas blandas inocentes. a quien le importa. a quién le importa si siguen sonando los teléfonos los lápices corren por las cuentas la secretaria se esmera soñando otro aumento mientras están allí los dieciséis cadáveres.

a quién le importa si la esposa del doctor me dijo hoy del té del vestido que se pondrá mañana y el abogado apura el expediente que creyó perdido y se charla del prode de la mina de los burros de no sé adónde vamos señora. mientras se enfrían los dieciséis cadáveres.

quien confunde el chirriar de los frenos con los gritos de aquella madrugada cunado sonó la metralleta y chau la vida. Quién piensa en ese sol en esa sopa en este aire que ya no ya nunca. los diciseies cadáveres. a quién le importa.

a quién le importa sino ver morbosamente sus caras en los diarios sin pensara que sumaban osamentas tan jóvenes. que al fin y al cabo eran poetas locos de violencia. amadores del hombre. quién le importa que quisieran derrumbar las rejas los silencios la tierra encadenada. a quién le importa.

de qué sirven ahora las palabras. los gritos. las corridas. si nadie tiembla señores si ustedes están cada día más arriba.son más fuertes. entonces el dolor a quién le importa. si ustedes lo disfrazan.lo ahogan. lo acogotan.

a quién le importa si mañana habrá que levantarse mirarse en el espejo y decirse buenos días después colgarse la sonrisa mientras entierran los dieciséis cadáveres.

a quien le importa si uno de esto días el dolor se cae en algún pozo y se borran los dieciséis cadáveres.

Pero comiencen a temblar señores. sabemos que ya nadie cree en fantasmas ni exorcismos. pero el a quién le importa puede convertirse en un grito gigantesco, y un ejército de cadáveres se levantará despacio desatando el trigo encadenado. aunque ahora me ahogo lentamente mientras velan los dieciséis cadáveres. y a quien le importa.

escrito en La Plata 1972

2010-08-18T10:57:00.000-03:00

ÁBRETE SEXO

Por Ana Istarú (Costa Rica)

Ábrete sexo
como una flor que accede,
descorre las aldabas de tu ermita,
deja escapar
al nadador transido,
desiste, no retengas
sus frágiles cabriolas,
ábrete con arrojo,
como un balcón que emerge
y ostenta sobre el aire sus geranios.
Desenfunda,
oh poza de penumbra, tu misterio.
No detengas su viaje al navegante.
No importa que su adiós
te hiera como cierzo,
como rayo de hielo que en la pelvis
aloja sus astillas.
Ábrete sexo,
hazte cascada,
olvida tu tristeza.
Deja partir al niño
que vive en tu entresueño.
Abre gallardamente
tus cálidas compuertas
a este copo de mieles,
a este animal que tiembla
como un jirón de viento,
a este fruto rugoso
que va a hundirse en la luz con arrebato,
a buscar como un ciervo con los ojos cerrados
los pezones del aire, los dos senos del día.
De "Verbo madre" 1995

2010-08-16T18:33:00.000-03:00

DERECHOS

Por Jenny Londoño (Quito-Ecuador)

Vengo desde el ayer desde el pasado oscuro y olvidado con las manos atadas por el tiempo con la boca sellada desde épocas remotas.
Vengo cargada de dolores antiguos, recogidos por siglos, arrastrando cadenas largas e indestructibles.
Vengo desde la oscuridad, del pozo del olvido con el silencio a cuestas, con el miedo ancestral que ha corroído mi alma desde el principio de los tiempos.
Vengo de ser esclava por milenios, esclava de maneras diferentes:
sometida al deseo de mi raptor en Persia, esclavizada en Grecia bajo el poder romano, convertida en vestal en las tierras de Egipto, ofrecida a los dioses en ritos milenarios vendida en el desierto o canjeada como una mercancía.
Vengo de ser apedreada por adúltera en las calles de Jerusalén por una turba de hipócritas, pecadores de todas las especies que clamaban al cielo mi castigo.
He sido mutilada en muchos pueblos para privar mi cuerpo de placeres y convertida en animal de carga, trabajadora y paridora de la especie.
Me han violado sin límite en todos los rincones del planeta sin que cuente mi edad madura o tierna o importe mi color o mi estatura.
De unos y de otros siempre esclava, de unos y de otros dependiente, menor de edad en todos los asuntos, invisible en la historia más lejana y olvidada en la historia más reciente.
Yo no tuve la luz del alfabeto, durante largos siglos aboné con mis lágrimas la tierra que debí cultivar desde mi infancia.
He recorrido todos los caminos he arañado paredes y ensayado silencios tratando de cumplir con el mandato de ser como ellos quieren mas no lo he conseguido.
Jamás se permitió que yo escogiera el rumbo de mi vida. He caminado siempre en una disyuntiva ser santa o prostituta.
Pero seguí viviendo, arando, cosechando, cosiendo, construyendo, cocinando, tejiendo, curando, protegiendo, pariendo, criando, amamantando, cuidando y sobre todo amando.
Después fui costurera, campesina, sirvienta, labradora, madre de muchos hijos miserables, vendedora ambulante, curandera, cuidadora de niños o de ancianos, artesana de manos prodigiosas, tejedora, bordadora, obrera, maestra, secretaria, enfermera.
Y un día me dolí de mis angustias un día me cansé de mis trajines, abandoné el desierto y el océano, bajé de la montaña, atravesé las selvas y confines y convertí mi voz dulce y tranquila, en bocina del viento en grito universal y enloquecido.
Y convoqué a la viuda, a la casada, a la mujer del pueblo, a la soltera, a la madre angustiada, a la fea, a la recién parida, a la violada, a la triste, a la callada, a la hermosa, a la pobre, a la afligida, a la ignorante, a la fiel, a la engañada, a la prostituida.
Y formamos con todas nuestras quejas un caudaloso río que empezó a recorrer el universo ahogando la injusticia y el olvido.
Las mujeres, por fin, lo descubrimos. ¡Somos tan poderosas como ellos y somos muchas más sobre la tierra! ¡Más que el silencio y más que el sufrimiento! ¡Más que la infamia y más que la miseria!
Que este canto resuene en las lejanas tierras de Indochina en las arenas cálidas del África, en Alaska y América Latina, llamando a la igualdad entre los géneros a construir un mundo solidario –distinto, horizontal, sin poderíos- a conjugar ternura, paz y vida, a beber de la ciencia sin distingos.
A derrotar el odio y los prejuicios, el poder de unos pocos, las mezquinas fronteras, a amasar con las manos de ambos sexos el pan de la existencia.

2010-08-15T12:44:00.000-03:00

CANCIÓN DE NIÑA AFRICANA

Por Arabella Salaverry (Costa Rica)

Yo tuve una corola
tuve una flor espléndida
yo tuve una anémona
que también fue fruta de la pasión

Tuve una flor de suculentos pétalos
yo tuve una sencilla mariposa
durmiendo entre los muslos

Tuve una golondrina
Yo tuve un grillo cantando
un abejorro
tuve una tórtola
soñando entre los muslos

Pero un día
Me latió un pájaro
de desconsolado vuelo

La tradición fue navaja
de un turbulento trazo
enmudeció mi grillo
la mariposa abortó su vuelo
desapareció la fruta
la corola se anegó en mi sangre

Ahora tengo un poco de nada
muriendo entre mis muslos

2010-08-03T13:59:00.001-03:00

EVO PASTOR PRESIDENTE

Por Marta Juárez (Tartagal-Salta-Argentina)

¡Evo Pastor de llamas del Orinoca.
Torero de la Esperanza. Gladiador
en la arena latino americana!
¡No te perdona
el Buitre saqueador
tu indio tesón, el color!
¡No te perdona
la llamarada sindicalista,
el imperialista poder racista,
tallado en piedra, en mármol,
su vertical odio clasista!

¡Evo minero,
moreno Capitán del Ilimani!
¡No te perdona
tu sangre de Tupac Katari
la Bestia herida del Capital,
¡No te perdona
el Águila imperial,
sucias sus garras ensangrentadas,
pesadas alas empetroladas,
arrancar de su pico fiero
el alimento de tu Tierra, su oro negro!

¡Evo cocalero,
Escultor ilustre de la Utopía!
¡No te perdonan
puño cerrado al cielo alzado,
tu embestida de toro bravo
el grito americano de rebeldía,
los salteadores, las Dinastías
de usurpadores del Poder y la Tierra
los negociantes del Agua viva,
el gesto heroico, la gesta guerrera
de tu hidalguía!

¡Evo Morales Presidente
heredero del sueño del CHE
de Bolivia libre gran combatiente!
¡No te perdonan,
el cetro recuperado después
de quinientos años resistentes!
¡No te perdonan
tu sombra, cóndor que se agiganta
sobre los Andes y el continente!
¡No te perdonan
EVO, lengua mojada en el corazón de tu pueblo,
tu voz entre las Naciones, rugiente
león defendiendo la Patria,
los Derechos de la Madre Tierra, la simiente
plantada en Abya Yala la Nueva aurora!
¡No te perdonan,
las sandalias de tu humildad
que no te ciegue la mirada pastora
el Poder, su brillo resplandeciente
que no te arrastre la corriente
en el torrente de su vértigo,
que sigas siendo “El Evo”,
nativo y auténtico!

¡Te redimen Pastor Presidente,
los sueños desempolvados de azul,
la Patria grande del sur,
Bolívar y el Gran San Martín.
Te canta sus versos José Martí!
¡Te quieren, te requieren
tus mujeres mineras,
ala y acero, dinamita y fusil,
tus indios vestidos de arco iris,
gestores del Buen Vivir,
campesinos en arado forjados,
en calamidades templados!
¡Ellos te quieren Evo,
Gran Capitán del Ilimani,
Sangre de Tupac Katari!

2010-07-24T09:09:00.001-03:00

NO PUEDO QUEJARME

Paco Urondo

Estoy con pocos amigos y los que hay
suelen estar lejos y me ha quedado
un regusto que tengo al alcance de la mano
como un arma de fuego. La usaré para nobles
empresas: derrotar al enemigo– salud
y suerte–, hablar humildemente
de estas posibilidades amenazantes.
Espero que el rencor no intercepte
el perdón, el aire
lejano de los afectos que preciso: que el rigor
no se convierta en el vidrio de los muertos; tengo
curiosidad por saber qué cosas dirán de mí; después
de mi muerte; cuáles serán tus versiones del amor, de estas
afinidades tan desencontradas,
porque mis amigos suelen ser como las señales
de mi vida, una suerte trágica, dándome
todo lo que no está. Prematuramente, con un pie
en cada labio de esta grieta que se abre
a los pies de mi gloria: saludo a todos, me tapo
la nariz y me dejo tragar por el abismo.
Nuestro agradecimiento a Mónica Laurencena por su gentil aporte.

2010-06-11T20:25:00.002-03:00

Nurit Peled

Discurso pronunciado el 8 de marzo de 2005 en el Parlamento Europeo

"SOY UNA VÍCTIMA DE LA VIOLENCIA DE ESTADO"

Nurit Peled es israelí y su hija, de 14 años, murió en 1997 en un atentado cometido por un kamikaze palestino. Fiel a sus principios y en un ejemplo de coherencia política, ella reclama el derecho a la existencia de los dos pueblos. Ahora, ante el Parlamento Europeo, Nurit habló del sufrimiento de las madres palestinas y de la violencia de Estado.
Nacida en 1949 en Israel, Nurit Peled-Elhanan es profesora universitaria y licenciada en Literatura Comparada.

El 4 de septiembre de 1997, la hija de Peled-Elhanan, Smadar, de 14 años en ese entonces, fue una de las cuatro víctimas de un atentado suicida perpetrado en la parte occidental de Jerusalén por un kamikaze palestino. Cruel paradoja: el abuelo de Smadar, el general Mattityahou Peled, uno de los artífices de la victoria relámpago de Israel en 1967 y luego convertido en pacifista, estaba entre los pioneros del diálogo israelí-palestino.

Sumergida en el duelo por su hija, Nurit, fiel a sus principios, responsabilizó del atentado y de la muerte de su hija no a los palestinos, sino a la política del gobierno israelí de Benjamín Netanyahou: “Cuando mi hija murió, no cedí a la desesperación y pronuncié un discurso que tuvo mucha resonancia, ya que lo centré en la responsabilidad de una política miope que se niega a reconocer los derechos del otro y que fomenta el odio y los conflictos”.

Nurit Peled-Elhanan se ha convertido en símbolo del Israel que exige una solución negociada del conflicto y reivindica de manera inequívoca el derecho a la existencia de los dos pueblos y los dos Estados en pie de igualdad.

En el año 2001, recibió el Premio Sajarov a la libertad de conciencia (junto a Izzat Ghazzawi, de Palestina, y Monseñor Zacarías Kamwenho, de Angola), galardón otorgado por el Parlamento Europeo desde 1988 a personalidades u organizaciones que han marcado con su huella la lucha en favor de los derechos humanos y de la libertad en su propio país.

Al entregarle el Premio Sajarov, la presidenta del Parlamento Europeo señaló que el galardón conjunto demostraba “hasta qué punto nos importa apoyar a todos los que, con sus actos cotidianos, en un contexto histórico especialmente difícil a pesar de la presión de los acontecimientos, trabajan sin descanso por el acercamiento entre los pueblos”.

Invitada el 8 de marzo de 2005 a hablar ante el Parlamento Europeo, en Estrasburgo, con ocasión del Día Internacional de la Mujer, éstas fueron sus palabras.

“Cada una de nosotras está aterrorizada por una educación que infecta el espíritu”

Gracias por haberme invitado a esta jornada. Siempre es un placer y un honor estar aquí, entre ustedes.

Sin embargo, debo decir que creo que deberían haber invitado a una mujer palestina en vez de a mí, porque las mujeres que más sufren la violencia en mi país son las mujeres palestinas. Y quisiera dedicar mi discurso a Miriam R’aban y a su marido Kamal -de Bet Lahiya, en la banda de Gaza-, cuyos cinco hijos fueron asesinados por soldados israelíes cuando recogían fresas en el campo de fresas familiar. Nadie será juzgado por este crimen.

Cuando pregunté a mis anfitriones por qué no invitaban a una mujer palestina, su respuesta fue que eso haría que la discusión estuviera “demasiado localizada”. No sé qué es la violencia no localizada. El racismo y la discriminación pueden ser conceptos teóricos y fenómenos universales, pero su impacto es siempre local, y bien real. El dolor es local, la humillación, los abusos sexuales la tortura y la muerte son todos ellos muy locales, lo mismo que las cicatrices.

Desgraciadamente, es cierto que la violencia local infligida a las mujeres palestinas por parte del gobierno y del ejército israelí se ha extendido a todo el planeta. De hecho, la violencia de Estado y la violencia del ejército, la violencia individual y colectiva, son hoy el sino de las mujeres musulmanas, no sólo en Palestina sino allí donde el mundo occidental ilustrado pone su bota imperialista. Es una violencia que casi nunca se aborda y que la mayoría de las personas en Europa y Estados Unidos apenas excusan. Ocurre así porque el denominado mundo libre tiene miedo del útero musulmán.

La grande France de la liberté l’égalité et la fraternité [La gran Francia de la libertad, la igualdad y la fraternidad *] está aterrorizada por unas jóvenes que llevan pañuelo en la cabeza, el Gran Israel judío tiene miedo del útero musulmán que sus ministros califican de amenaza demográfica. El todopoderoso Estados Unidos y Gran Bretaña contaminan a sus respectivos ciudadanos con un miedo ciego a los musulmanes, que son descritos como viles, primitivos y sedientos de sangre, además de no demócratas, chovinistas, machistas y productores en masa de futuros terroristas. Y ello, a pesar del hecho de que quienes destruyen hoy el mundo no son musulmanes. Uno de ellos es un cristiano devoto, otro es anglicano y el tercero es un judío no piadoso.

Nunca he vivido el sufrimiento que las mujeres palestinas padecen a diario, a cada hora; no conozco el tipo de violencia que hace de la vida de una mujer palestina un constante infierno. Esta tortura física y mental cotidiana de las mujeres a las que se les priva de los derechos humanos y de sus necesidades fundamentales de una vida privada y de dignidad; mujeres a cuyas casas se entra con una orden judicial a cualquier hora del día o de la noche, a quienes se ordena -bajo la amenaza de un arma- desnudarse y quitarse la ropa delante de extraños y ante sus hijos, cuyas casas son destruidas, que son privadas de sus medios de existencia y de toda vida familiar normal.

Todo esto no forma parte de mi experiencia personal. Pero soy una víctima de la violencia contra las mujeres en la medida en que la violencia contra los niños es, de hecho, una violencia contra las mujeres. Las mujeres palestinas, iraquíes, afganas son mis hermanas porque todas nos encontramos atrapadas en el asedio de los mismos criminales sin escrúpulos que se denominan dirigentes del mundo ilustrado libre y que, en nombre de esta libertad y de esta ilustración, nos roban a nuestros hijos.

Además, las madres israelíes, estadounidenses, italianas y británicas han sido, la mayoría de ellas, violentamente cegadas y descerebradas hasta el punto de que ya no se pueden dar cuenta de que sus hermanas, sus únicas aliadas en el mundo, son las madres musulmanas, palestinas, iraquíes o afganas cuyos hijos son asesinados por nuestros hijos o que se hacen explotar en pedazos junto con nuestros hijos e hijas. Todas ellas están infectadas por los mismos virus engendrados por los políticos. Y todos los virus son iguales, aunque tengan diversos nombres ilustres, como Democracia, Patriotismo, Dios, Patria. Forman parte de ideologías falsas y trucadas cuya intención es enriquecer a los ricos y dar poder a los poderosos.

Todas nosotras somos víctimas de la violencia mental, psicológica y cultural que hace de nosotras un solo grupo homogéneo de madres enlutadas o potencialmente enlutadas. Las madres occidentales a quienes se enseña a creer que sus úteros son una baza nacional, lo mismo que se les enseña a creer que el útero musulmán es una amenaza internacional. Se les educa para que no exclamen: “Yo le he traído al mundo, le he amamantado, es mío y no le dejaré que sea aquel cuya vida vale menos que el petróleo, cuyo futuro vale menos que un pedazo de tierra”.

Cada una de nosotras está aterrorizada por una educación que infecta el espíritu para que creamos que lo único que podemos hacer es rezar para que nuestros hijos vuelvan a casa o estar orgullosas de sus cuerpos muertos.

Y todas nosotras hemos sido educadas para soportar todo esto en silencio, para contener nuestro temor y nuestra frustración, para tomar Prozac contra la ansiedad, pero nunca para aclamar en público a Madre Coraje. Nunca ser verdaderas madres judías o italianas o irlandesas.

Yo soy una víctima de la violencia de Estado. Mis derechos naturales y civiles en tanto que madre han sido violados porque temo el día en que mi hijo cumpla 18 años y me sea arrebatado para ser el instrumento del juego de unos criminales como Bush, Blair y su clan de generales sedientos de sangre, sedientos de petróleo, sedientos de tierra.

Viviendo en el mundo en el que vivo, en el Estado en el que vivo, en el régimen en el que vivo, no me atrevo a ofrecer a las mujeres musulmanas ninguna idea, cualquiera sea ella, sobre la manera de cambiar sus vidas. No quiero que se quiten los pañuelos o eduquen a sus hijos de otra manera, ni las presionaré para que constituyan Democracias a imagen de las democracias occidentales que las desprecian tanto a ellas como a quienes corren su suerte.

Sólo quiero pedirles humildemente que sean mis hermanas, expresar mi admiración por su perseverancia y su valor, que sigan teniendo niños y que mantengan una vida llena de dignidad a pesar de las imposibles condiciones en las que las hace vivir mi mundo. Quiero decirles que todas estamos unidas por el mismo dolor. Que todas somos las víctimas de los mismos tipos de violencia, aunque ellas sufran mucho más y porque son ellas quienes son maltratadas por mi gobierno y su ejército y con ayuda de mis impuestos.

El islam en sí, como el judaísmo en sí y el cristianismo en sí, no es una amenaza ni para mí ni para nadie. Amenazas son el imperialismo estadounidense, la indiferencia y la cooperación europeas y el racista y cruel régimen israelí de ocupación. El racismo, la propaganda en la educación y la xenofobia inculcada es lo que convence a los soldados israelíes de ordenar a las mujeres palestinas, amenazándolas con sus fusiles, que se desnuden delante de sus hijos por razones de seguridad; la más profunda falta de respeto por el otro es lo que permite a los soldados estadounidense violar a mujeres iraquíes, lo que da licencia a los carceleros israelíes para mantener a las jóvenes en condiciones inhumanas, sin la ayuda higiénica necesaria, sin electricidad en invierno, sin agua limpia o colchones limpios, y para separar a las madres de sus bebés y de los niños a los que están amamantando. Para cerrarles el camino a los hospitales, para bloquearles el camino a su educación, para confiscar sus tierras, para arrancar sus árboles e impedirles cultivar sus campos.

No puedo comprender completamente a las mujeres palestinas o sus sufrimientos. No sé cómo habría sobrevivido yo a tales humillaciones, a tal falta de respeto por parte del mundo entero. Lo único que sé es que la voz de las madres ha permanecido silenciada durante demasiado tiempo en este planeta devastado por la guerra. No se oye el grito de las madres porque no se invita a las madres a los foros internacionales como éste. Esto lo sé, y es bien poco. Pero es suficiente para que me acuerde de que estas mujeres son mis hermanas y que merecen que yo grite y luche por ellas.

Y cuando ellas pierden a sus hijos en los campos de fresas o en las mugrientas carreteras cerca de los check points [controles de seguridad], cuando sus hijos son abatidos en el camino al colegio por hijos de israelíes que han sido educados para creer que el amor y la compasión se ejercen dependiendo de la raza y de la religión, lo único que puedo hacer es permanecer a su lado y al de sus bebés traicionados, y preguntar lo que Anna Akhmatova [poeta rusa (1889-1966)], otra madre que vivió en un régimen de violencia contra las mujeres y los niños, preguntó. ¿Por qué este hilillo de sangre desgarra el pétalo de tu mejilla?”

* En francés en el original.
Fuente: Rebelión. Traducido para Rebelión por Beatriz Morales Bastos

2010-05-05T14:05:00.002-03:00

Documento histórico
72 horas antes de la locura

Al hablar de los trágicos hechos ocurridos durante 1982 debemos saber que todas las reacciones desencadenadas en ese mes de Mayo, por más insignificantes que sean, hacen a la verdad histórica de un pueblo.
La euforia vivida los días previos a la efectiva declaración de guerra no sólo se exteriorizaba en preparativos bélicos, concentraciones populares o colectas masivas para los infortunados soldados. También fluían discrepancias. Muchas más de las imaginables, sólo que la impotencia generalizada bajo el gobierno militar las transformó en silencio.

Una botella en el mar

Con la misma desesperación de los antiguos náufragos en el mar de correspondencias que viajaban hacia el frente una de esas discrepancias intentaba poner pie en tierra. Destinatario: Norman Powell, director de la flamante LRA 60 Radio Nacional Islas Malvinas, Puerto Argentino. Si alguien osó interceptar el mensaje, por más ingenuo que hoy nos parezca, un día pagará caro su acción. Su texto representaba el deseo de un grupo de rosarinos y decía así:

CARTA ABIERTA A LOS NACIDOS EN LAS ISLAS DEL ATLANTICO SUR
2 de Mayo de 1982

En nombre del pueblo civil de Argentina, y en especial de la ciudad de Rosario, les extendemos la mano con el deseo de ayudarlos a progresar aún más y no de destruir o cambiar lo que hasta hoy han logrado.
¡ No se queden ahí asustados ¡ ¡ Por Dios ¡ Piensen Uds. que, con sólo responder a nuestro llamado, pueden contribuir decididamente a la Paz Mundial, a la serenidad de vuestros y de nuestros hogares, a un próspero futuro para vuestros hijos sin necesidad de abandonar las islas, a la preservación de vuestras costumbres, costumbres que la bandera blanca y celeste no pretenderá usurpar. ¡ Al contrario ¡ Para muchos de nosotros será un deleite conocerlas de cerca y aprender mucho de vuestra larga experiencia. Pero esperamos, necesitamos, escuchar vuestro ¡ Si ¡
Les pedimos, a cada uno de Uds. en particular, que nos escriban. En el idioma que más quieran, bajo el nombre que más les guste, con el enfoque cristiano que mejor aprendieron desde chicos. Pero ¡ Háganlo ya ¡ Todo el mundo está pendiente de nuestro gran abrazo como hermanos.
Hoy, la historia de muchos pueblos se ha detenido y espera ver pronto el resultado que surja de nuestro re-encuentro. Acepten nuestra mano y así permitiremos que esa historia vuelva a seguir su cauce normal para el bien de todos.
Isleños: Estamos ansiosos pero, a la vez, impotentes. Queremos demostrarles, con hechos, que somos sinceros pero vuestro silencio no nos lo permite. ¿ Por qué dejar derramar tanta sangre inocente cuando vuestro ¡ Sí ¡ bastaría para cambiar el triste horizonte que se avecina ?
Sabemos que muchos de Uds. aún no quieren aceptar este justo vuelco de la historia y sepan que los comprendemos muy bien. Pero deben pensar que, tarde o temprano, tenía que suceder. La Paz sin bases justas no dura mucho.
Comprendemos muy bien que Uds. no tienen la culpa de los errores que cometieron aquellos que trajeron a vuestros padres a vivir a una tierra que no era de su propiedad. Comprendan también Uds. que tampoco tenemos nosotros la culpa de que a nuestros mayores no les permitieron resolver este problema por medio del diálogo y, a causa de eso, no los hayan ayudado lo mucho que Uds. se han merecido al dar vida a esa zona inhóspita.
Por eso mismo sólo les pedimos una cosa: ¡ No hablemos más del pasado ¡ Pensemos un poco más en el futuro de nuestros hijos y hagamos lo imposible para que se quieran y se ayuden como lo que son…”hermanos en América”.
¿Pensaron Uds. lo importantes que se han transformado hoy ante el mundo ? No solamente los argentinos….Todo el globo les brindará su reconocimiento a cambio de vuestro ¡ Sí ¡ Un sí dicho a un pueblo vecino que quiere ayudarlos a mejorar, todos unidos como una gran familia. No piensen en el cambio de una bandera. Nadie les quitará los recuerdos. Será un sí a un pueblo. A un pueblo que siempre los ha llevado en su corazón pero otros no le dejaban demostrarlo como hubiese querido hacerlo.
¡ Por Dios ¡ Respondan a este llamado ¡ Nuestros hijos quieren cartearse con los vuestros y un día, ya sin barcos ni tanques a la vista, poder invitarlos a jugar juntos.
Amigos….¡ Sólo les pedimos UNA CARTA ¡ Ansiamos recibir vuestro ¡ Sí ¡ pero…., si fuera lo contrario, respóndannos lo mismo y explíquennos bien “el por qué” no nos aceptan. Haremos lo imposible para tranquilizar vuestras preocupaciones sobre el futuro. Hasta muy pronto,
Los hermanos de Argentina
P.D.: Dirigir las respuestas a:
San Patricio // Salta 2643 // ( 2.000 ) Rosario
Prov. de Santa Fe // Argentina

2010-03-21T08:08:00.005-03:00

21 de marzo - Día Internacional de la Poesía

Exilio

Por Amelia Arellano (San Luis/Argentina)

“El poema es el exorcismo ante mis miedos”

Nunca te dije que me quedé por miedo
Por un brutal. Feroz, insustituible miedo.
Coloque en tu mochila, tu jean, una foto y mi gastado miedo
Partiste en plena noche .Como un bandido.
La muerte silbaba con boca de zafiro.
Me dejaste libros, despedidas. Y el miedo, animal, impío, sanguinario.
Prefería la muerte a la partida .Pero quedó la herida. De muerte, herida.
Herida muerta. Herida miedo. Estaba en todas partes, en todas, todas.
En tu silla vacía .En la guitarra.
En el perro llorando. Lastimeramente .Lúgubre llanto mío.
En la mesa con mantel de desvelo.
En los diez mandamientos de mi manos.
En mi boca cocida .En mis ojos atados.
En el mapa de tu cuerpo en mi lecho.
Quedaron sacos rotos.
Olor a patria. Sabor a viento claro.
Tierra natal .Muertos. Crujidos.
Disparos que ahuyentan las palomas.
Te has llevado mi pena, ay mi pena.
Y has dejado la tuya. La tuya mía, corazón.
Un pedazo mío tuyo te has llevado.
Un clavel. Un malvón .Un café.
Un pájaro de bruma. Un dragón .Una tijera.

Corto la espera, sentada en el umbral.
Como ayer, anteayer, mañana, nunca.

Llanto en las heridas de la tierra.

Por Natividad Cepeda.

Cuando el tiempo navega hacía
lo oscuro
y brota llanto en las heridas
de la tierra,
hay que tomar la antorcha y
ser equivalentes.

Por eso
me abrazo a la columnas que sostienen las palabras,
busco sin prisa las razones
de este vacío inmenso, de
esta noche sin leyes
y descubro que nada me
compensa mentirme
ni mentir a los otros acerca
de mí misma.
¿No estáis viendo que ya me
he despojado
de mis alas de falsa
mariposa?
Porque hoy como ayer se pisa la
verdad
y apenas queda luz en el faro
de la costa,
me niego a negociar con mi
conciencia humana.

Por eso
procuro no hacer promesas en
el aire,
porque lo prometido raras
veces se cumple.
Nunca veréis mi rostro en las
fotografías
donde se ostenta lo
sofisticado,
el poder del dinero, la fama
inmerecida,
los besos que se dan con
labios falsos.

Me niego a arrodillarme
ante ídolos torpes,
miserables,
ante un Dios vengativo,
ante aquellos que dicen que
siempre han existido
los ricos y los pobres.

Me niego a
compartir
las fórmulas que admiten y
bendicen
la explotación del hombre
sobre el hombre.
Aunque vengas envueltas en
hermosos mensajes
de eruditos sociólogos
nunca cierro los ojos ni la
voz ni el oído
a las palabras libres
que son como los puentes
sobre ríos sin agua.

Me sublevo ante las puertas
que aparecen oscuras y
cerradas
para aquellos que nacieron de
espaldas
a la suerte, sin paredes ni
techos.
Y también para bellas
muchachas
que han vendido su cuerpo por
un pan necesario.

La vida es despertar
de cara hacía una meta de todos o de nadie.
No puedo disculpar a las
multinacionales
que explotan a las masas en
ellas atrapadas,
ni a los santos inocentes de
las carreteras
o de la cocaína.
Porque avanzan con ellas
oscuros egoísmos
organizados, lujos con
marcas, guerras y mísiles
de dentelladas venenosas,
minas ocultas, credos
terroristas, mi conciencia de
madre
se niega a proseguir ese
camino
y también a las falsas
estadísticas
de los países ricos
con bolsas de miseria y
barrios marginales.

Lejos de mí las
confabulaciones
de sabios oficiales, plumas
comprometidas,
camaleónicos comunicadores,
chulos que se alimentan de
chismes cortesanos,
ladronzuelos de lujo,
mientras naufragan las
pateras
y los muchachos pobres
empuñan fusiles
o rebuscan comida en los
estercoleros,
junto a los perros
abandonados.

La vida
no es exclusiva de privilegiados
con derecho a romper la
pureza del mundo,
los ríos y las selvas,
helados continentes,
los mares, las montañas.
Todos
somos
deudores del futuro,
pulso de las constelaciones
los hijos obligados de la
naturaleza.

Hay una ciudad

Arabella Salaverry (Costa Rica)

Hay una ciudad perdida
en donde las sombras se visten de mujer
y las mujeres son sólo sombras arrastradas por el viento

Hay una ciudad que las recoge

Esa ciudad es Vrindavan
Y ellas las viudas de Vrindavan

Son las viudas las brujas las hechiceras las viudas
de blanco de triste de amargo
las postergadas por haber perdido a su hombre

Sus plañidos salen de rincones
inundan la ciudad de Vrindavan
Desde antes del alba
hasta la incandescencia que antecede a la luna

No se ven
invisibles no existen
porque mujer sola es solo sombra
y no rocemos su sombra
que su sombra no nos roce
porque hasta su sombra es desgracia

Su cadáver caerá en el aviso del desprecio
devorado por perros
limpiado hasta el último hueso
por pájaros carroñeros

Quedan entonces detenidas de la vida
en el dibujo horrendo del abandono
Sobreviven no viven
mientras piden a Krishna
el bálsamo de la muerte

Un repiqueteo de bastones
anuncia cada tarde su regreso
al rincón de la amnesia

En la ciudad de las viudas
en la ciudad de Vrindavan

2010-03-08T16:59:00.005-03:00

Poemas recibidos en el Día de la Mujer

Mujer esencial

Por Susana Lizzi (Argentina)

Tendrá que ser una mujer
toda angustia y toda
ferocidad;
Tendrá que ser pastora.
Hueco también
por donde chorreen los deleites todos.
Tendrá su sangre hecha paisaje,
el silencio apoyado en una cuna que la habite ancestralmente.
Apoyará su destino en la grávida espesura del lenguaje
y los pájaros libres de su entraña
habitarán barcos insospechados.

Su paso hacia la luna (o hacia el sol)
tendrán la gravedad de los buenos sucesos.

Nadie olvidará su mirada.
Será amada hasta en el vuelo de sus intuiciones.
Ella es la habitante primordial
el misterio de la memoria.

Soy un hombre-mujer perfecto

Por Marquesa Alba (Finlandia)

Soy un hombre-mujer perfecto
La sangre de mi pecho es fruta
pan y vino
mas fuerte que los hombres de la guerra
sobrevivo a sus muertes
cada cuarto menguante
cada centimetro de mi cuerpo
me multiplico humanidad
que guarda los tesoros del océano
en mi sexo, que lo predice todo

Mujer

Por María Cristina Orantes (El Salvador)

Tendida bajo el ala de la vida,
de par en par abierta la mirada,
bebiéndose de un sorbo la jornada
que en el tiempo dejara suspendida.

Vuelta sombra la piel estremecida,
mariposa que yace traspasada,
blanca vela que ondea desplegada
en la quieta llanura humedecida.

Abeja laboriosa en la colmena,
ardiente llama al viento que encendiera
con sus pasos abiertos un destino,

para andar y vivir la vida plena,
enigma y solución que resumiera
a una mujer tan sólo en el camino.
(Poema musicalizado por la compositora canadiense Karine Deschamps e interpretado por la cantante canadiense Judi Richards en su álbum Du Septieme ciél. 2007.-)

Mujeres

Por Silvio Rodríguez (Cuba)

Me estremeció la mujer que empinaba a sus hijos
hacia la estrella de aquella otra madre mayor.
Y cómo los recogía del polvo teñidos
para enterrarlos debajo de su corazón.

Me estremeció la mujer del poeta, el caudillo,
siempre a la sombra y llenando un espacio vital.
Me estremeció la mujer que incendiaba los trillos
de la melena invencible de aquel alemán.

Me estremeció la muchacha
hija de aquel feroz continente
que se marchó de su casa
para otra de toda la gente.

Me han estremecido un montón de mujeres,
mujeres de fuego, mujeres de nieve.

Pero lo que me ha estremecido
hasta perder casi el sentido,
lo que a mi más me ha estremecido
son tus ojitos, mi hija, son tus ojitos divinos.

Me estremeció la mujer que parió once hijos
en el tiempo de la harina y un kilo de pan
y los miró endurecerse mascando carijos.
Me estremeció porque era mi abuela además.

Me estremecieron mujeres
que la historia anotó entre laureles.
Y otras desconocidas, gigantes,
que no hay libro que las aguante.

Me han estremecido un montón de mujeres,
mujeres de fuego, mujeres de nieve.

Pero lo que me ha estremecido
hasta perder casi el sentido,
lo que a mi más me ha estremecido
son tus ojitos, mi hija, son tus ojitos divinos.

Besa las letras de tu nombre *

Por Amelia Arellano (Argentina)

“..Mientras tanto
adentro mío tu mirada vive, muy intensa,
amorosa y cada vez mas pura, la beso y me despiertas...”
Marta Zabaleta (Inglaterra)

Si sientes que el mundo te ha mareado.
Y si te sientes rara. O que no cabes en el mundo.
Y que el mundo gira en tus campos desiertos.
Y no cruzan calandrias, ni sauces, ni rebaños.
Y ha partido el jardín y el jardinero.
Si sientes, como Fausto, que viven dos almas en tu pecho.
Y una tira hacia el simio y otra al homo sapiens.
Si no puedes contar, y cuentas hasta dos, acaso tres.
Y la pena no es una, ni tres, ni mil, ni cien.
Son infinitas penas .Innumerables penas.
Cáscaras de cebolla. Compleja trama.
Ovillos de serpientes. Encarnaciones.
Mortal angustia. Vidrio molido Crucifixión.
Entonces, lirio mío. Paloma, ojo de tigre.
Maréate con polen fecundado. Bebe.
Respira en amarillo. Vuelve.
A la cigarra, a la hormiga, a la retama.
Sé fogata. Limonero en flor. Narciso.
Párate en el brillo del puñal del miedo.
Transforma en bermellón la ansiedad cartas que no llegan.
Deja, que te acaricie el aura de tu madera noble.
Piratea la risa, los besos y los soles.
Besa tu nombre.
Besa. Una por una, las letras de tu nombre.
*Del libro inédito"Desnudez de paloma"

Menos tu vientre

Por Miguel Hernández (España)

Menos tu vientre
todo es confuso.
Menos tu vientre
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío turbio.
Menos tu vientre
todo es oculto,
menos tu vientre
todo inseguro,
todo postrero,
polvo sin mundo.
Menos tu vientre
todo es oscuro,
menos tu vientre
claro y profundo.

A Julia de Burgos

Por Julia de Burgos

Ya las gentes murmuran que yo soy tu enemiga
porque dicen que en verso doy al mundo mi yo.
Mienten, Julia de Burgos. Mienten, Julia de Burgos.
La que se alza en mis versos no es tu voz: es mi voz
porque tú eres ropaje y la esencia soy yo; y el más
profundo abismo se tiende entre las dos.
Tú eres fría muñeca de mentira social,
y yo, viril destello de la humana verdad.
Tú, miel de cortesana hipocresías; yo no;
que en todos mis poemas desnudo el corazón.
Tú eres como tu mundo, egoísta;
yo no; que en todo me lo juego a ser lo que soy yo.
Tú eres sólo la grave señora señorona; yo no,
yo soy la vida, la fuerza, la mujer.
Tú eres de tu marido, de tu amo; yo no;
yo de nadie, o de todos, porque a todos, a
todos en mi limpio sentir y en mi pensar me doy.
Tú te rizas el pelo y te pintas; yo no;
a mí me riza el viento, a mí me pinta el sol.
Tú eres dama casera, resignada, sumisa,
atada a los prejuicios de los hombres; yo no;
que yo soy Rocinante corriendo desbocado
olfateando horizontes de justicia de Dios.
Tú en ti misma no mandas;
a ti todos te mandan; en ti mandan tu esposo, tus
padres, tus parientes, el cura, el modista,
el teatro, el casino, el auto,
las alhajas, el banquete, el champán, el cielo
y el infierno, y el que dirán social.
En mí no, que en mí manda mi solo corazón,
mi solo pensamiento; quien manda en mí soy yo.
Tú, flor de aristocracia; y yo, la flor del pueblo.
Tú en ti lo tienes todo y a todos se
lo debes, mientras que yo, mi nada a nadie se la debo.
Tú, clavada al estático dividendo ancestral,
y yo, un uno en la cifra del divisor
social somos el duelo a muerte que se acerca fatal.
Cuando las multitudes corran alborotadas
dejando atrás cenizas de injusticias
quemadas, y cuando con la tea de las siete virtudes,
tras los siete pecados, corran las multitudes,
contra ti, y contra todo lo injusto
y lo inhumano, yo iré en medio de
ellas con la tea en la mano.

Mujeres.

Por Susana Reyes (El Salvador)

“ella fue mujer de tierra virgen
con las lágrimas del primer amor
hizo nacer los mares
--por eso son salados y tempestuosos--
Maduraron sus praderas
y se cubrieron de la dicha del dolor:
parió los montes,
los bosques, las piedras...
De sus venas hinchadas brotaron manantiales
y dio de beber a sus hijos
la fuerza mineral de sus entrañas.

Las criaturas la defendieron del fuego,
pero aún así
se incendiaron en púrpura sus cabellos
y estallaron los atardeceres.

VIII

Sinfonía eterna
de sirenas,
ilusiones marcadas
en una tarjeta,
y el silencio
de los cantos,
y la monotonía
de los cuellos,
y el polvo
de los recuerdos,
y los libros abandonados,
y los niños
en el vientre,
y los domingos
de aguja y telas,
y el pan
en las esquinas,
y la leche
y las horas
y los sonidos
y los sueños…

Ellas, las asesinadas.

Por Luzmaría Jiménez Faro (España)

Son una hilera de enlutadas sombras.
Siemprevivas calladas, Siempremuertas.
Mariposas de invierno en alfileres.
Alondras tristes para siempre mudas.
Selláronle sus bocas con pétalos de sangre.
Esculpieron sus risas sobre mármoles fríos.
Dejaron a sus hijos a solas en el aire,
y ya sus ojos ciegos ruedan por los abismos.
Son mujeres sin nombre, sin edades,
que levantan sus voces en la ausencia
esperando una luz que las redima
del terror, de la injuria, de la fuerza.
No piden ni la paz ni la palabra:
quieren ser los escudos de la herida,
la memoria tenaz, la dolorida sinrazón
de una muerte anunciada. Denunciada.
Ellas, las siempremuertas y las siemprevivas.

Llenando formularios

Por Carmen Julia Holguín (México)

A la manera de Rosario Castellanos

-¿Sexo?
Femenino

Sí, mujer.
Aun cuando detesto
la cocina, la plancha y la costura
y pesar de que no quiera
el sublime placer de los hijos.

Mujer,
de cabello largo o corto
de acuerdo a la temporada,
de falda o pantalón
siguiendo la estación del año,
a cara lavada o con maquillaje
según me plazca.

Mujer, sí.
Por donde se me mire,
desde su acera o desde la mía.

Mujer
hembra
y sobre todo
una dama.

-¿Sexo? Mmmh, sí
me gusta el sexo
femenino.

Para ser cantada

Por Ana María Intili (Perú)

a la manera de Rosina en Loca como las aves

Tengo que danzar alrededor de tus palabras
Sorteando tu aliento a barbarie
Lascivia / descubres mi atardecer
mi boca húmeda
Mis pasos hollando la historia
La triste historia
Que iniciamos una mañana
cuando juntos atamos nuestro clamor
barcaza a la deriva búsqueda inútil
sueño engolado
moscas pastando cada aurora
cada plato
cada sábana
al despertar ignorando el sol que nos cubre

porque solo existimos para ser cantadas.

2010-02-27T17:43:00.001-03:00

Chile llora
(27 de febrero de 2010)

Por Amelia Arellano (San Luis/Argentina)

“Una columna ciega de ceniza se tambaleaba en medio de la noche.
Yo te pregunto: he muerto? Dame la mano en esta ruptura del planeta
mientras la cicatriz del cielo morado, se hace estrella”
Pablo Neruda

Chile me mira con sus ojos profundos y llora.
Con su mirada tierna de araucaria, de cactus, de gaviota.
Y llora, otra vez, llora.
No te vaya tan lejos, poeta a buscar el llanto.
Está aquí. Rojo llanto de ceniza y lodo.
Llora Santiago a los pies del Huelén.
Llora Michimalonco, Lautaro, Caupolicán.
Gabriela, Allende, Neftalí.
Valdivia se revuelca en su propio espanto
La tierra clama y estalla y detona su furia.
Huyen los obreros, los mineros, los niños.
Pálidas mujeres de rostros macilentos.
El guanaco y el puma. La alpaca y la vicuña.
Huye el verano y su violento olor a primavera.
Es reemplazado por el olor de muerte.
Las voces del Arauco son un grito de piedra.
Los Andes. Magníficos. Soberbios. Se desgajan.
El cobre es una antorcha ciega.
La luna un temporal de sangre.
Vuelve el caballo desbocado del miedo.
Desafila la espada del relincho.
Corta las riendas, abre catacumbas.
Se levantan y caen, mapuches y pehuenches.
Hay una congoja de adobe que estremece
En medio del Desierto, María Elena, cubre sus llagas con salitre.
Chile me mira. Y me nombra y te nombra...y espera.
Amor, hermano, polen americano. Ave Fénix.
Sube tu sol por mi garganta, rasgúñame en el pecho...
Y lloremos hermano. No ha de ser el primero.
Tampoco él último lloro... ni el último, apasionado, canto.

2010-02-21T19:08:00.001-03:00

Temblor

Por Amelia Arellano (San Luis)

Pienso en ti y tengo celos.
Y le tiembla la voz y le tiembla la boca y le tiembla la duda.
Toda la nostalgia le tiembla. Angustia. Desazón. Trunco deseo.
Naufraga hasta perderse en azules colinas del regreso.
No ha de volver, lo sabe.
Pero el latido crece, como crecen las voces en su pecho.
La patria es el espejo que no le deja tregua.
No le permite paz, ni descanso, ni fatiga, ni calma.
Tengo celos. Pero ella no es ella.
Es paloma, muchacha, llovizna de guardapolvo blanco.
Es aroma de largas avenidas.
Es serpiente que recorre la costanera, el río.
Es un miedo animal, que se olfatea.
Que oscurece la noche, que deshonra la historia.
Galopes. Gritos. Corazón en la boca. Ella no es ella.
Es el lugar que ama. Que transcurre en su sangre
Que palpita. Que vibra. Que agoniza.

Epitafio de río o de tierra...o el pan en otra mesa.
Ella no es ella.
Es perfil de mujer, con el vientre preñado de violetas.
Pequeños pies de tango Sur. Misteriosa cabellera de viento.
Es piedra, río, libro. Bar, café. Ella no es ella, pero quizás lo sea.
O acaso, ella, es, lo que soy.
O no he podido ser. Jamás.

2010-02-17T18:13:00.001-03:00

Haití

“El sueño de la razón crea monstruos”
Francisco de Goya

Por Juan Disante (Argentina)

El cementerio de Puerto Príncipe
ya no alcanza y los muertos escapan
por los pliegues del olvido
y quieren volver… no sabemos…
quieren volver.

El cementerio de Puerto Príncipe
es un lugar silencioso
donde apenas hay visitantes
y el mundo de los difuntos
ya es estrecho

El cementerio de Puerto Príncipe
tiene callejuelas apretadas
donde se tropieza a cada paso
codo a codo
con los dolores de siempre

El cementerio de Puerto Príncipe
es el único cementerio… no hay otro
y las mujeres dejan en las tumbas
botellas de cerveza
que gustan a sus finados

En el cementerio de Puerto Príncipe
nadie limpia los sepulcros
nadie cambia sus flores
nadie llora sus desgracias
nadie huele la brisa de muerte

En el cementerio de Puerto Príncipe
los gallos ya no cacarean
los gatos escapan de sus rincones
los gusanos se sorprenden
los colibríes murmuran

En el cementerio de Puerto Príncipe
el enterrador tiene la cara huesuda
arrastra una pala oxidada
y se detiene cansado en cada fosa común
pero ya no duerme ahí

En el cementerio de Puerto Príncipe
la gente deja a sus muertos
en la entrada
y día a día se acumulan montañas de féretros
sin nombre… uniformes

En el cementerio de Puerto Príncipe
la gente que llega con sus difuntos
está sudorosa y hambrienta
y se recuerdan entre ellos
que algún día serán difuntos

En el cementerio de Puerto Príncipe
no existen duelos, todo esta apretado
no existen lápidas, todo es frágil
nada es definitivo, todo es eterno
como un sueño

En el cementerio de Puerto Príncipe
el sismo no destruyó su construcción
y hay 200.000 cajones esperando
su turno desencajado
en una fila de muerte abandonada

En el cementerio de Puerto Príncipe
no hay lápidas que recuerden
y sí nichos sin identidad
no hay quien lleve las cuentas
sí una sola visitante que cubre su nariz
con un pañuelo

En el cementerio de Puerto Príncipe
el enterrador está muy flaco y ojeroso
y tenía 8 hijos y una mujer
que cenaban todas las noches con maíz
ahora la venas de sus brazos son ramas.

En el cementerio de Puerto Príncipe
la visitante que tiene una túnica blanca
se lanzó al suelo polvoriento
y en su trance de gritos desesperados
las últimas palomas huyeron

En el cementerio de Puerto Príncipe
hay una cita de Víctor Hugo
que menciona la eternidad
mientras el sello de origen francés
se mantenga en las retinas

El cementerio de Puerto Príncipe
es vigilado desde lejos por tropas yanquis
aseguran que la sobrepoblación
es sospechosa de un sueño
y los finados quieren escapar
cada uno con su botella de cerveza

2010-02-11T18:56:00.001-03:00

Frida cumple cien años

Maruja Vieira (Manizales-Caldas/Colombia)

En la Casa Azul de Coyoacán
están los zapatos gigantescos
de Diego Rivera;
hay montones de faldas,
collares, cintas,
los terribles corsés metálicos.
y Fridas, muchas Fridas,
que no necesitan de los pies
para bailar en el aire.

Esta noche
hay fiesta en la Casa Azul.
En otra casa
de una calle cercana,
una sombra delgada,
se asoma a la ventana.

Es alguien
que cuando estaba vivo
conmovía las montañas.
Se llamaba León Trotsky
y dicen que la amaba…

¡Frida, feliz cumpleaños!

2010-02-11T18:55:00.001-03:00

Sólo el amor

Por Arabella Salaverry (Costa Rica)

Se han regado
las constelaciones por el suelo
iluminan el mapa difuso de la tierra

Impávida la noche
apenas alcanza
a reflejarse en sí misma

Hay voces que acuden
desde irreflexivas galaxias
se van cerrando distancias
marchan tropezando con cruces encendidas

Escuchas atiendes
salta solitario un rumor aterido
dibujas espejos
para conjurar soledades

Miras oteas
se desliza una interrogación
que no termina

Allá arriba
ya no habitan constelaciones
las voces se pierden
envueltas en sudarios
y todo vacío
y todo vértigo

Entonces sólo el amor te salva
de las oblicuas profundidades
del azogue

Te asomas a una ventana
siembras vértigo
pero el amor allí

Sólo el amor te salva
al bordear las simas siderales
de la ausencia
sólo el amor te salva
cuando te miras en agujeros negros
sólo el amor
solo el amor te salva

Solo el amor
solo el amor te salva
del espanto

2010-02-09T18:24:00.001-03:00

Hoy me vestiré de sol

Amelia Arellano

“Libre nací y en libertad me fundo”
Cervantes

Hoy, me vestiré de sol.

Pondré delfines en mi boca.
Beberé agua de la piedra.
Escucharé mis voces de madera garganta.
Orinaré de pié
Me bañare desnuda en el río Cefiso.
Romperé la escarcha.
Me hartaré de verde.
Miraré el espejo de mi lengua.
No esperaré.
Levitaré. Una y otra vez
Seré araña topo gato murciélago lombriz.
Me pondré en el ombligo un tallo de narciso.

Hoy, me vestiré de sol.

2010-02-08T14:02:00.001-03:00

Refugio

Amelia Arellano (San Luis/Argentina)

“He leído muchos poemas en mi vida, pero nunca había visitado uno.
Las palabras eran, las de una habitación, que me acogía”
John Berger (Gracias por el epígrafe a mi amigo T C A)

Traigo una piedra temblándome en los siglos.
Un talismán. Espacio de los santuarios de todos los azules.
De todos los arroyos. De todos los jirones de mi cuerpo.

El llegó porque si. Como llega la lluvia.
Nos encontramos en un rincón de la palabra nueva.
Venía de trenes de cemento. De vagones de moho.
Yo, iba buscando de nuevo, las acacias.
Una metamorfosis de Eva y de manzana.

Abrió la puerta. Y en esa puerta, desnuda, lo saludo.
Desnudez más casta que una niña en el páramo.
El llega, ardiendo en lejanías.
Con un vino callado. Tan callado.
Como un toro. Como una plaza. Como un niño dormido.
...Y recordamos juntos...
Antiguas osamentas. Enlutado país, en renuncia de trigo.
Inservibles monedas, de indescifrables signos.
Viejos profanados en delirio de escarcha.
Jóvenes amordazados de purgatorios tristes.
Niños muertos sobre maderas vírgenes.

...Y aquí estamos. Fundando otra vez, refugios.
Un oasis, una pared de pircas. Una barricada.
Con boca amarga, con resaca.
Desmenuzando una tristeza en migas.

Con una cruel costumbre. Una necesidad. Un hambre.
De sur, de norte. De vida.
Sobretodo, de vida.

2010-01-30T10:14:00.001-03:00

El beso del olvido

Por Marisa Aragón Willner (Buenos Aires/Argentina)

Este rostro ¡ronda mis mañanas y mis noches
otea la sangre de los días
invoca triste la falta de milagros!

Ella no es blanca ni es negra.
Mujer purificada en llanto
vive en el medio del infierno.
Su camino se hace de muros infranqueables,
camino
donde muchos pisotean duro sobre la llaga.
Se ha segado el destello de su mirar.
Llora para el adentro de sus ojos cansados.
Hilvana con sus labios un trémulo quejido
la encerrona de un grito que acallaron
Huérfana en su espacio, llora ante sus hijos.
en lo mínimo del amor sagrado, a diario doblegada...

Oscuros pájaros invisibles que vuelan
sobre la angustia y nefastas circunstancias,
clavan feroces picos en el alma y desgarran con violenta guadaña.

Llueve desesperanza en Haití, mientras el mundo engulle olvido
suena como bajel la letanía de los pobres, los humildes castigados.

Inmisericordes aves negras invaden la vorágine azul.
Debajo, un pueblo vivo muere irremediablemente.

La soberbia condena, no le han perdonado sus agallas.

Sólo a veces, cambian las reglas de juego
y una mano se tiende y acaricia...
alza un puente de cariño, el puente de la única palabra

Una vez más, el pueblo que sufre, se hermana con la Vida
Y una vez más, aunque sea en Haití, cree y ama.

2010-01-24T20:20:00.003-03:00

Anthony Phelps

Pero dónde pero dónde
adónde se va a retumbar la tormenta
Pero dónde pero dónde
adónde se va a aullar el viento
viento revocador tumbador de estrellas

Había una vez una Ciudad
Había una vez un País

Cuando la boca como luna soñadora
esconde la cara bajo las palabras
Cuando la vida en ropas de Príncipe
voltea la espalda a la ventana
hasta el sol
hasta el sol está desnudo

Había una vez un País
Había una vez una Ciudad

Pero dónde pero dónde
Pero dónde

Mi memoria tiene tanto dolor
de garganta

De Méme le soleil est nu (1983)
Versión en español: Lazlo Moussong

Antonhy Phelps nació en Port-au-Prince en 1928. Vivió durante muchos
años fuera de su país. Fue cofundador del grupo poético Haití
Littéraire en 1962, que marcó un hito en las letras de su país. Su obra
Méme le soleil est nu se reafirma entre sus páginas.

Gentileza del escritor Miguel Larraza

2010-01-24T20:18:00.001-03:00

Jacques Roumain

Africa he guardado tu recuerdo Africa
estás en mí
como la astilla en la herida
como un fetiche tutelar en medio de la aldea
Haz de mí la piedra de tu honda
de mi boca los labios de tu llaga
de mis rodillas las columnas rotas
de tu humillación
Sin embargo
no quiero ser más que de vuestra raza
obreros campesinos de todos los países...
obrero blanco de Detroit peón negro de Alabama
pueblo innumerable de las galeras capitalistas
el destino nos yergue hombro con hombro
y renegando del antiguo maleficio
de los tabúes de la sangre
pisamos los escombros de nuestras soledades
Si el torrente es frontera
arrancaremos al declive su cabellera irrestañable
Si la sierra es frontera
romperemos la mandíbula de los volcanes
que refuerzan las Cordilleras
y la llanura será la explanada de la aurora
donde reunir nuestras fuerzas descuartizadas
por la astucia de nuestros amos
Como la contradicción de los rasgos
se resuelve en la armonía del rostro
proclamamos la unidad del sufrimiento
y de la rebelión
de todos los pueblos en toda la superficie de la
tierra
y mezclamos el cemento de los tiempos
fraternales
en el polvo de los ídolos.

De Bois d'ébéne (1944; edición póstuma)
Versión en español: José M. Valverde

Jacques Roumain nació en Port-au-Prince en 1907. Fue asesinado en plena lucha política en 1944. Sus obras consideradas maestras, como Bois d'ébéne y Gouverneurs de la rosée, se editaron poco después de su muerte y revelan instancias sensibles de la historia y la cultura hatianas.

Gentileza del escritor Miguel Larraza

2010-01-22T09:34:00.001-03:00

Verdades reveladas

Por Amelia Arellano (San Luis/Argentina)

“Cuando se miran de frente, los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades, las bárbaras, terribles , amorosas crueldades...”
Gabriel Celaya

En la Escuela de mi pueblo me enseñaron muchas cosas.
Los 10 mandamientos por ejemplo.
El 5º, el 2º y el 4º no se hacen.
El 3º ni el 7º, no se dicen.
El 1º, el 2º, el 6º, ni el 8º, no se no se preguntan.
No se hace, no se dice, no se pregunta, no, no.
Dogmas de la fe, decían.
Aprendí que la gente cuando se muere se la entierra.
Se coloca en su tumba su nombre y apellido.
Se la invoca, se le reza.

Me enseñaron que había una vez.
Que América era un crisol de razas.
Que había un país de plata, plata robada, argenta.
Que Haití es un paraíso Terrenal.
Que hay guayabas, frutos del pan, mangos, muchos mangos.
(El mango es una fruta, aclaro)
Que hay flamencos, pelícanos y garcetas.
(Que los flamencos tienen las patas rojas, por mentir)

Con la adultez a cuestas, aprendí.
Que hay blancos que son negros y negros que son blancos.
Que en Haití una lengua oficial es la castilla.
Que en criollo se le llama Repiblik Dayti.
Que el patrón vive en el norte del Norte.
Que hay más negros que blancos.
Que la esperanza de vida es de 40 años.
Que hay más pobres que ricos.
Que de mil niños mueren 80.

Aprendí de las guerras.
Aprendí, que algunas, figuran en los anales de la Historia.
Otras, las mas pequeñas, no registran nombre, ni apellido.
Que hay hombres que sólo son un número.
Un número más, un número menos.
Más por menos, siempre da más.
Aprendí “que hoy he mirado los ojos claros de la muerte”
Y he repetido, sollozante, la verdad revelada por un cholo peruano.
“¿Con qué valor voy a hablar de psicoanálisis?”

2010-01-21T14:04:00.001-03:00

Así ocurrió.

Por Félix Morisseau LeRoy (Haití)

Así ocurrió
Jesucristo tenía que morir
Pese a todo tenía que morir
Aun cuando Pilato dijera que no
Caifás insistía tanto
Que se llegó a condenar al Hombre
Tenía días sin comer
Y estaba tan débil
Que al subir al Monte de los Olivos
Con dos maderos al hombro
Iba de tumbo en tumbo
Pilato lo miraba con compasión
Y también los soldados romanos miraban
Fue entonces que por ahí pasó un hombre
Simón Cireneo
Un negro fuerte, como Paul Robeson, pasó por ahí
Miró aquello como sólo los negros saben mirar
Pilato sintió lo que el negro tenía en su corazón
Y a los soldados hizo una señal
Todos se echaron sobre Simón
Y con fuerza lo apalearon
Luego le dijeron: toma la cruz y cárgala
Simón tomó la cruz
La tomó de la mano del blanco
Se echó a correr con ella
Se echó a cantar
Se echó a bailar
Bailó cantó
Se fue corriendo hacia arriba
Dejando atrás a todos
Regresó cantó bailó
Hizo girar la cruz sobre su cabeza
La echó al aire
La atrapó
La cruz quedó bailando sola en el aire
La gente gritó milagro
Y cuando cayó la cruz
Simón la tomó
Bailó mucho con ella
Antes de devolverla a Jesús
Desde entonces
Cuando es muy pesada una cruz
Cuando algo pesa demasiado
para las fuerzas de un blanco
Llaman a un negro para que cargue
Después bailamos cantamos
tocamos el tambor
tocamos el bambú
Nuestra espalda es muy ancha
Cargamos la cruz, cargamos el fusil,
cargamos el cañón
ayudamos al blanco
cargamos los crímenes
cargamos los pecados
cargamos por todos.

Gentileza de Susana Valli

2010-01-21T08:45:00.001-03:00

Ayití

Por Gabriel Impaglione

Tierra de altas montañas en cuyas cimas
apoya el luto su estructura de abismo
para llover después profundamente oscuro
como si una noche desmesurada
ocupara los siglos.

A sus costas sin miedo llegó la ignominia
de su vientre vinieron hijos muertos y esclavos.

De tanto dolor hicieron maza de romper cadena
antorcha y canto y luego cuna del vuelo
y de ese sueño se pobló la tierra de bandadas.

El primer grito de Ayití fue un viento rojo
que paso quemando yugos e imposibles
y levantó en el sur un gran ejército
de nuevas banderas y flamantes himnos.

Ayití deberán bautizarla los hermanos,
volver al fuego original y comenzar de cero
la siembra libertaria y necesaria.

Será en Ayití en ruinas en duelo en rabiosa
hora el nuevo parto?

De las manos de tus cien mil muertos
será construida el ala y la mirada?

Sacudirás el polvo de tiranos y sátrapas
gerentes, verdugos, sanguijuelas,
y con sangre nueva sembrarás día infinito?

Tal vez no podamos sujetar la tierra
inmovilizar su caprichosa cabalgadura,
pero sí podemos construir aulas y rondas,
hospitales, casas, fábricas, futuro.

Y te llamarás Ayití, hija de tus hijos
media isla universal y libre.

Perla en cuya esencia la llama inexorable
gobernará los tiempos.

2010-01-21T08:44:00.001-03:00

Haití

Por Teresinka Pereyra

Te busco otra vez, Haití,
tierra de sol y calor, de gente que baila
y que canta sonriendo, lúcidamente humana.
La he visto en días de paz, mientras aun era posible
hacer confidencias y tomar riesgos subversivos.
Los estudiantes se preparaban para la lucha,
defendiendo la soberanía nacional.
La tierra del campo es buena, y en ella,
la gente trabajaba con orgullo,
hasta que llegaron las fábricas yanquis
y que para trabajar en ellas era preciso
trasladarse a la ciudad, a vivir
en los barrios de obreros, donde las casitas,
eran frágiles, y se iban amontonando
mientras crecía la miseria.
Entonces vino el terremoto, porque las cosas
no se cambian hasta que el pueblo diga: "¡Basta!"
Y llegaron los marines*
que en vez de agua, comida y medicina,
traían fusiles para impedir que la gente
confiscara la comida encerrada
en los mercados y depósitos yanquis.
Sin embargo hay mas vivos que muertos,
y mientras los vivos entierran los muertos
el pueblo trata de curarse y los médicos
haitianos y extranjeros hacen lo que pueden
para salvar algunos que todavía respiran
y esperan por los medicamentos presos
en el aeropuerto y en los navíos yanquis.
Pero ahí están los marines: peores
que el terremoto, que los criminales,
que los ladrones de almacenes, y ellos tienen
metralletas en las manos!
Que triste me siento por los hermanos de Haití,
y que ganas tengo de gritar otra vez "Yanqui go home!"
Y de unirme a su lucha por una Haití libre
de fabricas, de falsa caridad cristiana y de marines.

* "Marines" Soldados de la fuerza naval yanqui, que siempre ha ocupado el país, forzando golpes de estado en momentos de cambios políticos.

2010-01-21T08:39:00.001-03:00

Haití: desastre natural sobre la infamia de la historia

Gonzalo Reyes Muñoz *

Fuente: La Jornada (Opinión) 17 de enero de 2010

La última tragedia que azota Haití ha atraído los focos de las empresas internacionales comercializadoras de noticias que no se cansan de repetir cuán pobre, qué falta de infraestructuras y servicios resulta la sociedad haitiana. El periódico español El País reseña la crueldad de la historia de esa nación caribeña: crisis gubernamentales arbitradas a machetazos, pobreza, hambre y migraciones masivas. Otro análisis de la agencia Ap. cita a algunos expertos que explican la desgracia por la conjugación de una serie de factores asesinos: geografía, problemas sociales, chapuceros estándares en la construcción de edificios y mala suerte. De remate, el predicador estadounidense y alguna vez precandidato presidencial republicano Pat Robertson afirma que existe una maldición sobre el pueblo haitiano porque éste habría hecho un pacto con el demonio para destruir la esclavitud e independizarse del yugo francés.
De lo que se cuidan de hablar estos medios y sus fuentes expertas, o que apenas aluden, es de la responsabilidad de Estados Unidos y Europa en la postración de Haití. Si algo ilustra la crueldad en la historia haitiana es precisamente la continua agresión de la que ha sido objeto el país (registrada por Gregorio Selser en su monumental obra sobre las intervenciones extranjeras en América Latina). Vale la pena recordar, aunque sea de forma sucinta, algunos de estos otrosfactores asesinos que han contribuido a la pobreza endémica de los haitianos.
En primer lugar mencionemos la exigencia de Francia, en 1838, para que Haití pagara 90 millones de francos de la época, para indemnizar los dueños de esclavos y plantaciones, y como condición ineludible para reconocer al país como nación independiente (cifra abonada religiosamente por los haitianos hasta ser cancelada en 1883).
Otro es el incidente Lüders, que más bien pareciera un cuento del realismo mágico. La historia va así: En 1897, unos policías haitianos quisieron detener a un individuo a quien su anterior patrón acusó de un robo menor. El nuevo empleador del acusado, el comerciante Emile Lüders, trató de impedir utilizando bastonazos que se ejecutara la orden judicial. Lüders era hijo de madre haitiana y de padre alemán, y detentaba la ciudadanía haitiana. Con su actitud violó las leyes haitianas, fue juzgado y condenado a un año de prisión. Apeló entonces a su ascendencia alemana, y fue liberado poco después gracias a las gestiones de un diplomático de Estados Unidos. Lüders se trasladó a Alemania donde gestionó represalias contra Haítí. El káiser, ni corto ni perezoso, envió varias naves de guerra y un ultimátum para los haitianos: la entrega de 20 mil dólares como indemnización para Lüders, además de ofrecer disculpas al representante alemán y saludar con 21 cañonazos la bandera de Alemania. De no cumplirse la demanda, Puerto Príncipe sería arrasada por las cañoneras alemanas. El gobierno haitiano se vio obligado a ceder al chantaje.
* Periodista, ex editor de la revista Barricada Internacional.

2010-01-20T18:56:00.001-03:00

Haití, 12 de enero de 2010

Por Teresa Leonardi (Salta/Argentina)

“Creo en los terremotos futuros”
Bertolt Brecht

Un terremoto devasta la tierra
donde los niños comen panes de arcilla
Haití, largo es tu martirio
desde antes de que Toussaint Louverture el general libertario
te dibujara alas
con las que emprendiste corto vuelo
hasta la noche de terror de Papá Doc
obediente y sangriento sirviente colonial
En la T.V. los mascarones de proa del Titanic,
con Obama a la cabeza,
derraman lágrimas de cocodrilo
Acaban de salvar a los banqueros
de sus desastres bursátiles
multiplicando a los hambrientos y desesperados
mientras el planeta desciende sin pausa
al fondo del abismo

¿Qué diria el viejo Ezra de este acto final
donde triunfa la Usura devorando a la Vida?
Preferimos escuchar a Rosa
la que nunca murió
y continúa buscando la hora del amanecer.
Humanidad quizás llegó la hora
de dar un salto de tigre
o hacerte el harakiri
Que nuestra vergüenza por sentarnos a la mesa
donde humea el plato de sopa
se vuelva palabra-jabalina
y organizada cólera
que edifique los Terremotos por venir.

2010-01-20T06:50:00.002-03:00

La muerte de los parias

La diferencia no está en la naturaleza, sino en la oscura naturaleza del dinero, que divide el mundo

Pilar Rahola - La Vanguardia, 15/01/2010

Nadie puede predecir las tragedias naturales, pero uno puede vivir en un rascacielos de Japón y sólo sufrir un rasguño. O puede vivir en cualquier rincón de Haití y morir como otros miles. La diferencia no está en la naturaleza, sino en la oscura naturaleza del dinero y del poder, que divide el mundo entre aquellos que tienen una vida y aquellos que luchan por tener un simulacro. Unos viven, otros sobreviven, y si siempre ha sido así, desde que el ser humano se arrastra por este sufrido planeta, ello es especialmente clamoroso desde que la ciencia y la tecnología intentaron hacer posible el sueño de Miguel Ángel. Ese hombre arrogante que acercaba su dedo a Dios, y culminaba, con su osadía, la maravilla de la Capilla Sixtina, era un hombre que se civilizaba y en el proceso individual civilizaba el entorno. Siglos después de esos sueños, ya sabemos que no nos hemos acercado a Dios, sino más bien a nuestros delirios de grandeza, y lo hemos hecho con la misma torpeza con que iniciamos nuestros pasos en la Tierra. Estamos en el siglo XXI, gozamos de un gran desarrollo tecnológico, nos hemos rodeado de comodidades, hemos avanzado en la lucha contra las enfermedades, pero no hemos avanzado en el dominio de nuestras miserias. Si en pleno siglo XXI existen países como Haití, abandonados a su suerte, con millones de personas que no importan a nadie, que viven y mueren miserablemente, si ello pasa, no es porque el mundo es complicado, que lo es, sino porque es bien simple nuestra indiferencia, nuestra prepotencia y nuestra ambición. No nos importa nada.
Es cierto que podemos conmocionarnos con las imágenes del telediario y que muchos países (los democráticos, porque los tiránicos no llegan ni a eso) movilizan recursos. Durante unos días, Haití existirá en la retina del mundo. Pero pasará el tiempo, las noticias serán menos noticiables, Haití habrá dejado de ser un punto de interés y nos olvidaremos de que tenemos, abandonadas en una isla destruida, a millones de personas. Al fin y al cabo, ¿por qué habríamos de modificar nuestra indiferencia, si siempre la hemos cultivado con afán?
Por supuesto, ello no vale para todos, y ahí están gentes comprometidas como Médicos sin Fronteras u organizaciones religiosas o voluntarios de diversa índole, que intentan llevar un poco de calma a los rincones del infierno. Pero no hablo de solidaridad, sino de compromiso colectivo, estructural. Si el mundo rico y poderoso quisiera, Haití daría la vuelta a su desgracia. Como tantos otros países. Tenemos la capacidad económica y tecnológica. ¿Por qué no lo hacemos? Porque la muerte paria, la muerte de los que no tienen nada, no nos interesa. No hemos avanzado para conseguir la justicia universal. Hemos avanzado para garantizar que el bienestar de unos no lo ponga en peligro la miseria de muchos. Y sobre esa miseria se sustenta.

2010-01-19T07:40:00.001-03:00

Nada permanece tanto como el llanto

Jacques Viau (Haití, 1942- Santo Domingo, 1965)

VII
Hemos ido acumulando corazones en nuestro corazón,
palabras en nuestra voz quebrantada por azadones.
Hemos dejado huellas por todos los caminos
y algunos de nosotros ya no estamos.
Hemos ido de manos con las sombras.
Nuestro andar es un grito estacionado.
Por cada paso, un día que transcurre.
Por cada palabras, mil palabras que vocifera la prole.
Qué será de nosotros después de esta larga travesía?
Poco importan si el mármol o la piedra eternizan
nuestro corazón de húmedo barro.
Nos basta con que nuestra voz perdure en la voz
del amigo, en la del compañero de rutas que nos tendió
la mano cuando se aproximaba la caída.
Hemos llenado muchos de los vacíos que nos legaran.
A otros toca llenar los que nosotros dejamos.
Apenas tuvimos tiempo para remendar la herencia.
qué corazón irá nuestro corazón a depositarse?
A qué silbido irá nuestro silbo a renovarse?
Nada sabemos,
cumplimos una jornada que empezó antes que nosotros
y que no concluirá con nosotros.
...
¿En qué preciso momento se separo la vida de nosotros,
en qué lugar,
en qué recodo del camino?
¿En cuál de nuestras travesías se detuvo el amor
para decimos adiós?
Nada ha sido tan duro como permanecer de rodillas.
Nada ha dolido tanto a nuestro corazón
como colgar de nuestros labios la palabra amargura.
¿Por qué anduvimos este trecho desprovistos de abrigo?
¿En cuál de nuestras manos se detuvo el viento
para romper nuestras venas
y saborear nuestra sangre?
Caminar... ¿Hacia dónde?
¿Con qué motivo?
Andar con el corazón atado,
llagadas las espaldas donde la noche se acumula,
¿para qué?, ¿hacia dónde?,
¿Qué ha sido de nosotros?
Hemos recorrido largos caminos.
Hemos sembrado nuestra angustia
en el lugar más profundo de nuestro corazón.
¡Nos duele la misericordia de algunos hombres!
Conquistar nuevos continentes, ¿quién lo pretende?
Amar nuevos rostros, ¿quién lo desea?
Todo ha sido arrastrado por las rigolas.
No supimos dialogar con el viento y partir,
sentarnos sobre los árboles intuyendo próxima la partida.
Nos depositamos sobre nuestra sangre
sin acordamos de que en otros corazones el mismo líquido ardía
o se derramaba combatido y combatiendo.
¿Qué silencios nos quedan por recorrer?
¿Qué senderos aguardan nuestro paso?
Cualquier camino nos inspira la misma angustia,
el mismo temor por la vida.
Nos mutilamos al recogemos en nosotros,
nos hicimos menos humanidad.
Y ahora,
solos,
combatidos,
comprendemos que el hombre que somos
es porque otros han sido.

Jacques Viau nació en Port-au-Prince en 1942. Perteneció a una familia de perseguidos políticos, que se refugiaron en Santo Domingo. Fue abatido durante las insurrecciones de 1965 cuando aún no había cumplido sus 23 años

Agradecemos a la colaboración de la escritora Monik Matchornicova

2010-01-18T19:24:00.001-03:00

Canto triste por Haití

Fernely Lebrón (República Dominicana)

En tu trayecto la tierra de Pétion estaba señalada
por el ronco bramido venido de ultratumba,
y los truenos del averno que su fuerza desplegaron.
Desgarramiento, dolor y un grito eterno que invade el aire,
pesada carga de cuerpos mutilados,
que yacen bajo escombros de un pueblo flagelado.

...Y Caronte de nuevo ha llenado su barca de inocentes.

Sórdida caravana de temblores que al terror nos lleva.
Veo niños, veo ancianos, mujeres y hombres de miradas perdidas,
veo un dolor interminable sobre media isla en el Caribe.

El tiempo se detuvo bajo un cielo que llora la desgracia
y la roca inclemente que le asfixia hasta la muerte.
Sueños truncos y un espacio desolado.

Tú, Abadón, indescifrable ángel sin rostro y plomiza mirada
que sobre hijos del África tendiste la guadaña.
Puerto Príncipe ha muerto por tu culpa.

...Y Caronte de nuevo ha llenado su barca de inocentes.

Ahora la nada y la vergüenza de un mundo
golpeado en la conciencia, ayer indiferente,
por fin, hoy, por Haití enternece la mirada.

Y los brazos de todos se tienden al Caribe
corriendo ansiosamente al encuentro del hermano,
el de piel nocturna sembrada de estrellas.

¿Cuál ha sido su karma?, me pregunto.
Cuál, la ofensa a Dios y no encuentro respuesta.
Más de quinientos años de tragedia golpeándoles la piel.

...Y Caronte de nuevo ha llenado su barca de inocentes.

------
*Artista plástico y poeta dominicano.
En solidaridad con el pueblo haitiano por el terremoto del 12 de enero de 2010.
Gentileza: Escritor Roberto Reyes (Perú).

2010-01-07T09:48:00.004-03:00

América

Por Leda García (Costa Rica)

América,
cuerpo de sombra en celo
que no renuncia a nada
y se desata
para lavar dolores
que lastiman
como herida reciente.
En su melena brillan
soles inventados
por un pintor que nadie observa.
De sus caderas nacen los asombros
nueve meses después
de las mareas
y la tierra enrojece
y nos sonríe
como niña traviesa
que arrebata los besos
del niño que regresa..
Por sus venas camina la injusticia
con su bastón de tiempo antiguo
y se libera
para salvar los hijos venideros.
Su ojo ancestral lagrimea en el nido equivocado
los pecados ajenos,
todo nos sabe a fruto de verdes latitudes
cuando el paisaje husmea
en su retina los perdones
pendientes.
Mi América humillada
se redime
porque atrapa los panes
salvadores
que saciarán el hambre prematura.
América, mi América,
la de cintura renegada y profunda,
tiene voz de mujer,
piel de mujer,
neurona de mujer,
rostro de todos y de nadie
que a nadie se parece
y a todos.
La Pacha Mama es toda Patria
cada Patria es mujer,
América es entonces
¡doblemente mujer!

2009-12-25T19:26:00.001-03:00

Dunas

Por Amelia Arellano (San Luis)

Estás parado en un universo hecho de piedra y dunas.
Nadie ha de salvarte.
Ni la agonía del polen, ni el parto de la rosa.
Ni las huellas en las ardientes colinas.
Ni la saciedad, ni el hambre.
Ni las ramas que brotan de tus ojos.
Ni los anillos de lluvia.
Ni lo negado, ni lo dado.
Ni la pupila cerrada del Bautista.
Ni la espada, suspendida, de Damocles.
Ni el oro de Siddartha, ni la plata de la traición abrazo.
Ni Lancelot, ni Gilgamesh, ni el caballo de Troya.
Nada habrá de salvarte.
Acaso los salmos de la historia
que no has de conocer, hoy. Tal vez, nunca.

2009-12-22T07:33:00.001-03:00

Como ser feliz en 10 lecciones

Por Amelia Arellano (San Luis)

Estoy aquí. Encerrando mí cuarto con mis manos.
Tapiándolo, con una rabia ronca. Ronca y suave.
Yaciendo sobre el mar.
Evadiendo esta piedra oscura llamada corazón.
En mis manos, un cisne negro.
Una golondrina llorándome en la frente.
En mí, una caracola que me llama.

Afuera el ratón se cree gato.
Un camaleón librero vende los libros sacros.
Hay oferta y demanda.
Está la del misal diario:
”Como ser puta y que no se note”
La ojera caminante:
“Como zafar del hambre con 1000$ y cinco hijos”
El gentil Romeo:
“Como ser un buen jefe de familia y que se note”
El que dobla la curva de los locos
“Como quedar bien con Dios y con el diablo”
La princesa convertida en rana
“Como entrar en palacios siendo batracio”
El idealista a ultranza:
“Como hacer la revolución desde un jacuzzi”
El joven de los ojos de hierba.
“Como modificar el sistema en cinco lecciones”
El político, el buen samaritano:
“Como modificar el nivel de pobreza, con 3 pan dulces y una sidra.”
El de poetas y locos todos tenemos un poco.
“Como escribir 20 canciones de amor y ninguna canción deseperada”
El gran perseguidor:
“Como ser perseguidor sin ser perseguido”

Pero también están, los que aprendieron, por ejemplo.
A escribir un poema cuando la mano llora.
Los que saben:
Que haya ladrido, no significa perro.
Que haya silla no significa apoyo.
Que haya madre, no significa leche.
Que haya luz no significa ciego.
Que haya hambre no significa pan.
Que haya casa no significa hogar.
Que haya visión no significa luz.
Que haya copa no significa vino.
Que haya brindis no significa paz.

Y aquí estoy, con asco. Rabia breve.
Constreñida. Envuelta en toda la desolación del mundo.
Mundo girando en cuatro patas.
Y yo aquí, con mi caracola pegada a mi silencio.
Simplemente, escuchando: el sonido del mar.

2009-12-12T19:06:00.004-03:00

Aparecidas

Por Susana Lizzi (Gualeguaychú/Entre Ríos)

Ante la horda de asesinos
tu cuerpo se columpia,
mueca extendida sobre flejes innobles,
cicatriz de la historia que gime ante el abrazo eléctrico.

La piel tiene su propia certidumbre y no cede ante el grito
la mirada tiene su propia fuerza y no se ciega ante el horror
la boca tiene su propia palabra hecha cadena
y por eso
repara desde adentro lo que lastima el verdugo.

Sin dientes, sin cuerpo, sin vida
la noche desbarranca tu nombre al precipicio
desde donde volverá a erigirse una aurora esperanzada.

2009-12-12T10:14:00.004-03:00

Pico Truncado- 08 horas

A las mineras santacruceñas

Por Claudia Sastre (Santa Cruz)

Por el espacio más cruel
de la mañana
-por esa grieta fría-
entraron ellas
a la somnolencia tibia
del ómnibus larga distancia
subieron estridentes
y ruidosas
expectantes, como niños de viaje.
Y tristes, de toda tristeza
dejaban
familia en truncado
hijos nietos, maridos o algo así

Se iban por campaña
- veinte días por diez-
a la mina que está cerca
de perito llamada “huevos verdes”.

Murmullos, carcajadas y
música de cumbia
pero giraron los temas
a cosas más profundas
y se hicieron algunos
melancólicos silencios
-esa intimidad que se tiene
con los desconocidos-.

Bajaron en la mina
un media mañana congelada
Una chata a lo lejos
se acercaba lentamente..

Alcancé a murmurarles
que se abriguen
y no sé si me escucharon

Fueron hacia el cañadón
por el que corre el deseado
bajo tierra.

2009-12-06T10:56:00.002-03:00

Honduras

Por Amelia Arellano (San Luis/Argentina)

“...Sellado a miedo y lodo. Con el helado espanto de res de matadero...”
Waldina Mejía Medina-Poeta de Honduras-

Una mujer en el hueco de mi mano.
En su regazo, un ketzal dormido.
Una mujer muy honda .Muy leve. Muy amada.
Una mujer hecha madera dura. Caoba. Ébano .Palo de Campeche.
Mujer con perfume a palo rosa.
Mujer de Honduras. Hondamente cansada.
Mujer de vientre abierto que grita su silencio.
No le teme a la muerte, a las tormentas, a los ciclones.
A la pobreza, ni al hambre compartido.
A las cárceles. Ni al hedor .Ni a las moscas.
Si, a los Imperios de la nada.
A la mierda .A los falsos Patriarcas.
A los profesionales de los golpes.

Mujer de Honduras. Hondureñita mía.
Este dolor de ahora, no es Ley, es accidente.
El río Choluteca que se va, es el mismo que queda.
...Y volverán los sones de marimba.
...Y se teñirá el aire de amarillo.
De jaguar, de tucán, de guacamayo.
Noventa peldaños subirás en la Escalera de los Jeroglíficos.
Y en el hondo profundo de tus ojos.
Crudamente desnudos. Desnudamente crudos.
Solo será memoria. Memoria de tu vientre.
Bendecida memoria.

2009-12-05T21:04:00.002-03:00

Felipe Rodríguez, la voz

(A Norma Feliz)

Por Alfredo Villanueva Collado

Los verdaderos poetas no son putas.

No venden la colita esperando un premio,

o una presentación. Se encierran en sus casas

y se torturan sin misericordia

hasta que aflora una gota de sangre,

o un torrente. Se coagula un poema.

La rabia de vivir rodeado de parásitos.

La rabia de ver como a novatos

se los traga el pantano de la fama

que durará quince minutos,

hasta que el último tren llegue al último andén,

y escupa hacia la niebla de los olvidados.

Miserables pasajeros del tiempo,

vendidos en las calles por un dólar.

5.12. 09

2009-12-04T19:02:00.001-03:00

Relatos del género

Por María Cristina Chiama (Laboulaye/Córdoba)

“porque la rosa y su nombre
proceden extrañamente del viento
todo gesto femenino se estira y avanza
o se sostiene
en un precario equilibrio de pirámide
invertida
-leí una vez en un texto suave-
regazo que acuna a nadie
fugacidad atisbo de tolerancia”
y me dije: esclavas liberadas
consumistas de crema Hinds
merodeadoras del toilette
remendadoras de virgos
alcahuetas
brujas-santa Juana de Arco-
doncellas guerreras
chapuceras
madamas Ivonne
travestis
Madres de la Plaza o de Irak
sobrevivientes de un ritual
sin clítoris
sin palabras
detrás de un velo
milenios sin decir nada
eximidas con siliconas
preservadoras del fuego
chismosas para poder contar
vendedoras de afeites y utopías
vigías del gineceo
provocadoras del harén
paridoras de vida
madres Teresa en Calcuta
o en la villa de aquí a la vuelta
asalariadas de segunda
-femeninas, no feministas-
dicen muchas
¿como para suavizar una agresión?
desentendéte de tu histeria
perdón de tu historia
signos signos
y el plural es masculino

2009-12-01T10:18:00.003-03:00

Los portadores de sueños

Gioconda Belli (Managua/Nicaragua)

En todas las profecías
está escrita la destrucción del mundo.
Todas las profecías cuentan
que el hombre creará su propia destrucción.

Pero los siglos y la vida
que siempre se renueva
engendraron también una generación
de amadores y soñadores;
hombres y mujeres que no soñaron
con la destrucción del mundo,
sino con la construcción del mundo
de las mariposas y los ruiseñores.

Desde pequeños venían marcados por el amor.
detrás de su apariencia cotidiana
guardaban la ternura y el sol de medianoche.
Las madres los encontraban llorando
por un pájaro muerto
y más tarde también los encontraron a muchos
muertos como pájaros.
Estos seres cohabitaron con mujeres traslúcidas
y las dejaron preñadas de miel y de hijos verdecidos
por un invierno de caricias.
Así fue como proliferaron en el mundo los portadores sueños,
atacados ferozmente por los portadores de profecías
habladoras de catástrofes.
Los llamaron ilusos, románticos, pensadores de utopías
dijeron que sus palabras eran viejas
y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso
es antigua al corazón del hombre.
Los acumuladores de riquezas les temían
lanzaban sus ejércitos contra ellos,
pero los portadores de sueños todas las noches
hacían el amor
y seguía brotando su semilla del vientre de ellas
que no sólo portaban sueños sino que los
multiplicaban y los hacían correr y hablar.
De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida
como también había engendrado
a los que inventaron la manera
de apagar el sol.

Los portadores de sueños sobrevivieron a los
climas gélidos pero en los climas cálidos casi parecían brotar por
generación espontánea.
Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias
torrenciales tuvieron algo que ver con esto,
la verdad es que como laboriosas hormiguitas
estos especímenes no dejaban de soñar y de construir
hermosos mundos,
mundos de hermanos, de hombres y mujeres que se
llamaban compañeros,
que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban
en las muertes,
se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se
ayudaban en el
arte de querer y en la defensa de la felicidad.

Eran felices en su mundo de azúcar y de viento,
de todas partes venían a impregnarse de su aliento,
de sus claras miradas,
hacia todas partes salían los que habían conocido
portando sueños soñando con profecías nuevas
que hablaban de tiempos de mariposas y ruiseñores
y de que el mundo no tendría que terminar en la
hecatombe.
Por el contrario, los científicos diseñarían
puentes, jardines, juguetes sorprendentes
para hacer más gozosa la felicidad del hombre.

Son peligrosos - imprimían las grandes rotativas
Son peligrosos - decían los presidentes en sus discursos
Son peligrosos - murmuraban los artífices de la guerra.
Hay que destruirlos - imprimían las grandes rotativas
Hay que destruirlos - decían los presidentes en sus discursos
Hay que destruirlos - murmuraban los artífices de la guerra.

Los portadores de sueños conocían su poder
por eso no se extrañaban
también sabían que la vida los había engendrado
para protegerse de la muerte que anuncian las
profecías y por eso defendían su vida aun con la muerte.
Por eso cultivaban jardines de sueños
y los exportaban con grandes lazos de colores.
Los profetas de la oscuridad se pasaban noches y días enteros
vigilando los pasajes y los caminos
buscando estos peligrosos cargamentos
que nunca lograban atrapar
porque el que no tiene ojos para soñar
no ve los sueños ni de día, ni de noche.

Y en el mundo se ha desatado un gran tráfico de
sueños que no pueden detener los traficantes de la muerte;
por doquier hay paquetes con grandes lazos
que sólo esta nueva raza de hombres puede ver
la semilla de estos sueños no se puede detectar
porque va envuelta en rojos corazones
en amplios vestidos de maternidad
donde piesecitos soñadores alborotan los vientres
que los albergan.

Dicen que la tierra después de parirlos
desencadenó un cielo de arcoiris
y sopló de fecundidad las raíces de los árboles.
Nosotros sólo sabemos que los hemos visto
sabemos que la vida los engendró
para protegerse de la muerte que anuncian las
profecías.

2009-11-25T19:12:00.009-03:00

Día Internacional de la No Violencia contra la Mujer

Homenaje a Minerva Mirabal

Por Norma Segades - Manias

El 25 de noviembre de 1960, Minerva Mirabal, defensora del ideal de un gobierno democrático, muere destrozada a golpes antes de ser arrojada a un precipicio dentro del vehículo en el que viajaba junto a dos de sus hermanas. Tenía 34 años.
República Dominicana (La Cumbre)

Morir así,
de sangre estrangulada,
impulsada
a empellones
por sicarios que me conducen fuera del camino
para que no presencie el sacrificio de mis desventuradas compañeras
ni contemple sus crueles agonías.
Morir así,
de hueso machacado,
observando tus manos de verdugo consumar los rituales de la sombra,
ultimar mi esperanza en la espesura,
cumplir cada precepto de los odios con mazazos de furia desmedida.
Morir así,
de corazón marchito,
de desafiar las voces del tirano,
de promover lecturas que entretejan la pura resistencia de los sueños,
desvergonzadamente transeúnte de mis desvergonzadas rebeldías.
Morir así,
de libertad llameante,
cayendo a las entrañas del abismo en un vuelo de espanto amortajado,
culpable de atreverme a la defensa de tantos ideales prisioneros entre murallas de penitenciarías.
Morir así,
sintiendo que es inútil empecinar el llanto
o la plegaria
ante este ardor de brazos indefensos,
párpados tumefactos,
estertores,
gargantas taladradas por el vómito,
úlceras detonando en las mejillas.
Morir así,
sabiendo que es inútil,
en esta latitud del exterminio,
hallar otro refugio que el silencio
porque esta dignidad será estandarte
flameando en el lugar donde la infamia alza tu acantilada alevosía.
Minerva Mirabal,
ese es mi nombre.
Soy el rostro que rondará tus noches cuando las lunas del remordimiento desborden la orfandad de tus trincheras con la memoria de mis cicatrices.
Soy quien habitará tus pesadillas.

Mujer de arena.

Por Amelia Arellano (Argentina)

Loca. Le llaman loca.
Porque va, viene, arremete, exige.
Se desangra en la lucha.
En conjuros de luna
Se aferra al amor desesperadamente.
Ama. Teme. Se desgarra en el goce.
Un día llora, otro día canta.
Es tormenta que opaca los cristales.
Es lecho improvisado.
Es la mujer de arena. Se desgrana.
Levanta los peñascos, los ata con alambres de púas.
Loca, le llaman loca
No ha seguido el rebaño de las hembras sumisas
Mujer, mortal, amante despojada.
Barcos pesqueros. Aparejos. Trampa .red, sedal.
Jadean en la noche de sílice.
Golpean con furia sus acantilados.
Penetran en astillas de vidrio.
La toman en la mano. La acarician.
La llevan hasta el borde.
Abren su puño y cae.
La pisotean .Sin compasión la pisotean.
La dispersan vendavales. Machos furiosos.

La exilian, la apartan, la fragmentan
Solo el mar infinito la toma entre sus brazos.
Loca suicida, le llaman, loca.
Poema seleccionado para “LA MUJER ROTA” presentado en la Feria Internacional del libro en Guadalajara. México

Territorio

Por Anamaría Intili (Perú)

Pronto
Seré tu último valle
Que atravieses
Llevando un canasto
De frutas frescas
Palpando mis senos
Junto a la noche
Pastando el mundo
Que sepultamos
El que dejamos atrás
Cuidando nuestras manos
Siempre tibias
Que acarician uñas y pelos
Beber el goce
Durazno ardiente
Veneno fogoso
Junto
Al territorio bañado
En las aguas sagradas
Último valle
Que nos cobija

María Expósito

Por Silvia Delgado Fuentes

María Expósito nunca fue propietaria de cucharas repletas,
fue dueña de todos los horrores con los que la pobreza obsequia,
fue madre pero madre harapienta.

Condenada a vivir sin armisticios
no miró dormir a sus hijos
y se alejó goteando su jornal y su decencia.

Deshilachadas alpargatas arrastran tristezas,
sucio el delantal de impotencia
y el llanto azul de los niños
que la persiguen presagiando soledades y miseria.

María Expósito aprendió a hacer con su dolor remiendos,
aprendió a no dormir por temor a los deseos
aprendió a sollozar en secreto
aprendió que si el amor puede arrancarse de cuajo
también el recuerdo
y experta en ausencias
ofreció sus senos espléndidos
a quien quisiera dar, a cambio de leche,
un jergón, una hogaza de pan seco
y silencio.

María Expósito amamantó a niños risueños.
Quiso quererlos
pero le lastimaba el territorio que pertenecía a otros dueños.
Mientras alimentaba hijos ajenos
ella viajaba lejos,
allá donde otros niños apuestan por su regreso.
Después, con el bebé satisfecho,
guardaba los pechos,
las canciones,
los sueños.

María Expósito murió una tarde de invierno.
Murió con los pechos resecos,
con su dolor completo.
Murió sin decir nada,
ni un solo niño rico agradeció el alimento a esta mujer callada,
ni un solo niño rico la reconoció mendigando, anciana.

María Expósito murió aquella tarde helada,
vestida sin pulcritud,
con su muerte solitaria.
María Expósito, una mujer entre tantas.
Poema del libro "Las cuarenta chimeneas del infierno"

Violencia doméstica

Por Maria Júlia Mólico (Portugal)

Em Portugal a violência doméstica ceifou a vida a 26 mulheres este ano.
Em seis anos, o Observatório da Umar contabilizou, pelo menos, 201 vidas perdidas.
Não é sobre este horror que vou escrever pois já muita gente o tem feito.
Violência contra as mulheres (e muito possivelmente contra alguns homens) não é só a física - esta é a mais visível -, é também a verbal e a outra, de que nunca se fala, o silêncio absoluto, desrespeitoso, para com a outra pessoa. Esta é, também, uma forma de violência pois afecta, mentalmente e psicologicamente, o outro que se sente como um objecto invisível e sem valor.

En Portugal la violencia doméstica se cobró la vida de 26 mujeres este año.
En seis años, el Centro de Omar contabilizó, como mínimo, 201 vidas perdidas.
No es sobre este horror que voy a escribir pues ya muchas personas lo han hecho.
La violencia contra las mujeres (y muy posiblemente contra algunos hombres) no es sólo física – esta es la más visible -, es también la verbal y la otra, que nunca se menciona, el silencio absoluto, irrespetuoso, por la otra persona. Esta es, también, una forma de violencia pues afecta, mental y psicológicamente, al otro que se siente como un objeto invisible y sin valor.

2009-11-22T07:52:00.001-03:00

Las madres del coraje

Somos nosotras, las madres del coraje
Desdichadas
Ese es nuestro su oficio, la desdicha.
Piel oscura, oscura vida, pena negra.
Amontonar piedras, penas, hijos.

Ultrajadas
Este en nuestro oficio, el ultraje
Cuando el pasto llegaba a las rodillas
Hemos sido palomas deshonradas.

Nosotras. Las de memoria de humo.
Este es nuestro oficio, la desmemoria.
Ahorrar el olvido.
Ignorar el nombre del padre,
Y del padre del hijo.

Somos las herejes.
Este es nuestro oficio, la herejía.
Injuriar día a día a un dios ignoto e ignorado.
Nosotras, las madres despojadas.
Este es nuestro oficio parir carne de guerra.
No hay cruz en la ceniza, ni en la nieve, ni en el agua

Sólo quedan las piedras, los espejos y la cruz del Sur.
También queda el coraje.
Abrazarse. Lamerse las heridas.

Los quebrachales lloran.
Nosotras, las madres del coraje cantamos tiritando de espera.

2009-11-16T18:30:00.003-03:00

Al Final de la cola

Por Augusto Bueno (República Dominicana)
www.palabrasmalbiendichas.blogspot.com

Aquellos insectos crecían.

Las patas delanteras amaban mis manos
y sus costados se abrían a boca de viandas de testículos,
transparentes plumas que emanaban pedazo a pedazo,
que no admitían cargaderas de monopolios ni electrificaciones.

Uno por uno ahora se drena en aberturas,
sus mandíbulas aprietan las huellas tras el rumor
de dos alas que rechinan:
retroceso de inmuebles y despojos colocados artísticamente;
pero este aspecto único de aquellos pobres
elevará la susceptible masa de la geometría,
la composición de logaritmo del espejo.

Causa sin la probabilidad de restablecer las grutas.

Aquellos insectos ensimismados crecían
al otro lado del espejo,
en esa ruptura apocalíptica
y quién podrá cobrar enjambres líquidos ante mis dedos,
ante esta apropiación que devoraban los insectos.

2009-11-14T12:55:00.001-03:00

Nosotras, las mujeres de sal

Por Amelia Arellano (San Luis/Argentina)

Nosotras, las mujeres de sal,
Somos las fundadoras de tormentas abruptas
Tenemos incendiada la boca y salitre en las venas.
Seguimos denunciando, sobre la sangre seca
La vigencia total de Sodoma y Gomorra.
Una a una han caído nuestras vestiduras.
Transgresoras, en desnudez de sal,
Seguimos nuestro norte
Mirando nuestro Sur.
Con cuchillos de viento
Han tatuado nuestra piel milenaria.
Se ha hecho carne y sangre la siembra,
Y en cada primavera llueven rosas de sal
Que cubren en tibieeza, el oprobio, el olvido.
No somos la mujer de Lot, las mujeres de nadie.
Sin embargo, paso a paso.
Danza de picaflor, giramos hacia atrás.
Vamos certero el rumbo, sinuosas las caderas
A parir la palabra, siempre nueva
Eternamente fiel a la memoria
El punto exacto es donde termina el arco iris.
Hemos jurado en resuellos de arena
No olvidar un pasado engendrado
Desde la sal y el agua.
Desde la llanura de la mansedumbre.
Desde el pajonal donde esconde a vergüenza
Un sol hecho de sangre.
Desde los extensos salitrales de las monedas de oro.
Desde el Perú.
Desde Chile, Bolivia y Argentina.
Desde los Andes
Que aun miran azorados las hilachas.
Poncho denigrado del arriero.
Desde la revolución de ríos subterráneos.
Desde el portal del trigo.
Desde el umbral del guanaco y de la llama.
Desde Hiroshima.

Mientras tanto,
El soplo universal del viento blanco sorbe espumas de mar